DiaRio DE UN pEaTon

Maga.

2012-01-27T15:16:00.000-08:00

A; Claudia Iveth.

Vuelas con la risa y de pronto coloreas mundos,
invades con tu sol mis pupilas.
Eres verde como la yerba fresca del campo,
me muerdo los labios no ma's por pensar en ti,
tu mirada angelical quisiera acariciar
por de bajo de la mesa tu rodilla.
Muchas veces eres un huracan que disloca mi cordura,
tonta si bien sabes que te quiero.

Francisco Rico Hernández.
26 de Enero del 2012.

Haromi, en el lugar de los ojos abierto.

2011-11-26T13:23:00.000-08:00

Cada mañana ella abría los ojos al mundo, suave, limpia y ligera como las nubes partía la luz del alba con su belleza. Insultantemente feliz era vivir la vida junto a ella.
Cada vez que dejaba caer las gotas de agua sobre su claro rostro los peces del rio nadaban interminablemente, irremediablemente. La luz flagrante del sol le alumbraba la piel, y su sombra de pronto salía para cuidarle los pasos.
Le resultaba fácil hablar de la felicidad y a veces le daba por ponerse triste de deberás cuando las gentes no entendían el significado del milagro de despertar cada mañana. Dicen por ahí que volvía locos a los nostálgicos poetas que para ella recitaban sus poemas, los pintores no encontraban defecto alguno en su perfil, Haromi era bella interminablemente y se sentía a gusto de no saberlo, de no tener contacto con la vanidad. A veces el viento soplaba con fuerza y ella sentía cosquillas debajo de su falda, sonreía aunque el estruendo del aire destrozara las flores de los jardines. Haromi tenia unos ojos verdes color cocodrilos, y una boca angustia de los corazones sin dueños, y un par de cejas; pinceladas de Dios.

Una tarde de otoño estaba recostada sobre un árbol y sentada sobre las hojas secas que cubrían el suelo. Llevaba puesto un vestido blanco de manta con un listón dorado en la cintura, estaba descalza y las uñas de sus pies eran perfectas, en su largo y pasible cuello tenia colgado un collar de conchas que hizo cuando horas antes caminaba por la playa. Mientras seguía observando con abstracción la margarita que tenia sobre el dorso de su mano el viento sopló, consiguiendo en ese acto de la naturaleza mover la guirnalda de girasoles que sobre su cabeza llevaba, sin embargo el insecto resistió el embate del viento, se aferraba a su nueva patria de carne y hueso, de calidez y tersidad.
Su rostro de princesa oriental, fino y exacto logró sorprenderse minutos después al ser testigo de la repentina aparición de decenas de margaritas que venían volando de diferentes direcciones para establecerse sutilmente a su alrededor. Haromi sonrió y se puso de pie para alegremente girar con los brazos extendidos sobre su propio eje.
Eso ocurrió porque todos recuerdan que fue cierto, lo que nunca se explicó fue lo que pasó después.

“Me duele el alma, se me entumece el corazón”

Tristemente ese día Haromi después de jugar con las margaritas tuvo que cerrar los ojos a la fuerza, insultaron al destino, todos los ángeles hubieran querido impedir que ella cerrara los ojos; no hubo tiempo, el mal ya estaba hecho.
Una gran tormenta nunca antes vista y que jamás se consiguió olvidar se presentó esa vez que ella dejó de ocupar un sitio en el lugar de los ojos abiertos. Las personas no lloraban, qué mas daba, si el cielo lo hacia por ellos. Todos sintieron en aquel momento que Haromi era en verdad el alma, la pureza y el halito pulcro de la vida.

“La oscuridad se equivocó, no debió acercase a ella, ¿por qué lo hizo?”

A nosotros los mortales nos conmueve el presentimiento de vivir en un pozo sin fondo, y si por mis venas pasara el dolor de la muerte, me echaría a llorar, pero algunos no quieren y no les gusta llenarse los ojos con pura oscuridad, el murmullo de la belleza y de la vida no se escuchan cuando uno se esta quieto.
Después, aunque me gusta ver los amaneceres y giñarle el ojo a la vida, decidí caminar con la luz apagada, fundir los focos de mis ojos.
¿Restauraré los actos de Dios?

Francisco Rico Hernández.
26 de febrero del 20009.
Cosamaloapan, Veracruz.

(Nota breve; Nunca entendí mucho porque escribí este texto, tal vez encuentren simbolismos o redundancias de algún tipo que cree en la belleza pulcra, en el viento, que no le gusta la idea de morirse pero que sin embargo lo acepta. Y para ser sinceros este texto lo escribí mientras en la sala de espera de un hospital mientras esperaba no sé que)

Bar.

2011-11-03T14:44:00.001-07:00

Me gusta ver a la gente a las espaldas. Aquí la gente se le ve por la espalda y se descubre por la cantidad de botellas los clavos de su cruz, de la nostalgia que pretende curar las canciones, que no logra disiparse como el humo de sus cigarrillos. Que lastima que le dé al hombre por desprenderse de su corazón, que aquí en este bar le dé por extrañar…

Francisco Rico Hernández.
2 de noviembre del 2011.

Enemigo Intimo.

2011-10-25T15:07:00.000-07:00

Soy el escándalo de tu cuerpo, el aire que pasa sobre tu vientre, en tu rostro.
Y en tus pies soy la limpieza, la estética de tu belleza.
Soy lo que soy porque lo he sido.
En todas partes de tu cuerpo llevas algo de mí,
En la sangre pura de tus ancestros, en la estirpe que te vio nacer.
En el linaje que busco en ti.
Ando por ahí entre tus dientes, resbalo por tu nariz y
Soy el que asecha su pezón, uva ejemplar, natural y dichosa.
También soy la angustia en las uñas, la adrenalina por entre tus piernas,
Un todo que nunca es nada, un enemigo intimo que necesitas.
Una mano que acaricias y besas. Tu primer hombre.
Soy lo que soy porque lo he sido, y lo sabes amor mío.

Francisco Rico Hernández.
15 de octubre del 2011.

A las tres de la tarde.

2011-09-27T12:41:00.000-07:00

Mi cuarto es la capsula perfecta para escapar del mundo y sus complejos, de quitarme la camiseta de la caminata de no encontrar nada. El eco de las canciones intenta huir, pero se encuentran con las cuatro paredes que asemejan una caja de sorpresas que espera ser descubierta.

Hojas y cartas sin buzón nadan por el piso, mientras dos sillones son las islas a las que nunca vendrás. Náufrago en mis sueños, en mis ilusiones y siento que estoy más triste que la muñeca despeinada y sola que se quedó abandona en mi cuarto.

Sin pilas como mi reloj y no hay mensaje oculto en mi puerta que me anime el corazón. ¿Por qué no vienes? Aunque sea un rato. Siempre Procuro volverte a ver, olvidarte es físicamente imposible. Y me pregunto ¿Porqué tengo calor?

Un día a las tres de la tarde.

Francisco Rico Hernández.

13 de Junio.

2011-09-24T11:45:00.000-07:00

( El dia que abrió los ojos)
II Parte.

Entre las horas ahogadas en el tumulto del silencio
Me envuelvo y te acompaño.
Cuando cierro los ojos al menos no busco la luz ni la sombra,
Quiero ver con las manos.
Hay veces que me duele tu ausencia que es como una bocanada
De aire manso y sin color que yo no veo.
Quisiera tocarte, perfumarte de jazmines, acompañarte en las
Soledades sin días, estar mirándote sin hacer nada.
En la magia de lo insondable, en el calor de tu alma
Hay espacio para a todos los que a ti te llaman.
Eres dulce yerba fresca, embravecido canto del gallo,
Luciérnaga curiosa, un grillo debajo de los estrellas.

Que Dios te cuide.

Aun vives en nosotros,
En el suave murmullo del nuevo día,
En el vientre de tu madre
Que fue tu primer hogar en el mundo,
Vives en mis sueños y en las manos de tu padre,
En la mirada de tus hermanos.

Que Dios te cuide.

Ahora que tu cuerpo es polvo y tu alma es aire
Ya nadie esta triste en la casa,
Siempre que piensan en ti vuelan las mariposas.

Francisco Rico Hernández.
24 de Septiembre del 2011

Para los dedos sueltos.

2011-09-01T15:25:00.000-07:00

El camino de tu espalda es un sendero de ciegos, una brecha que conduce a la gloria,la calma de los huesos,en el camino de tu espalda cae la cascada de tus cabellos y mis dedos sueltos tocan tu piel y saltan de un lugar a otro. Tu espalda es el principio de Septiembre, un mapa sin revés ni marcha atrás...

