La fórmula secreta

I

USTEDES dirán que es pura necedad la mía,
Que es un desatino lamentarse de la suerte, y cuantimas de esta tierra pasmada
Donde nos olvidó el destino.

La verdad es que cuesta trabajo aclimatarse al hambre.

Y aunque digan que el hambre
Repartida entre muchos
Toca a menos, lo único cierto es que todos
Aquí
Estamos a medio morir
Y no tenemos ni siquiera
Dónde caernos muertos.

Según parece
Ya nos viene de a derecho la de malas.

Nada de que hay que echarle nudo ciego a este asunto.
Nada de eso.
Desde que el mundo es mundo
Hemos echado a andar con el ombligo pegado al espinazo
Y agarrándonos del viento con las uñas.

Se nos regatea hasta la sombra,
Y a pesar de todo así seguimos:
Medio aturdidos por el maldecido sol
Que nos cunde a diario a despedazos,
Siempre con la misma jeringa,
Como si quisiera revivir más el rescoldo.
Aunque bien sabemos
Que ni ardiendo en brasas
Se nos prenderá la suerte.

Pero somos porfiados.
Tal vez eso tenga compostura.

El mundo esta inundado de gente como nosotros,
De mucha gente como nosotros.
Y alguien tiene que oírnos,
Alguien y algunos más,
Aunque les revienten o reboten nuestros gritos.

No es que seamos alzados,
Ni es que le estemos pidiendo limosna a la luna.
Ni está en nuestro camino buscar de prisa la covacha,
O arrancar pa’l monte
Cada vez que nos cuchilean los perros.

Alguien tendrá que oírnos.

Cuando dejemos de gruñir como avispas en el enjambre,
O nos volvamos cola de remolino,
O cuando terminemos por escurrirnos sobre la tierra
Como un relámpago de muertos,
Entonces
Tal vez llegue a todos el remedio.

II

Cola de relámpago,
Remolino de muertos.
Con el vuelo que llevan,
Poco les durara el esfuerzo.
Tal vez acaben desechos en espuma
O se los trague este aire lleno de cenizas.

Y hasta pueden perderse
Yendo a tientas
Entre la revuelta oscuridad.
Al fin y al cabo ya son puro escombro.
El alma se ha de haber partido
De tanto darle potreones a la vida.
Puede que se acalambren
Entre las hebras heladas de la noche.
O el miedo los liquide
Borrándoles hasta el resuello.

San Mateo amaneció desde ayer con la cara ensombrecida.
Ruega por nosotros.
Animas benditas del purgatorio.
Ruega por nosotros.
Tan alta que esta la noche y ni con qué velarlos.
Ruega por nosotros.
Santo Dios, Santo Inmortal.
Ruega por nosotros.
Ya están todos pachiches de tanto que el sol
Les ha a sorbido el jugo.
Ruega por nosotros.
Santo san Antoñito.
Ruega por nosotros.
Atajo de malvados, retahíla de vagos.
Ruega por nosotros.
Cáfila de bandidos.
Ruega por nosotros.
Al menos estos ya no vivirán calados por el hambre.


Juan Rulfo.


Guion cinematógrafo para la película
La Formula Secreta, dirigida por Rubén Gámez.
México, D.f 1965.

Intenciones.

- Tengo una sorpresa, es que soy un tipo bastante impresentable, loco y soñador, y hecho una cantidad de jilipolleses, ya que mi chica me ha dejado de ver por una semana.Y he estado encoñado, lamentandome todo el puto día, pero lo he hecho por amor, palabra de borracho.
Si,si , es a ti la chica del café...


" Eres una carterita para el buen ladron"
Dos pupílas que me tratan bien.

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Francisco Rico Hernandez.

La Colecta presentó: Galería de pinturas, cortometrajes, y música regional.

La noche del sábado 7 de marzo del presente año, La Colecta se dio a la tarea de realizar su tercer encuentro cultural el cual estuvo muy concurrido por el publico Cosamaloapeño.

El evento comenzó con la presentación de los integrantes de La Colecta; Francisco Rico Hernández, Alan Barrientos Figueroa, Enrique Cobo Sánchez, Sandy Pérez Sánchez y Daniel Vergara Andrade. Las palabras de bienvenida estuvieron a cargo del Profesor Leopoldo Meneses quien amablemente agradeció al público su asistencia.

