Para los dedos sueltos.

El camino de tu espalda es un sendero de ciegos, una brecha que conduce a la gloria,la calma de los huesos,en el camino de tu espalda cae la cascada de tus cabellos y mis dedos sueltos tocan tu piel y saltan de un lugar a otro. Tu espalda es el principio de Septiembre, un mapa sin revés ni marcha atrás...




Francisco Rico Hernández.
1 de Septiembre del 2011.

Se Trata.

Se trata de acrobacias, se trata de llevarse la presa arriba de los arboles,
se trata de pedir una coca-cola, se trata de buscarse, de no dejarse ir,
Se trata de acomuladores, de colegialas, de la noche,de huir de los mosquitos,
se trata de besar, se trata de esconderse, de ya no tener memoria para ti...


Francisco Rico Hernández.
29 de Agosto 2011.

Bocetos del amar.

Había visto un cuerpo desnudo y tirado sobre un colchón, nunca. O tal vez si, pero no con la misma intensidad, el aire de su boca se entrelazaba con el halito que tenia ese vientre tan suave, dulce, limpio y esplendido. Eran dos. Sin serlo. Al menos eran dos en la habitación, en el colchón, en el calor que se encerraba. Ellos lo sabían.
Ella tenía una piel como si fuera un lienzo, como si fuera un llano limpio de malezas, su piel olía a las madrugadas del campo, diáfanos y pulcros. Solemnes. Sabía a flores, su cuerpo, su vientre a pera.
Tenía una cara bonita, ella era bonita. Apenas una niña que quería ser mujer, aun sin serlo, no tenia hijos, ni esposo, el tiempo aun le daba la oportunidad de hundirse con él. Con nadie más, él se devoraba toda su malicia. Le entregaba su amor, un cariño que se compartían, en la soledad. En el desamparo del mundo con ellos.
Apenas aprendían amarse, el ya había amado. Pero a su mujer se le acabo el amor, al menos con él. Ella no sabia que era amar sólo besaba y lo que más le gustaba eran los abrazos. Las risas, los chicos altos.
Eran, fueron, aquella tarde después del colegio, la noche llego entonces, terminaron de amarse, se vieron, ya no desnudos, pero aun así seguían siendo los mismos.
Salieron de la habitación, salieron del departamento, bajaron del piso. Caminaron, tomaron coca-cola, se rieron, se despidió, un beso acarició el final de esa noche.
Aun siguen perdidos, no se encuentran, volverán a verse no importa lo que diga la gente, ellos no son de aquí. Porque ellos si se atreven amar…


Francisco Rico Hernández.
29 de Agosto del 2011.

Vivir al Dia.

No dejas mas de lo que se deberia
pero con lo que se debe alcanza
al menos para vivir al dia.



Francisco Rico.

Pelusa.

Para; René.



Ey fortachon/ alocate un poco/ aqui te espera la cerveza , el humo , los antros, las mujeres y un poco de regetoon/ engachate a la oferta y la demanda/ viejo juegate el pellejo/ ey loco despiertate y vive la vida no es negocio/ ey renecito que te necesito/ eres el perfume mas caro/ la paciencia en losjusgados / julio astrologicamente en cancer/ futbol/ para tu mala suerte Cruz Azul/ box/ eres muy sano/ ey socio hechame una mano, sientate en sala de mi casa/ ey renecito que te necesito.



Francisco Rico.

Posdata; espero que un dia te vuelvas mas canalla y sinverguenza, tanta bondad en ti me hace daño.

Buenos Días.

— Buenos días señor policía.
— Buenos días joven.
— ¿Qué dice el narcotráfico?
— Nada ahí anda…



Francisco Rico Hernández.
30 de junio del 2011.

De vuelta,

He cierto que he dejado de escribir en éste espacio cibernético que tantos recuerdos me ha traído, sumando a lo ello las satisfacciones, dolores, alegrías, y glorias de los días que fueron y que celebré y presumí con descaro crepuscular en este espacio tan bendito-maldito.
Pasar sin ser visto o percibido es renacer entre lunas, besos y cigarros. Buscar para entonces el espacio en ésta habitación de la casa de la abuela donde se desoja el diario de peatón de éste fulano tan de todos y de tan de nadie. Éste diario de peatón trae el aroma de la nicotina que deambuló inútil por alguna habitación de hoteles de mala muerte, la emoción de las borracheras que acaban al otro día, la calma de la tertulia de los bares, de la fecundidad de las habitaciones, y el misterio de los viajes a ninguna parte.

“Soy la caricatura en blanco y negro, fumador empedernido y golfo hace ya muchos meses retirado. Yo aquellos años de la caricatura los disfruté mucho también, no estoy arrepentido de nada ni tengo nostalgia de nada. A mí me gusta estar vivo y aprovechar cada momento.”

Es verdad que uno sigue siendo el mismo pero no puedo desistir de mi evolución, de ese cambio que para bien o para mal sufro a diario como una insolencia que disfruta volviéndome loco. Por esa razón hoy sólo compartiré la emoción por vivir cada día como si fuera el último. Quisiera mostrar a ustedes lectores empedernidos y ufanos que casi nunca se atreven a leerme, porque casi nunca me interesa que lo lean. Que el asesino asueldo de las letras. (Que mariconada es esto) sigue siendo el mismo de siempre, que se esmera en volverse mas famoso y útil para este bien aventurado y truhan camino que es el de inventar historias, ya no para que te quieran tus amigos, ni para conquistar minas con traviesos carmesís, si no para levitar un poco mas en esos paisajes que nos prometió Cervantes, Homero y García Márquez.
Me gusta escribir aun cuando soy feliz, increíblemente feliz con mi novia que casi nunca lee lo que escribo, feliz con mis amigos que les interesa de todo menos aguantarme dos horas en conferencias ni eventos, sigo siendo insultantemente feliz porque hago lo que quiero, porque no me duermo sin sueño, ni congelo el jubilo, ni hago del mundo un lugar pequeño y tranquilo.

Francisco Rico Hernández.
1 de Julio del 2011.