Francisco Rico Hernández.
1 de Septiembre del 2011.

Se Trata.

2011-08-31T15:23:00.000-07:00

Se trata de acrobacias, se trata de llevarse la presa arriba de los arboles,
se trata de pedir una coca-cola, se trata de buscarse, de no dejarse ir,
Se trata de acomuladores, de colegialas, de la noche,de huir de los mosquitos,
se trata de besar, se trata de esconderse, de ya no tener memoria para ti...

Francisco Rico Hernández.
29 de Agosto 2011.

Bocetos del amar.

2011-08-29T11:42:00.000-07:00

Había visto un cuerpo desnudo y tirado sobre un colchón, nunca. O tal vez si, pero no con la misma intensidad, el aire de su boca se entrelazaba con el halito que tenia ese vientre tan suave, dulce, limpio y esplendido. Eran dos. Sin serlo. Al menos eran dos en la habitación, en el colchón, en el calor que se encerraba. Ellos lo sabían.
Ella tenía una piel como si fuera un lienzo, como si fuera un llano limpio de malezas, su piel olía a las madrugadas del campo, diáfanos y pulcros. Solemnes. Sabía a flores, su cuerpo, su vientre a pera.
Tenía una cara bonita, ella era bonita. Apenas una niña que quería ser mujer, aun sin serlo, no tenia hijos, ni esposo, el tiempo aun le daba la oportunidad de hundirse con él. Con nadie más, él se devoraba toda su malicia. Le entregaba su amor, un cariño que se compartían, en la soledad. En el desamparo del mundo con ellos.
Apenas aprendían amarse, el ya había amado. Pero a su mujer se le acabo el amor, al menos con él. Ella no sabia que era amar sólo besaba y lo que más le gustaba eran los abrazos. Las risas, los chicos altos.
Eran, fueron, aquella tarde después del colegio, la noche llego entonces, terminaron de amarse, se vieron, ya no desnudos, pero aun así seguían siendo los mismos.
Salieron de la habitación, salieron del departamento, bajaron del piso. Caminaron, tomaron coca-cola, se rieron, se despidió, un beso acarició el final de esa noche.
Aun siguen perdidos, no se encuentran, volverán a verse no importa lo que diga la gente, ellos no son de aquí. Porque ellos si se atreven amar…

Francisco Rico Hernández.
29 de Agosto del 2011.

Vivir al Dia.

2011-08-11T16:23:00.000-07:00

No dejas mas de lo que se deberia
pero con lo que se debe alcanza
al menos para vivir al dia.

Francisco Rico.

Pelusa.

2011-07-17T16:07:00.000-07:00

Para; René.

Ey fortachon/ alocate un poco/ aqui te espera la cerveza , el humo , los antros, las mujeres y un poco de regetoon/ engachate a la oferta y la demanda/ viejo juegate el pellejo/ ey loco despiertate y vive la vida no es negocio/ ey renecito que te necesito/ eres el perfume mas caro/ la paciencia en losjusgados / julio astrologicamente en cancer/ futbol/ para tu mala suerte Cruz Azul/ box/ eres muy sano/ ey socio hechame una mano, sientate en sala de mi casa/ ey renecito que te necesito.

Francisco Rico.

Posdata; espero que un dia te vuelvas mas canalla y sinverguenza, tanta bondad en ti me hace daño.

Buenos Días.

2011-07-04T13:38:00.000-07:00

— Buenos días señor policía.
— Buenos días joven.
— ¿Qué dice el narcotráfico?
— Nada ahí anda…

Francisco Rico Hernández.
30 de junio del 2011.

De vuelta,

2011-07-01T15:34:00.000-07:00

He cierto que he dejado de escribir en éste espacio cibernético que tantos recuerdos me ha traído, sumando a lo ello las satisfacciones, dolores, alegrías, y glorias de los días que fueron y que celebré y presumí con descaro crepuscular en este espacio tan bendito-maldito.
Pasar sin ser visto o percibido es renacer entre lunas, besos y cigarros. Buscar para entonces el espacio en ésta habitación de la casa de la abuela donde se desoja el diario de peatón de éste fulano tan de todos y de tan de nadie. Éste diario de peatón trae el aroma de la nicotina que deambuló inútil por alguna habitación de hoteles de mala muerte, la emoción de las borracheras que acaban al otro día, la calma de la tertulia de los bares, de la fecundidad de las habitaciones, y el misterio de los viajes a ninguna parte.

“Soy la caricatura en blanco y negro, fumador empedernido y golfo hace ya muchos meses retirado. Yo aquellos años de la caricatura los disfruté mucho también, no estoy arrepentido de nada ni tengo nostalgia de nada. A mí me gusta estar vivo y aprovechar cada momento.”

Es verdad que uno sigue siendo el mismo pero no puedo desistir de mi evolución, de ese cambio que para bien o para mal sufro a diario como una insolencia que disfruta volviéndome loco. Por esa razón hoy sólo compartiré la emoción por vivir cada día como si fuera el último. Quisiera mostrar a ustedes lectores empedernidos y ufanos que casi nunca se atreven a leerme, porque casi nunca me interesa que lo lean. Que el asesino asueldo de las letras. (Que mariconada es esto) sigue siendo el mismo de siempre, que se esmera en volverse mas famoso y útil para este bien aventurado y truhan camino que es el de inventar historias, ya no para que te quieran tus amigos, ni para conquistar minas con traviesos carmesís, si no para levitar un poco mas en esos paisajes que nos prometió Cervantes, Homero y García Márquez.
Me gusta escribir aun cuando soy feliz, increíblemente feliz con mi novia que casi nunca lee lo que escribo, feliz con mis amigos que les interesa de todo menos aguantarme dos horas en conferencias ni eventos, sigo siendo insultantemente feliz porque hago lo que quiero, porque no me duermo sin sueño, ni congelo el jubilo, ni hago del mundo un lugar pequeño y tranquilo.

Francisco Rico Hernández.
1 de Julio del 2011.

Me gustas Tú.

2011-05-17T13:42:00.000-07:00

Me gusta escribir, me gustas Tú, me gusta viajar, me gustas tú, me gusta beber agua, me gustas tú, me gusta cuando cantas, me gustas tú, me gusta tu sonrisa, me gustas tú, me gusta besarte en la cocina, me gustas tú, me gusta que me ames, me gustas tú, me gusta la coca-cola, me gustas tú, me gusta fumar, me gustas tú, me gusta verte lavar los platos, me gustas tú, me gustan tus pies, me gustas tú, me gusta que te pongas vestidos,me gustas TÚ...

Francisco Rico Hernández.
10 de Mayo del 2011.

2011-05-07T18:00:00.000-07:00

Había humo y una luna de Caribe que flotaba en el mar, que lo pisaba.

Francisco Rico.
6 de Mayo del 2011.

La noche en que me dejaron solo.

2011-04-29T16:03:00.000-07:00

La noche en que me dejaron solo había viento, hablábamos de Sabines, y se discutía en la mesa la redacción del periodista, no había cigarros y yo tenia ganas de orinar. La noche en que me dejaron solo escuchábamos Queen, teníamos cervezas y René celebraba su cumple años. La noche en que me dejaron solo no duró mucho, sólo un momento.

Francisco Rico Hernández.

Un señor muy viejo con Alas enormes.

2011-04-18T17:39:00.000-07:00

Al tercer día de lluvia habían matado tantos cangrejos dentro de la casa, que Pelayo tuvo que atravesar su patio anegado para tirarlos al mar, pues el niño recién nacido había pasado la noche con calenturas y se pensaba que era causa de la pestilencia. El mundo estaba triste desde el martes. El cielo y el mar eran una misma cosa de ceniza, y las arenas de la playa, que en marzo fulguraban como polvo de lumbre, se habían convertido en un caldo de lodo y mariscos podridos. La luz era tan mansa al mediodía, que cuando Pelayo regresaba a la casa después de haber tirado los cangrejos, le costó trabajo ver qué era lo que se movía y se quejaba en el fondo del patio. Tuvo que acercarse mucho para descubrir que era un hombre viejo, que estaba tumbado boca abajo en el lodazal, y a pesar de sus grandes esfuerzos no podía levantarse, porque se lo impedían sus enormes alas.