La primera participación cultural estuvo a cargo de la pintora Oaxaqueña Blanca Estela Santiago García que mostró su galería de pinturas, (aproximadamente diez cuadros), además de conversar brevemente con los espectadores sobre sus trabajos y quien por último donó un cuadro.

Las luces de la plaza Santa Inés se apagaron y enseguida el segmento de cortometrajes mexicanos se mostraron en un proyector en un máximo de 30 minutos. El ganador de Palma de Oro en el Festival Internacional del Film Cannes, Francia 1994 y del Ariel otorgado en 1994 al mejor cortometraje de animación “El Héroe” Del director de cine, el Mexicano Carlos Carrera abrió el segmento seguido después de “A primera vista” “Los Amigos y Tu Mujer” “Ouroboru” “Parada Paraíso” “El Amor no es un juego de niños” y “Hasta la Muerte”

Después de un receso de diez minutos la música regional de los niños soneros “Los Chikicuilos” lograron cautivar al público. Para finalizar el evento cultural de La Colecta “Leyendas del Son” hizo acto de presencia en el estrado y así se prolongó un fandango que duró hasta altas horas de la madrugada.

Con esto La Colecta pretende despabilar la cultural en la cuidad de Cosamaloapan.





Francisco Rico Hernández.

Apuntes para una noche de salsa.

Música viva que poco a poco endulza el alma de alegría, de gozo de jiribilla.
Alimenta el cuerpo con el Son que necesitamos a diario para poder respirar y hacer florecer al alma sandunguera.
Por eso es mal fácil dejar la cartera violada en las noches donde la tertulia ameniza los sentidos que despabilan el placer.
Dejar en blanco el pasamiento poderoso que mata la tristeza, mandar al carajo el dinero, la pereza en la alegría y en la grata compañía de gente desconocida.
“yo que tengo el valor en la sangre desmerezco el puto verso de los prejuicios y me anuncio a través del lenguaje universal que es la música”



Francisco Rico Hernandez
Daniel Vergara Andrade.

Hecha en el BAR Eclipse.

Figuras de lodo.

El sol desbarata las figuras de lodo. De pronto él se vio convertido en un objeto de barro.
La tierra estaba quebrada, árida y él se encontraba parado en ella debajo del sol que los consumía a ambos — Tierra y hombre—.
Ahí se encontraba ese hombre quemándose los cueros de barro, despellejándose todito. Su corazón latía, pero no tenia ni una gota de vida, el calor lo consumía, le pudría el alma.
En aquel lugar exiguo de sombras no existían las flores y el único ruido que se escuchaba era el sonido del palpitar de su corazón.
Sin darse cuenta de pronto sus piernas áridas estaban clavadas en el suelo. Eran estacas de barro. Del ombligo le creció una semilla de maíz, le había nacido un pequeño sol en su cuerpo.

“El cielo estaba ardiendo, Huitzilopochtli sonreía.”

Vio sus manos; eran dos y estaban inmóviles, secas, hechas barro como todo su cuerpo, inútiles. De su boca entreabierta salió una serpiente misma que después se convirtió en humo, el sol se come hasta el humo.
Él con una estrella sobre su frente seguía observando el cielo que se situaba allá arriba, es muy alto allá arriba donde se encuentra el cielo.
El sol es enorme, es una bola de fuego que da calor, es una yema de huevo hirviendo.

Un viento imprevisible que venia desde más allá de la distancia en donde el ojo pierde la vista desbarataba todo a su paso, quebraba el filo de las piedras, destrozaba los cimientos de la vida, desmenuzaba estirpes de nubes. Ahora en la tierra lo derruía todo; hasta los pensamientos borraba el aire.
Y él inmóvil e ingenuo aun se mantenía pensando si el sol estaba en la tierra o, la tierra en el sol. Pobre objeto de barro, desconocía su desgracia.
No tuvo tiempo de sucumbir al miedo, sus ojos de cristal se destruyeron de inmediato, su cuerpo se partió, se desmoronó, se hizo añicos; los remolinos intempestivos del viento lo trasformaron a pequeñas migajas de polvo. No quedó nada de él.
El viento se fue, y sólo quedó el sol allá arriba; un ojo de lumbre que lo ve todo, que lo sabe todo.
¿Qué culpas habrá pagado aquel hombre de barro? Suplicio indecoroso es esperar ser destruido por algo tan ligero y tormentoso como es el viento.

