Digo que tu espalda es un mapa
Por el cual me conduzco a la imaginación.
Digo que tu cuello guarda el aroma
a naranjas, suavidad perfecta, sensibilidad oculta.
Digo que eres los días del desosiego, latidos al aire ciego,
Horas al azar, veranos llenos de vida.
Digo que vuestros labios son la distinción del vino tinto,
Levitación pulcra de mi alma.
Digo que sobre tus pies descansa mi paciencia,
Espíritu que se reencuentra.
Digo que tu risa se lleva el escándalo
De mi felicidad, la virilidad del aura.
Maldigo tu ausencia cuando no te llevas
Mis brazos, intestinos del corazón,
Candados de agua hirviendo.
El silencio tuyo es el acabose
Del aire, un saxofón con malestar.
Kumbala ambos sabemos que desconocemos al mundo
¿Acaso alguna vez el mundo ha preguntado por nosotros?
No tengo el miedo de las prisas
Cada vez que se te ocurre partir ¿Para qué?
Si morir es imprudente
Cuando las flores se marchitan.
Francisco Rico Hernández.
18 de octubre del
2009.
Puerto de Veracruz, Veracruz.
5 comentarios:
No se si les interese mucho la realizacion de este poema, pero ojala que sirva de gancho o de experiencia ajena a los tantos y muchos que tienen el vicio de escribir.
Resulta que viajamos un par de amigos y yo, a el puerto de Veracruz con el motivo y con las ganas barbaras de festejar mi cumple años, teniamos pensado que los excesos fueran la buena razon para partir de viaje aquel dia.
Sin lugar a duda las cosas nunca salen que se planean, y mas bien son coencidencias palpables que te divierten o, viceverza.
Total que aquella noche del Puerto fuimos primero a la fototeca de la ciudad para alegria mia y descontento de mis amigos bastante desafines a la cultura en GENERAL.
LUEGo, llego mi amiga Kumbala /asi le puse de apodo) y nos llevo a un par de bares y centros de pèrvercion, primero fuimos a un bar de variedades, con muñequitas de salon en tangas de serpiente, y como era de esperarse el lugar esta abarrotado y no pudimos establecernos.
Luego nos fuimos a un bar donde de seguro el cementerio de cualquiero lugar era mas divertido que ese bar al que nos metimos y que nos robo , ami en particular la rocolame robo 2 monedas de cinco pesos,. nos largamos de alli media hora despues para caminar y sacarnos un par de fotos, en el malencon,
luego llovio, vino el viento se llevo todo, y terminamos mojados y por culpa de aquel acto de la naturaleza no nos dejaron entrar a un club, dizque por las fachas que representabamos. Hijos de puta. nada fue mas divertido que la fiesta en EL FLORESta a la que fuimos despues, y las extrafagancias de Ivan y Rene pendejos y buenos amigos que me divirtieron.
Al finalizar la noche acabamos en un cafesito de la esquina a las 5AM, y yo me puse a escribir aun sin sueño este poema que lleva al nombre de mi amiga, pero que no cuenta lo que quise decir......
raro verdad????
inutil te son las palabras cuando las experiencias invaden tus sentidos al recordarlas. Vagas son fuerzas que te impulsan a detenerte e inexistentes las formas de detenerlo.
Las experiencias son tesoros enchapados en oro, oro puro, oro birllante y pesado, lucarativas. y no te preocupes, solo son tuyas.
"¿Acaso alguna vez el mundo ha preguntado por nosotros? "
A veces es necesario tan sólo por unos segundos convencernos de que sí....
Está bueno (:
Lo que está claro es que esa chica fue la esperanza de tu paciencia a punto de volcarse por el sonido zumbeante de las imcomodidades e incomprensiones hacia lo que tu necesitabas y precisabas. Es o fue soplo de aire puro, túnel hacia una perspectiva del entendimiento compartido. O al menos, eso veo.
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