Asustado por aquella pesadilla, Pelayo corrió en busca de Elisenda, su mujer, que estaba poniéndole compresas al niño enfermo, y la llevó hasta el fondo del patio. Ambos observaron el cuerpo caído con un callado estupor. Estaba vestido como un trapero. Le quedaban apenas unas hilachas descoloridas en el cráneo pelado y muy pocos dientes en la boca, y su lastimosa condición de bisabuelo ensopado lo había desprovisto de toda grandeza. Sus alas de gallinazo grande, sucias y medio desplumadas, estaban encalladas para siempre en el lodazal. Tanto lo observaron, y con tanta atención, que Pelayo y Elisenda se sobrepusieron muy pronto del asombro y acabaron por encontrarlo familiar. Entonces se atrevieron a hablarle, y él les contestó en un dialecto incomprensible pero con una buena voz de navegante. Fue así como pasaron por alto el inconveniente de las alas, y concluyeron con muy buen juicio que era un náufrago solitario de alguna nave extranjera abatida por el temporal. Sin embargo, llamaron para que lo viera a una vecina que sabía todas las cosas de la vida y la muerte, y a ella le bastó con una mirada para sacarlos del error.

- Es un ángel –les dijo-. Seguro que venía por el niño, pero el pobre está tan viejo que lo ha tumbado la lluvia.

Al día siguiente todo el mundo sabía que en casa de Pelayo tenían cautivo un ángel de carne y hueso. Contra el criterio de la vecina sabia, para quien los ángeles de estos tiempos eran sobrevivientes fugitivos de una conspiración celestial, no habían tenido corazón para matarlo a palos. Pelayo estuvo vigilándolo toda la tarde desde la cocina, armado con un garrote de alguacil, y antes de acostarse lo sacó a rastras del lodazal y lo encerró con las gallinas en el gallinero alumbrado. A media noche, cuando terminó la lluvia, Pelayo y Elisenda seguían matando cangrejos. Poco después el niño despertó sin fiebre y con deseos de comer. Entonces se sintieron magnánimos y decidieron poner al ángel en una balsa con agua dulce y provisiones para tres días, y abandonarlo a su suerte en altamar. Pero cuando salieron al patio con las primeras luces, encontraron a todo el vecindario frente al gallinero, retozando con el ángel sin la menor devoción y echándole cosas de comer por los huecos de las alambradas, como si no fuera una criatura sobrenatural sino un animal de circo.

El padre Gonzaga llegó antes de las siete alarmado por la desproporción de la noticia. A esa hora ya habían acudido curiosos menos frívolos que los del amanecer, y habían hecho toda clase de conjeturas sobre el porvenir del cautivo. Los más simples pensaban que sería nombrado alcalde del mundo. Otros, de espíritu más áspero, suponían que sería ascendido a general de cinco estrellas para que ganara todas las guerras. Algunos visionarios esperaban que fuera conservado como semental para implantar en la tierra una estirpe de hombres alados y sabios que se hicieran cargo del Universo. Pero el padre Gonzaga, antes de ser cura, había sido leñador macizo. Asomado a las alambradas repasó un instante su catecismo, y todavía pidió que le abrieran la puerta para examinar de cerca de aquel varón de lástima que más parecía una enorme gallina decrépita entre las gallinas absortas. Estaba echado en un rincón, secándose al sol las alas extendidas, entre las cáscaras de fruta y las sobras de desayunos que le habían tirado los madrugadores. Ajeno a las impertinencias del mundo, apenas si levantó sus ojos de anticuario y murmuró algo en su dialecto cuando el padre Gonzaga entró en el gallinero y le dio los buenos días en latín. El párroco tuvo la primera sospecha de impostura al comprobar que no entendía la lengua de Dios ni sabía saludar a sus ministros. Luego observó que visto de cerca resultaba demasiado humano: tenía un insoportable olor de intemperie, el revés de las alas sembrado de algas parasitarias y las plumas mayores maltratadas por vientos terrestres, y nada de su naturaleza miserable estaba de acuerdo con la egregia dignidad de los ángeles. Entonces abandonó el gallinero, y con un breve sermón previno a los curiosos contra los riesgos de la ingenuidad. Les recordó que el demonio tenía la mala costumbre de recurrir a artificios de carnaval para confundir a los incautos. Argumentó que si las alas no eran el elemento esencial para determinar las diferencias entre un gavilán y un aeroplano, mucho menos podían serlo para reconocer a los ángeles. Sin embargo, prometió escribir una carta a su obispo, para que éste escribiera otra al Sumo Pontífice, de modo que el veredicto final viniera de los tribunales más altos.

Su prudencia cayó en corazones estériles. La noticia del ángel cautivo se divulgó con tanta rapidez, que al cabo de pocas horas había en el patio un alboroto de mercado, y tuvieron que llevar la tropa con bayonetas para espantar el tumulto que ya estaba a punto de tumbar la casa. Elisenda, con el espinazo torcido de tanto barrer basura de feria, tuvo entonces la buena idea de tapiar el patio y cobrar cinco centavos por la entrada para ver al ángel.

Vinieron curiosos hasta de la Martinica. Vino una feria ambulante con un acróbata volador, que pasó zumbando varias veces por encima de la muchedumbre, pero nadie le hizo caso porque sus alas no eran de ángel sino de murciélago sideral. Vinieron en busca de salud los enfermos más desdichados del Caribe: una pobre mujer que desde niña estaba contando los latidos de su corazón y ya no le alcanzaban los números, un jamaicano que no podía dormir porque lo atormentaba el ruido de las estrellas, un sonámbulo que se levantaba de noche a deshacer dormido las cosas que había hecho despierto, y muchos otros de menor gravedad. En medio de aquel desorden de naufragio que hacía temblar la tierra, Pelayo y Elisenda estaban felices de cansancio, porque en menos de una semana atiborraron de plata los dormitorios, y todavía la fila de peregrinos que esperaban su turno para entrar llegaba hasta el otro lado del horizonte.

El ángel era el único que no participaba de su propio acontecimiento. El tiempo se le iba buscando acomodo en su nido prestado, aturdido por el calor de infierno de las lámparas de aceite y las velas de sacrificio que le arrimaban a las alambradas. Al principio trataron de que comiera cristales de alcanfor, que, de acuerdo con la sabiduría de la vecina sabia, era el alimento específico de los ángeles. Pero él los despreciaba, como despreció sin probarlos los almuerzos papales que le llevaban los penitentes, y nunca se supo si fue por ángel o por viejo que terminó comiendo nada más que papillas de berenjena. Su única virtud sobrenatural parecía ser la paciencia. Sobre todo en los primeros tiempos, cuando le picoteaban las gallinas en busca de los parásitos estelares que proliferaban en sus alas, y los baldados le arrancaban plumas para tocarse con ellas sus defectos, y hasta los más piadosos le tiraban piedras tratando de que se levantara para verlo de cuerpo entero. La única vez que consiguieron alterarlo fue cuando le abrasaron el costado con un hierro de marcar novillos, porque llevaba tantas horas de estar inmóvil que lo creyeron muerto. Despertó sobresaltado, despotricando en lengua hermética y con los ojos en lágrimas, y dio un par de aletazos que provocaron un remolino de estiércol de gallinero y polvo lunar, y un ventarrón de pánico que no parecía de este mundo. Aunque muchos creyeron que su reacción no había sido de rabia sino de dolor, desde entonces se cuidaron de no molestarlo, porque la mayoría entendió que su pasividad no era la de un héroe en uso de buen retiro sino la de un cataclismo en reposo.

El padre Gonzaga se enfrentó a la frivolidad de la muchedumbre con fórmulas de inspiración doméstica, mientras le llegaba un juicio terminante sobre la naturaleza del cautivo. Pero el correo de Roma había perdido la noción de la urgencia. El tiempo se les iba en averiguar si el convicto tenía ombligo, si su dialecto tenía algo que ver con el arameo, si podía caber muchas veces en la punta de un alfiler, o si no sería simplemente un noruego con alas. Aquellas cartas de parsimonia habrían ido y venido hasta el fin de los siglos, si un acontecimiento providencial no hubiera puesto término a las tribulaciones del párroco.