Al final, en un enorme agujero oscuro de pronto despertó del sueño, no, no es cierto; los muertos no sueñan.





Francisco Rico Hernández.

19 de febrero del 2009.
Escrita en el transcurso de Tlacotalpan – Cosamaloapan.
Despues de 15 dias de viaje descarrilados y muy JOdiDOS, ESO si; muy
bien vividos.

Nube Negra

Nunca supe cual fue la buena razón que tuve para no escuchar La Nube Negra,
debe de ser por que a veces soy muy sensible y un poco irrespetuoso con esos menesteres de la muerte. Hace un par de noches atrás al filo de las alegrías del cigarro me puse a conversar con un tipo que responde al nombre de Daniel; él con ánimos de fiesta se encontraba esa noche, y yo aunque era quincena no tenia ni un puto verso que me conmoviera y despabilara.
Me entretenía escuchar sus trivialidades aunque fueran muy comunes, es que prefería saber como vive un chef, en lugar de escuchar de política, periodismo, y elecciones de diputados, y programas federales. De eso se trataba mi vida laboral, y es que llegué a pensar con firme intención que estoy hasta la madre, si, no lo niego, me gusta el trabajo, pero también estaba hasta la madre; además pensé que yo tengo mi derecho de mentarles la madre por pasados de vergas.
En fin, como les seguía contando, en que iba??....
- A si.. ya se!
Total que aquella noche sacamos de conversión un par de entrevista que le hicieron a Joaquín Sabina, y estuvimos cantando algunas de sus canciones y fumando, mientras observásemos que nos miraban los demás.Después se atrevió a contarme de La Nube Negra:
- Carajo, esa nunca la he escuchado,dije.
- Vales madre Guido.
Y empezó a cantar....

Cuando busco el verano en un sueño vacío,
cuando te quema el frío si me coges la mano
cuando la luz cansada tiene sombras de ayer,
cuando el amanecer es otra noche helada,

Cuando juego mi suerte al verso que no escribo,
cuando sólo recibo noticias de la muerte,
cuando corta la espada de lo que ya no existe,
cuando deshojo el triste racimo de la nada.

SÓLO PUEDO PEDIRTE QUE ME ESPERES
AL OTRO LADO DE LA NUBE NEGRA,
ALLÁ DONDE NO QUEDAN MERCADERES
QUE VENDEN SOLEDADES DE GINEBRA.

AL OTRO LADO DE LOS APAGONES,
AL OTRO LADO DE LA LUNA EN QUIEBRA,
ALLÁ DONDE SE ESCRIBEN LAS CANCIONES
CON HUMO BLANCO DE LA NUBE NEGRA.

Cuando siento piedad por sentir lo que siento,
cuando no sopla el viento en ninguna ciudad,
cuando ya no se ama ni lo que se celebra,
cuando la nube negra se acomoda en mi cama.

Cuando despierto y voto por el miedo de hoy,
cuando soy lo que soy en un espejo roto,
cuando cierro la casa porque me siento herido,
cuando es tiempo perdido preguntarme qué pasa.

SÓLO PUEDO PEDIRTE QUE ME ESPERES...
AL OTRO LADO DE LOS APAGONES...

AL OTRO LADO DE LOS APAGONES...
AL OTRO LADO DE LOS APAGONES...

ALLÁ DONDE SE ESCRIBEN LAS CANCIONES
QUE VENDEN SOLEDADES DE GINEBRA,
CON HUMO BLANCO DE LA NUBE NEGRA.

Al finalizar le dije: que puta canción. ya sabéis, me encantó.
- Tu sabes loco, ami me da triteza, me dijo.
Antes de seguir platicando de nuestra nueva banda de Musica Latina( Timbales, Bongos, Akisis) le dije: No te sabes la de Peor Para El Sol?, es que esa cancion me recuerda a una chica.

" Peor para el sol, que se mete a las 7 en la cuna
del mar a roncar, mientras un servidor le levanta la
falda a la luna"

Y la de; ESta noche Contigo....
-NO mames NO SOY rocola, y escucha esas rolas en el disco que nunca me regresaste.


Francisco Rico Hernandez.