Sucedió que por esos días, entre muchas otras atracciones de las ferias errantes del Caribe, llevaron al pueblo el espectáculo triste de la mujer que se había convertido en araña por desobedecer a sus padres. La entrada para verla no sólo costaba menos que la entrada para ver al ángel, sino que permitían hacerle toda clase de preguntas sobre su absurda condición, y examinarla al derecho y al revés, de modo que nadie pusiera en duda la verdad del horror. Era una tarántula espantosa del tamaño de un carnero y con la cabeza de una doncella triste. Pero lo más desgarrador no era su figura de disparate, sino la sincera aflicción con que contaba los pormenores de su desgracia: siendo casi una niña se había escapado de la casa de sus padres para ir a un baile, y cuando regresaba por el bosque después de haber bailado toda la noche sin permiso, un trueno pavoroso abrió el cielo en dos mitades, y por aquella grieta salió el relámpago de azufre que la convirtió en araña. Su único alimento eran las bolitas de carne molida que las almas caritativas quisieran echarle en la boca. Semejante espectáculo, cargado de tanta verdad humana y de tan temible escarmiento, tenía que derrotar sin proponérselo al de un ángel despectivo que apenas si se dignaba mirar a los mortales. Además los escasos milagros que se le atribuían al ángel revelaban un cierto desorden mental, como el del ciego que no recobró la visión pero le salieron tres dientes nuevos, y el del paralítico que no pudo andar pero estuvo a punto de ganarse la lotería, y el del leproso a quien le nacieron girasoles en las heridas. Aquellos milagros de consolación que más bien parecían entretenimientos de burla, habían quebrantado ya la reputación del ángel cuando la mujer convertida en araña terminó de aniquilarla. Fue así como el padre Gonzaga se curó para siempre del insomnio, y el patio de Pelayo volvió a quedar tan solitario como en los tiempos en que llovió tres días y los cangrejos caminaban por los dormitorios.

Los dueños de la casa no tuvieron nada que lamentar. Con el dinero recaudado construyeron una mansión de dos plantas, con balcones y jardines, y con sardineles muy altos para que no se metieran los cangrejos del invierno, y con barras de hierro en las ventanas para que no se metieran los ángeles. Pelayo estableció además un criadero de conejos muy cerca del pueblo y renunció para siempre a su mal empleo de alguacil, y Elisenda se compró unas zapatillas satinadas de tacones altos y muchos vestidos de seda tornasol, de los que usaban las señoras más codiciadas en los domingos de aquellos tiempos. El gallinero fue lo único que no mereció atención. Si alguna vez lo lavaron con creolina y quemaron las lágrimas de mirra en su interior, no fue por hacerle honor al ángel, sino por conjurar la pestilencia de muladar que ya andaba como un fantasma por todas partes y estaba volviendo vieja la casa nueva. Al principio, cuando el niño aprendió a caminar, se cuidaron de que no estuviera cerca del gallinero. Pero luego se fueron olvidando del temor y acostumbrándose a la peste, y antes de que el niño mudara los dientes se había metido a jugar dentro del gallinero, cuyas alambradas podridas se caían a pedazos. El ángel no fue menos displicente con él que con el resto de los mortales, pero soportaba las infamias más ingeniosas con una mansedumbre de perro sin ilusiones. Ambos contrajeron la varicela al mismo tiempo. El médico que atendió al niño no resistió la tentación de auscultar al ángel, y encontró tantos soplos en el corazón y tantos ruidos en los riñones, que no le pareció posible que estuviera vivo. Lo que más le asombró, sin embargo, fue la lógica de sus alas. Resultaban tan naturales en aquel organismo completamente humano, que no podía entender por qué no las tenían también los otros hombres.

Cuando el niño fue a la escuela, hacía mucho tiempo que el sol y la lluvia habían desbaratado el gallinero. El ángel andaba arrastrándose por acá y por allá como un moribundo sin dueño. Lo sacaban a escobazos de un dormitorio y un momento después lo encontraban en la cocina. Parecía estar en tantos lugares al mismo tiempo, que llegaron a pensar que se desdoblaba, que se repetía a sí mismo por toda la casa, y la exasperada Elisenda gritaba fuera de quicio que era una desgracia vivir en aquel infierno lleno de ángeles. Apenas si podía comer, sus ojos de anticuario se le habían vuelto tan turbios que andaba tropezando con los horcones, y ya no le quedaban sino las cánulas peladas de las últimas plumas. Pelayo le echó encima una manta y le hizo la caridad de dejarlo dormir en el cobertizo, y sólo entonces advirtieron que pasaba la noche con calenturas delirantes en trabalenguas de noruego viejo. Fue esa una de las pocas veces en que se alarmaron, porque pensaban que se iba a morir, y ni siquiera la vecina sabia había podido decirles qué se hacía con los ángeles muertos.

Sin embargo, no sólo sobrevivió a su peor invierno, sino que pareció mejor con los primeros soles. Se quedó inmóvil muchos días en el rincón más apartado del patio, donde nadie lo viera, y a principios de diciembre empezaron a nacerle en las alas unas plumas grandes y duras, plumas de pajarraco viejo, que más bien parecían un nuevo percance de la decrepitud. Pero él debía conocer la razón de estos cambios, porque se cuidaba muy bien de que nadie los notara, y de que nadie oyera las canciones de navegantes que a veces cantaba bajo las estrellas. Una mañana, Elisenda estaba cortando rebanadas de cebolla para el almuerzo, cuando un viento que parecía de alta mar se metió en la cocina. Entonces se asomó por la ventana, y sorprendió al ángel en las primeras tentativas del vuelo. Eran tan torpes, que abrió con las uñas un surco de arado en las hortalizas y estuvo a punto de desbaratar el cobertizo con aquellos aletazos indignos que resbalaban en la luz y no encontraban asidero en el aire. Pero logró ganar altura. Elisenda exhaló un suspiro de descanso, por ella y por él, cuando lo vio pasar por encima de las últimas casas, sustentándose de cualquier modo con un azaroso aleteo de buitre senil. Siguió viéndolo hasta cuando acabó de cortar la cebolla, y siguió viéndolo hasta cuando ya no era posible que lo pudiera ver, porque entonces ya no era un estorbo en su vida, sino un punto imaginario en el horizonte del mar.

Gabriel Garcia Marquez.

2011-04-11T15:17:00.000-07:00

Pepe el Toro es Inocente...!

Figuras de Lodo

2011-04-06T15:34:00.000-07:00

El sol desbarata las figuras de lodo. De pronto él se vio convertido en un objeto de barro. La tierra estaba quebrada, árida y él se encontraba parado en ella debajo del sol que los consumía a ambos — Tierra y hombre—.

Ahí se encontraba ese hombre quemándose los cueros de barro, despellejándose todito. Su corazón latía, pero no tenia ni una gota de vida, el calor lo consumía, le pudría el alma. En aquel lugar exiguo de sombras no existían las flores y el único ruido que se escuchaba era el sonido del palpitar de su corazón.
Sin darse cuenta de pronto sus piernas áridas estaban clavadas en el suelo. Eran estacas de barro. Del ombligo le creció una semilla de maíz, le había nacido un pequeño sol en su cuerpo.

“El cielo estaba ardiendo, Huitzilopochtli sonreía.”

Vio sus manos; eran dos y estaban inmóviles, secas, hechas barro como todo su cuerpo, inútiles. De su boca entreabierta salió una serpiente misma que después se convirtió en humo, el sol se come hasta el humo.
Él con una estrella sobre su frente seguía observando el cielo que se situaba allá arriba, es muy alto allá arriba donde se encuentra el cielo.
El sol es enorme, es una bola de fuego que da calor, es una yema de huevo hirviendo.

Un viento imprevisible que venia desde más allá de la distancia en donde el ojo pierde la vista desbarataba todo a su paso, quebraba el filo de las piedras, destrozaba los cimientos de la vida, desmenuzaba estirpes de nubes. Ahora en la tierra lo derruía todo; hasta los pensamientos borraba el aire.
Y él inmóvil e ingenuo aun se mantenía pensando si el sol estaba en la tierra o, la tierra en el sol. Pobre objeto de barro, desconocía su desgracia.
No tuvo tiempo de sucumbir al miedo, sus ojos de cristal se destruyeron de inmediato, su cuerpo se partió, se desmoronó, se hizo añicos; los remolinos intempestivos del viento lo trasformaron a pequeñas migajas de polvo. No quedó nada de él. El viento se fue y sólo quedó el sol allá arriba; un ojo de lumbre que lo ve todo, que lo sabe todo.
¿Qué culpas habrá pagado aquel hombre de barro? Suplicio indecoroso es esperar ser destruido por algo tan ligero y tormentoso como es el viento.

Al final, en un enorme agujero oscuro de pronto despertó del sueño, no, no es cierto; los muertos no sueñan.

Francisco Rico Hernández.
19 de febrero del 2009.
Escrita en el transcurso de Tlacotalpan – Cosamaloapan.

27 de Marzo del 2011.

2011-03-30T16:03:00.000-07:00

Hay algo que no olvidaré nunca; las muestras inolvidables e indelebles de caricias que me regalaste en la gracia de tu cuerpo que junto al mio encontró la muestra mas clara del amor.

Atte¨; Francisco Rico...

Las Batallas en el Desierto.

2011-03-22T21:44:00.000-07:00

Esta historia narra los problemas políticos, sociales y económicos que vivió un niño llamado Carlos durante el gobierno de Miguel Alemán. Carlos había nacido en Guadalajara y vivía en la colonia Roma de la Cd. de México, colonia en la cual vivían judíos, árabes y gente del sur de México. Era de la clase media, su madre provenía de una familia conservadora de Guadalajara, antes pudiente y luego venida a menos y su padre tenía una compañía de jabones, la cual había entrado en bancarrota debido a la invasión del detergente en polvo de aquella época.

Durante la historia, se narran las diferencias sociales dentro de la escuela de Carlos, también había un niño japonés llamado Toru al que le hacían burla (y que luego se convirtió en próspero empresario con "tres mil esclavos mexicanos"), se presentan problemas de racismo con judíos, árabes etc. Los conflictos que había en un patio de tierra colorada, polvo de ladrillo, sin árboles ni plantas eran denominadas las batallas en el desierto; Carlos conoce a Jim y se hacen amigos tras una riña con su compañero Rosales.

Un día, Jim invita a Carlos a comer a su casa, ahí Carlos conoce a Mariana, la madre de Jim, de quien se enamora perdidamente. Jim era hijo natural de un periodista estadounidense que no había querido reconocerlo y Mariana era amante de diversos prominentes políticos mexicanos, pero ambas circunstancias se las ocultaba a su hijo.

Un día Carlos sale durante plena clase a la casa de Jim, ahí encuentra a Mariana y le declara que está enamorado de ella (platónicamente pues era un niño de apenas ocho años), Mariana le deja claro de que nunca podría haber nada entre los dos (en la novela Mariana es una mujer de veintiocho años).

Después de esto los padres de Carlos se enteraron de lo sucedido, y éstos obligan a Carlos a confesarse ante la iglesia e ir al psiquiatra. Carlos es cambiado de escuela y su familia entra en una época mejor en la cual su padre había sido contratado por las empresas que lo habían dejado en bancarrota. Héctor, hermano de Carlos quién había entrado a la cárcel tras una riña y que era el conflictivo de la familia, llegó a estudiar en Chicago; sus hermanas, una de las cuales había tenido un amorío con un actor fracasado y el cual se ahorcó, se fueron a Texas.

Un día, después de algún tiempo, Carlos encuentra a Rosales, el compañero más pobre de su antigua escuela y un buen alumno con quien había tenido un pleito. Éste le cuenta a Carlos que Mariana se había suicidado tras una discusión con su amante, un político. El padre biológico de Jim se había llevado a Jim a San Francisco. Carlos al no creer lo que había escuchado fue en busca de Mariana a su casa creyendo que era mentira, pero no logró encontrar ninguna información a cerca de ella o de Jim.

La historia termina en que Carlos nunca supo si Mariana se suicidó o si aún siguió con vida; terminó sin saber nada a cerca de Jim, de Rosales o de alguien de aquella época. Carlitos trató de investigar el paradero de Jim y/o de Mariana, pero los vecinos del departamento donde vivía Jim parecían no saber nada, casi como si el verdadero problema de Carlos hubiese sido una esquizofrenia.

Tiempo después todos esos edificios en los que vivían ellos son demolidos y Carlos no tiene otra opción más que recordar con nostalgia, no sólo a Mariana y a sus compañeros de clase de su época de niño, sino a la propia ciudad de México en que sucedió la historia. Carlos refiere que "Se acabó esa ciudad. Terminó aquél país. No hay memoria del México de aquéllos años. Y a nadie le importa: de ese horror quién puede tener nostalgia. Todo pasó como pasan los discos en la sinfonola. Nunca sabré si aún vive Mariana. Si hoy viviera tendría ya ochenta años".

De José Emilio Pacheco.
Un Buen libro que les recomiendo.

Me sé de Ti.

2011-03-14T17:22:00.000-07:00

De tanto Besarte ya me se tu boca como yo mismo,
y también el aire que sale de tu cuerpo
cuando tu respiración es intranquila.
Me sé de Ti siempre cuando nos toca amarnos,
Cuando nos perdemos y volamos en el silencio
de nuestros Cuerpos.

Francisco Rico Hernández.
14 de Marzo del 2011.

2011-02-28T15:52:00.000-08:00

"Hace Siglos que quiero enviarte palomas de humo..."

De Ti.

2011-02-21T12:45:00.000-08:00

A Laura.

Nacen de ti las mejores palabras
Que no pronuncio,
Aquellas que se encienden
Cuando tú apareces ante mis ojos
Con toda tu hermosura.
Me miras y prendes las palabras,
Le das el placer al verbo que te ofrezco
Cuando te amo.
Eres toda entera para mí y ya no sufro
De ausencia y de arrepentimientos cuando estás conmigo.
En el aire, en tu mismo aroma de viento
Con tus labios colocas un beso
Tuyo que deja huella en mi corazón.
Todo se hace en un instante,
Como la luz en el cielo.
Nuestro amor une cuerpos.

Francisco Rico Hernández.
20 de Febrero del 2011.

Hoy te soñé.

2011-02-07T15:19:00.000-08:00

Hoy te soñé y hasta este momento no me di cuenta lo
Hermosa que eres al dormir en mis sueños.
Te miré asombrado detrás de mi ventana,
Estabas en sábanas blancas como un Ángel
que descansa en una nube.

Tu cabello alborotado, tan suave que no me atreví a tocarlo y
Lentamente me fui acercando a la nube de mis sueños,
Donde Sueñas tú.

Tenias las uñas perfectas, tus piernas cerradas y
tus pies dejando huellas en mi corazón.
Tu vientre entre lo profundo y
Lo irreal la mixtura perfecta de algún lugar.

Estabas en sábanas blancas, con esos labios tan suaves
como el algodón,
Y es que te soñé y por un momento pensé que era realidad.
Hoy te soñé y ni cuenta te diste que estabas conmigo.
Aunque sólo duró un momento, me sentí completo.
El gran tesoro de esa noche, la ventana donde no mira nadie,
Es la nube de sábanas blancas donde sueñas tú.

Francisco Rico Hernandez.

La Playa.

2011-02-02T17:10:00.000-08:00

Mientras caminaba por el terraplén fui testigo de que mi sombra se movía un poco al suroeste, sentí que era de noche, y la luna pegada en el cielo me dio la razón.
No se que horas eran, pero yo seguía caminando no se para a donde, pero cuando llegamos a nuestro destino, los tipos que venían de lado mío del corazón me dijeron:
— Es aquí.
Y si, era allí, como decían ellos.
Dejé mi mochila trotamundos adentro de la casa de campaña, luego alguien encendió un cigarro, y así todos empezamos de pronto a fumar, luego se inventaron la idea de hacer una fogata y de pronto todos nos sentamos cerca de la fogata. Estábamos debajo de un gran árbol de mangos, hojas secas, y dulces grillos nos acariciaban el sueño, la tierna luz de la noche nos embellecía la cara, algunos y todos, y yo, mas tarde nos fuimos a dormir.
Al despertar al otro día, me dolían los hombros a causa de la mala posición que ocupe para soñar, escuché minutos mas tarde que un niño cantaba interminablemente junto a la casa de campaña y pensé: — Que locura, ahora se olvidan los gallos, y recuren a los ángeles del amanecer-.
Total que después de no tener el tiempo de lavarme los dientes, me fui acompañado de todos a la playa, días después supe que era Punta Azul. La arena se metía entre mis dedos de los pies, y poco a poco me fui metiendo en la laguna de Catemaco, mientras otros se asoleaban como lagartijas fatigados de tanto andar sin encontrar el sol, ahora mientras resolvía ese problema que tenia con las olas, me abrazaré al agua de regaderas que había en la laguna, y sumergí y soñé que nadaba mientras silbaba el sol.

Francisco Rico Hernandez.
Catemaco, Veracruz.
8 de Abril del 2009

La Casa de la Abuela y sus cuatro generaciones perdidas. (Fragmento)

2011-01-24T14:57:00.000-08:00

Michel Hernández era un adolecente irreverente que la primera vez que había llegado a la casa de la abuela logró perturbar la tranquilidad de aquella anciana que hasta ese era día inflexible. Él era alto y fornido, tenía mejillas coloradas y un carácter liberal que muchas veces exasperaría a la abuela, Michel le gustaba tanto el lenguaje de la lengua libre que en algunas ocasiones no entendía el real significado de tener una vida ya consumada por personas ajenas a él. La abuela lo habría de recordar hasta el día en que tendida sobre su sillón y llena de soledad estaría esperando la muerte. Michel fue para la abuela su cruz, su martirio, ella nunca pudo controlar el libertinaje de aquel muchacho hijo del demonio como ciertas veces le decía.
Cuando llegó Michel a Cosamaloapan asistió la misa dominical, siendo esa la única ocasión que se le vio por aquel lugar en la singular semana que duró en la casa de la abuela. Michel ocasionó en esos siete días más estragos que los que hicieron las dos inundaciones y la estirpe de los Chiunti en toda la época. En las noches mientras la abuela dormía él se escapaba de la casa saltándose la barda llegando a la Carreta o lugares que olvidaba al salir el sol. Una noche su bisnieto logró sigilosamente robarle el dinero a la abuela y hasta se inició en una expedición asidua por todos los lugares de la casa hasta encontrar el lugar preciso donde la abuela guardaba sus joyas. Empeñó la arracada bañada de oro, las dos peinetas de plata, un anillo de su bisabuelo y un crucifijo con incrustaciones de diamantes. Todo el dinero que recibió lo dilapidó en una sola noche en la borrachera mas grande que se hubiera organizado hasta ese día en el pueblo, pidió para todos tragos y mas tragos de cervezas, luego fueron botellas y mas tarde cartones y barriles, había mujeres que hacían cola para complacerlo, cadenas de cigarros que se encendía y se apagaban, músicos que cantaban hasta que se les secara el gañote y también se escuchaba el sonido de la arpa y la jarana. Toda esa depravación y solemnidad de los placeres mundanos Michel la disfrutaba.
Fue una borrachera cataclasita en la que ése adolecente de quince años había de remedir y cambiar el rumbo del destino de una anciana que habría de llenarse de coraje y desdicha por la perdida de su tercera generación. La abuela recordaría para siempre la escena que presenció cuando encontró a su bisnieto Michel en cueros y borracho en compañía de una puta que le doblaba la edad. Impasible a las rogativas de Michel ella lo echó de la casa.
—Esperé quince años y los voté al carajo — finalizó la abuela con amargura —.
Emiliano no dijo nada. Permaneció en silencio.
Nueve meses después apareció en una cesta al pie de la puerta de la casa una criatura que resultaba ser la última generación que la abuela tendría, la última oportunidad de reivindicar el camino. Tenía todas las intenciones de deshacerse de su tataranieto pero entonces recordó el peso de aquella promesa casi de honor que tenia con Dios y entonces desistió a su cometido.
A Emiliano lo crió en un ambiente riguroso y lo acompañó súbitamente a realizar el cumplimiento de los protocolos que exigía la iglesia y que un fiel debería de consumar. Para Emiliano su mundo era la casa de la abuela, el se sentía plenamente feliz. Nunca salía de la casa acepto cuando tenia que cumplir con ir al colegio y asistir a la iglesia. La abuela se alejó de las desaventuras de la vida moderna y se dedicó escrupulosamente a educar plenamente a Emiliano.

Francisco Rico Hernández.

Soñó que estaba Preso.

2011-01-19T14:11:00.000-08:00

Aquel preso soñó que estaba preso. Con matices, claro, con diferencias. Por ejemplo, en la pared del sueño había un afiche de París; en la pared real sólo había una oscura mancha de humedad. En el piso del sueño corría una lagartija; desde el suelo verdadero lo miraba una rata. El preso soñó que estaba preso. Alguien le daba masajes en la espalda y él empezaba a sentirse mejor. No podía ver quién era, pero estaba seguro de que se trataba de su madre, que en eso era una experta. Por el amplio ventanal entraba el sol mañanero y él lo recibía como una señal de libertad. Cuando abrió los ojos, no había sol. El ventanuco con barrotes (tres palmos por dos) daba a un pozo de aire, a otro muro de sombra. El preso soñó que estaba preso. Que tenía sed y bebía abundante agua helada. Y el agua le brotaba de inmediato por los ojos en forma de llanto. Tenía conciencia de por qué lloraba, pero no se lo confesaba ni siquiera a sí mismo. Se miraba las manos ociosas, las que antes construyeron torsos, rostros de yeso, piernas, cuerpos enlazados, mujeres de mármol. Cuando despertó, los ojos estaban secos, las manos sucias, las bisagras oxidadas, el pulso galopante, los bronquios sin aire, el techo con goteras. A esa altura, el preso decidió que era mejor soñar que estaba preso. Cerró los ojos y se vio con un retrato de Milagros entre las manos. Pero el no se conformaba con la foto. Quería a Milagros en persona, y ella compareció, con una amplia sonrisa y un camisón celeste. Se arrimó para que él se lo quitara y él, no faltaba más, se lo quitó. La desnudez de Milagros era por supuesto milagrosa y él la fue recorriendo con toda su memoria, con todo su disfrute. No quería despertarse, pero se despertó, unos segundos antes del orgasmo onírico y virtual. Y no había nadie. Ni foto ni Milagros ni camisón celeste. Admitió que la soledad podía ser insoportable. El preso soñó que estaba preso. Su madre había cesado los masajes, entre otras cosas porque hacía años que había muerto. A él invadió la nostalgia de su mirada, de su canto, de su regazo, de sus caricias, de sus reproches, de sus perdones. Se abrazó a sí mismo, pero así no valía. Milagros le hacía adiós, desde muy lejos. A él le pareció que desde un cementerio. Pero no podía ser. Era desde un parque. Pero en la celda o había parque, de modo que, aun dentro del sueño, tuvo conciencia de que era eso: un sueño. Alzó su brazo para también él brindar su adiós. Pero su mano era solo un puño, y, como es sabido, los puños apretados no han aprendido a decir adiós. Cuando abrió los ojos, el camastro de siempre le trasmitió un frío impertinente. Tembloroso, entumecido, trató de calentar sus manos con el aliento. Pero no podía respirar. Allá, en el rincón, la rata lo seguía mirando, tan congelada como él. El movió la mano y la rata adelantó una pata.
Eran viejos conocidos. A veces él le arrojaba un trozo de su horrible, despreciable menú. La rata era agradecida. Así y todo, el preso echó de menos a la verde, agilísima lagartija de sus sueños y se durmió para recuperarla. Se encontró con que la lagartija había perdido la cola. Un sueño así, ya no valía la pena de ser soñado. Y sin embargo. Sin embargo empezó a contar con los dedos los años que le faltaban. Uno dos tres cuatro y despertó. En total eran seis y había cumplido tres. Los contó de nuevo, pero ahora con los dedos despiertos. No ten a radio ni reloj ni libros ni lápiz ni cuaderno. A veces cantaba bajito para llenar precariamente el vacío. Pero cada vez recordaba menos canciones. De niño también había aprendido algunas oraciones que le había enseñado la abuela. Pero ahora a quién le iba a rezar?. Se sentía estafado por Dios, pero tampoco él quería estafar a Dios. El preso soñó que estaba preso y que llegaba Dios y le confesaba que se sentía cansado, que padecía insomnio y eso lo agotaba, y que a veces, cuando por fin lograba conciliar el sueño, tenía pesadillas, en las que Jesús le pedía auxilio desde la cruz, pero El estaba encaprichado y no se lo daba. Lo peor de todo, le decía Dios, es que Yo no tengo Dios a quien encomendarme. Soy como un Huérfano con mayúscula. El preso sintió lástima por ese Dios tan solo y abandonado. Entendió que, en todo caso, la enfermedad de Dios era la soledad, ya que su fama de supremo, inmarcesible y perpetuo espantaba a los santos, tanto a los titulares como a los suplentes. Cuando despertó y recordó que era ateo, se le acabó la lástima hacia Dios, más bien sintió lástima de sí mismo, que se hallaba enclaustrado, solitario, sumido en la mugre y en el tedio. Después de incontables sueños y vigilias llegó una tarde en que dormía y fue sacudido sin la brusquedad habitual, y un guardia le dijo que se levantara porque le habían concedido la libertad. El preso sólo se convenció de que no soñaba cuando sintió el frío del camastro y verificó la presencia eterna de la rata. La saludó con pena y luego se fue con el guardia para que le dieran la ropa, algún dinero, el reloj, el bolígrafo, una cartera de cuero, lo poco que le habían quitado cuando fue encarcelado. A la salida no lo esperaba nadie. Empezó a caminar.

Caminó como dos días, durmiendo al borde del camino o entre los árboles. En un bar de suburbio comió dos sandwiches y tomó una cerveza en la que reconoció un sabor antiguo. Cuando por fin llegó a casa de su hermana, ella casi se desmayó por la sorpresa. Estuvieron abrazados como diez minutos. Después de llorar un rato ella le preguntó qué pensaba hacer. Por ahora, una ducha y dormir, estoy francamente reventado. Después de la ducha, ella lo llevó hasta un altillo, donde había una cama. No un camastro inmundo, sino una cama limpia, blanda y decente. Durmió más de doce horas de un tirón. Curiosamente, durante ese largo descanso, el ex preso soñó que estaba preso. Con lagartija y todo

Mario Benedetti.

2011-01-13T15:00:00.000-08:00

Este es un premio que recibo de mi querida amiga Raquel Lopez.
Sinceramente es un gusto para mi que cada vez puedan llegar lo que uno escribe al gusto de las personas. Pienso también que seria grandioso publicar los demás premios que he recibido, ya que es un compromiso que tengo con la gente que confía en mi y le gusta lo que hago pero esta tarea quedará en pausa ya que no dispongo de mucho tiempo.
Gracias.

"En La Casa de la Abuela se podrá encontrar las cartas que nunca se mandaron, la música que se quedó impregnada, las pinturas sobre los años...

Francisco Rico.

Sueños.

2011-01-12T15:01:00.000-08:00

Fue una tarde bajo el sopor horrible del calor de las tres de la tarde cuando después de unos sueños intranquilos tuve un desvarió que no entendía de razones ni mucho menos de años, tiempos o gallardía alguna. Lo que había soñado claramente carecía de dos cosas en mi realidad; locura o valentía. Cosas que por esos años yo no tenía. Pues yo era una especie extraterrestre que dejaba su habitación y recién salía a la calle en busca de placeres o travesuras, un callejero recién nacido que pasaba por muchas cosas por aquellos años.
Lo que Soñé aquella madrugada fue una especie de despedida que enmarcaba un nuevo camino para mi. Caminaba por una calle oscura yo solo y mientras seguía avanzando empecé a sentir la alerta del sexto sentido, cuando de pronto se aparecieron un par de tipos que nunca había visto y que sin embargo querían agredirme, de repente ante tanto miedo y sin posibilidades de defenderme salió de la oscuridad un amigo, el bueno de José María. El se encargo de alejarlos y cuando estuvimos solos habló conmigo y me aconsejó muchas cosas pero lo que mas me causó la certera impresión de la locura fue cuando me dijo:
— Puedes quedarte con ella.
Yo aun en la incomprensión de mis sueños, pensé que era una broma. Puesto que mi amigo estaba muerto en mi realidad, y la mina aquella no se atrevía a mirarme con otros ojos que no fueran los inmisericordes ojos de la amistad.
— Carajo — pensé. Estás loco Chema, le dije.
Pero él sólo sonrió y me dio una palmada en el hombro. Después, pero después caí en la cuenta que mis sueños eran una mierda, que aun mis propios sueños se burlaban de mi y de mi realidad que a pesar de mi corta edad andaba con una nube negra y sacándole la lengua a la suerte que nunca venia avistarme.
Sin embargo en mi sueño después de que Chema me dijo que ahora si tenía el camino libre para enamora a esa aquella chica yo fui hasta ella y le dije las mejores palabras de amor (En ese momento supe que era un sueño, nunca en mis cinco sentidos me habría a atrevido hacer eso) y ella había quedado tan satisfecha y feliz que sus ojos ahora habían cambiado y me miraban con la mirada de un amor recién fecundado. Nunca entendí como era posible tal descaro de mi puto subconsciente que desperté en la buena hora cuando yo por fin había conseguido tener el amor de esa chica que me había vuelto loco y dejado sin sueño muchas noches. No era posible que en ese momento la realidad se interpuso y me bajó de la nube por la que andaba y me dejó otra vez; cobarde, loco y con una sutil emoción en la entrepierna.
Y así fue pues como al amanecer tomé un lápiz y un papel y comencé a escribir un poema mal logrado y lleno de sueños en los cuales era mas afortunado que en mi realidad.
Aquella tarde calorosa mi amigo César llego de improviso y en la azotea le enseñé el poema para José María y la mujer aquella que había logrado conquistar al menos en mis sueños…

Francisco Rico Hernández.
12 de Enero del 2011.

Vagabundear.

2010-12-31T17:02:00.001-08:00

Mucho he aprendido en este trajinar que es la vida, de las aventuras y travesuras que para la mala fortuna mía se van haciendo cada vez más pocas y exageradamente escasas. El encanto de dejar atrás algunos vicios y mandatos de una vida de Peter Pan cosamaloapeño ha sido para el mi una retirada resignada que ya no da tregua alguna. Sin embargo aun sigo contento con este despliegue de moral insolente que no tiene escalafón ni final alguno, y que le falta el respeto a la razón y a mis amigos de las farras. Herido sin remache y sin cigarro en mano no me da más que sentir nostalgia por los días que fueron, y ver pasar sin emoción y rencorosamente el vaivén del humo que exhalan mis amigos, las putas, los taxistas, los chulos, el sapo, y hasta el viejito que se ve tan bien fumando.
Uno va evolucionando ciertamente, y más cuando aprendes a sobrevivir y emprender esos viajes austeros y llenos de aventuras que te dan la pausa sincera para recordar tu casa, tu madre, la comida, el colchón de tu cama y hasta la buganvilia que se planta enfrente de mi casa y se seca y reverdece. Gracias a la vida he conocido el fruto del cerebro humano tanta veces como pocas para razonar bien quien soy y quienes me ven, para mostrarme mas como lo que soy, para pisar y fraguar el día, fingir no conocer lo que ya se, besar y amar con un corazón y un alma, y sobre todo este destino de escritor soñador y peligroso que nació un buen día de septiembre y que para suerte de todos no resulto mudo como muchas pensaba, sin embargo si fue el loco que todos apostaron y que hasta el sol de hoy no cambia pues su destino esta ahí, presente y singular, vagabundo y febril.
Ahí quedaron los 365 días y las 500 noches de mi vida en este año donde mas desidioso y solemne sigo encontrando mi mundo en la hoja en blanco donde invito, sueño, donde soy un Sherlock Holmes, otro mas de los Buendía, y algún laberinto de Borges y un dragón de Camín. Y sobre todo un amante que vuelve siempre a pensar en aquella señorita que siempre mira tras cerras sus ojos.
Busco siempre entre todo el pan, el amor, la felicidad y los amigos. Con todo esto uno puede volverse inmensamente feliz, así con todos sus condenados futuros y alegría postergada a una eternidad que viene en ciclos menstruales.
Hablar del amor me resulta meramente asunto de las autopistas, o salitas de esperas de una estación, y es que para mi en particular aprendí a vivir entre esos menesteres que catapultaban mi amor hacia lugares insospechados. Yo que gracias a ti me descubrir un amante clandestino, un enamorado dando serenatas, y chulo pasional de ricos probadores, un Romeo del nuevo siglo.
Faltarían horas y muchas palabras para que yo agradeciera a tantos y tantas personas que me hicieron crecer a lo largo de este año, por eso solo pondré puntos suspensivos por que la tarea del futuro es continuar la travesía:

Francisco Rico Hernandez.

Diciembre.

2010-12-18T12:14:00.000-08:00

Diciembre, luces, risas, pirotecnia, amistades, frío, comida, regalos,deudas,
trabajo, besos, duendes, Harry Potter, suegras, dulces, amor, piñatas, viejos, tequila, tias bailando,familia, desilucion, borrachos,abrazos...
Que raro es este mes de Diciembre...

Mientras tanto.

2010-12-07T14:24:00.000-08:00

Quien dice que desmerezco el verso
Lánguido de tu boca,
Si a altas horas de la noche es el acabose
Del deseo, tú sombra que apacigua mis sentidos.
Mas vale pensar que muero por ti,
Que son los arcángeles de los números rojos
Que encienden los finales.
Mientras tanto no hay ruido que no acompleje,
Ni verso que te penetre y te ponga en cinta,
Ni besos que te maten, ni epidemia de mí
Que encuentre camino en la resurrección de tu ser.

Febrero del 2010.

Francisco Rico Hernandez.

Es Mentira.

2010-12-01T20:49:00.001-08:00

Es Mentira que sepan lo que quiero, es mentira que no tenga ambiciones, es mentira que me crezca la nariz, es mentira que no tenga enemigos, es mentira que no te haya mentido, es mentira que sea un caballero cuando nadie me ve, es mentira que me aleje de ti

Francisco Rico Hernández.

Tú bien lo sabes.

2010-11-18T20:35:00.000-08:00

Tú bien lo sabes que no me gusta verte hablar con otro, que no me gusta que tus lindos ojos miren otros ojos que no sean los mios, tú bien lo sabes que mi alma siente unos celos mortales cuando yo miro que con otro sales, y que me quedo esperando por ti...

Hector Lavoe.

Ausencia de TI.

2010-11-12T20:26:00.000-08:00

A Laura.

Aparécete, entre esta gente que no conozco.
Mi corazón te busca, le urge tu alma
Iluminada.
Aparécete y puebla la plaza de ojos
Que mi cuerpo está en llamas,
Buscando tú sangre junto a la mía.
Eres piel que no toco ni beso.
Aparécete que me haces falta ahora que me quiebro,
Que me caigo en múltiples estatuas.
Es cruel ésta ausencia que me abraza
Mientras inmóviles tengo yo los brazos.
Un corazón hirviendo.
Aparécete que quiero verte,
Ante la pupila que descubre,
Que tiene todo enfrente y que ya no
Imagina tu cuerpo.
Aparécete que quiero verte, Laura.

Francisco Rico Hernandez.
31 de Octubre del 2010.

El Secreto Prodijioso.

2010-11-05T12:03:00.000-07:00

Aquella tarde don Tito había llegado puntualmente al parque Castillo, eran pasadas de las cinco de la tarde y los remolinos que antes jugaban intempestivamente sobre los cerros ahora bajaban a la calle.
Ese día don Tito como todos los jueves había asistido al parque cumpliendo en ese acto vigoroso las formalidades de las costumbres. Él estaba vestido otoñalmente en plena clausura del verano, llevaba puesta una camisa almidonada de mangas largas abotonada desde el cuello hasta las muñecas, un pantalón gris de tela corriente y un par de botines desvencijados; el sombrero caribeño que tenia puesto sobre la cabeza era de ala ancha, sus canas eran plateadas y tenia una mirada de desamparo en esos profundos ojos color café. Don Tito estaba sentado en una de las bancas del parque en solitario, tenía los brazos cruzados y miraba a la gente pasar, permanecía callado, sin suspiros, vetado de risas, esporádico de emociones.
Todos ignoraban con acertada precisión lo que aquel anciano pensaba o simplemente imaginaba al ser testigo del discurrir de los transeúntes. El estado abismado de don Tito era rigoroso y su soledad se deslindaba de los ocios.
Algunas personas rumoraban siempre algún acontecimiento sobre la vida de don Tito, ya que él muchos años atrás era un prestigioso abogado y de la nada se había convertido en un maniquí viviente en un mundo de vivos curiosos. La gente que lo conocía recuerda que cierta ocasión viajó Europa en un viaje que duró poco más de un mes. A su regreso de la Valencia que fue última ciudad que vistió algo en él había cambiado, se le notaba en la mirada, en su misma persona. A base de estos acontecimientos se formularon algunas hipótesis que avalaran aquel silencio de hierro que forjaría una nueva personalidad en don Tito. Unos dicen que el viaje que emprendió lo hizo para convertirse en un expía de una de las tantas guerras de Europa y que logró someterse al juramentó de honor al guardar un secreto del Estado Mayor el cual nunca revelaría y que llevaría consigo hasta el lecho nupcial de la muerte.
Había un organillero desventurado que algunas veces se escapaba de la capital y llegaba a Orizaba cada vez que lo ameritaba su necesidad, aquel hombre pasaba largar jornadas en el parque Castillo y como era claro de entender comprendía el secreto austero del mismo anciano que llegaba cada jueves a sentarse en la misma banca del parque. Él me contó cierta ocasión que un jueves hace dos años atrás mientras tocaba todo el repertorio con su caja musical, observó que un par de españoles se acercaron a don Tito para averiguar aquel secreto inmemorial que guardaba, supo que eran ibéricos porque minutos antes le cuestionaron por aquel artefacto musical que ejecutaba melodías con ese toque tan especial.
—Sin embargo aunque trataron de persuadirlo de muchas formas no lograron robarse de don Tito ningún bostezo — me comentaba —.
—No te creo — finalicé diciendo—.
Yo no había creído esa historia paparrucha, al contrario pensé que aquellos españoles sólo eran turistas que se acercaron a ese anciano para preguntarle donde estaba el hotel más próximo. Estaba seguro que don Tito no pudo haber sido en sus tiempos mozos un espía, no encontraba vestigio alguno que lo avalara, además por el contrario su cuerpo era flácido y menudo, y era claro que una regla inquebrantable de los espías de las guerras frías es medir mas de 1.80 centímetros. Como ese rumor tampoco creí los otros, en especial el del padre Facundo que decía que don Tito era un fiel de la iglesia católica y que esperaba con devoción sentado en el parque y frente a la iglesia que algún santo novedoso lo llamara para de una vez compensar su inflexible paciencia. También omití con cierta incertidumbre el cuento de la mundialmente desconocida poeta Laura Valentina Guiza la cual argumentaba saber que ese anciano consiguió vender su alma al diablo por culpa de un amor platónico que no era correspondido, por esa razón a veces permanecía en un estado vegetal ya que el diablo apretaba su alma y corazón para humillarlo y dejarlo sin voz por el resto de su vida. Eso de que don Tito le vendió el alma al diablo me parecía muy romántico y claro como soy Piscis tuve mis razones para créelo. — Tal vez si, — pensé.

Lo que comenzó como un misterio de hora de comida, se había trasformado en un acto de honor que ni el mismo Sherlock Holmes hubiera desperdiciado. Había escuchado del secreto prodigioso de don Tito por primera vez en una comida sabatina de esas que se dan a la fuerza para unir los lazos familiares con parientes que ves cada quincena. En la reunión la abuela comentaba románticamente que de joven había sido otra colegiala que llegó a sufrir los estragos del amor no correspondido de don Tito. << Era indudablemente hermoso, con sólo escuchar su voz te elevaba al firmamento>>, decía la abuela evocando el recuerdo de aquel hombre. Luego aclaró que la única mujer que volvió irremediablemente loco de amor a don Tito fue Paloma Cisneros, la misma hija que acompañada de su padre había llegado a Orizaba con el propósito de abrir un taller de pintura. Sin embargo un día enamorado ya de ella don Tito vio partir a Paloma para no volver jamás. Después de ese momento don Tito desapareció por muchos años hasta que un día regresó más callado y taciturno que nunca. Ya no era el mismo. Mi abuela con la lucidez de sus sesenta años a cuesta aseguraba que después de Pedro Infante don Tito era lo mas hermoso que habían vistos sus ojos.
El verdadero sentido de mi previsora interrogantica hacia el despego social de don Tito con el mundo y la mierda de su amor huido y perdido nació cuando escuché que la abuela dijo las últimas palabras que se escucharon de don Tito Acuérdate de mi Paloma.
Y así fue como empecé a enamorarme de aquella historia que somete a los años y remide la confianza y la espera a cenizas que se lleva en silencio el viento.
La fama de aquel silencio consiguió ser escuchada en toda la ciudad y pasar intacta entre generaciones que algún día contarían lo que saben a sus hijos y a los turistas que tímidos y desconfiados observaban de lejos a el anciano que callado miraba todo. Entonces por aquella razón procuré viajar de Cosamaloapan a Orizaba cada temporada vacacional o fin de semana que lo permitiera, sin embargo en éste verano tenía la convicción de que por fin don Tito se dejara seducir por mí y violara su silencio inmemorial.

Por eso días yo era un pibe que estudiaba con esmero en las clases de lectura y redacción, fanático de los Pumas y con un corte de cabello que era burla de los chicos del barrio. En esta temporada vacacional en Orizaba yo trabajaba en el triste y solitario Café Tarumba; hipotecado dos veces, heredado y administrado por tres generaciones continuas, y que ahora era propiedad de un solterón ilustre de los tiempos modernos llamado Manuel Centeno; benefactor de los duelos de la melancolía y tertulias amenas de una ciudad meramente parisina en claustrada mágicamente en el México del nuevo siglo.
Lo había conocido gracias a su ex novia que resultaba ser mi prima Olga que fuera su lucero para después destruirle su vida por culpa de un tipo torero que se plantó en la Plaza de Toros la Concordia un mal viernes de Septiembre.
Correspondido por el tiempo y el momento Manuel Centeno supo la verdadera historia del aquel anciano lánguido y preso de un silencio que lo devoraba sin consuelo alguno y que padecía también en la costumbre la ley de ir cada jueves a sentarse en las bancas del parque sin mover ni un palmo de su cuerpo. En una confesión de whisky en las horas donde ya no aguantaba la rutina y el otoño perecedero de recuerdos me confesó que conocía toda la verdad del secreto prodigioso.
—Dígame el secreto — le dije —. Al cabo que nadie aguanta tanto silencio.
Cuando quise atacar su confiabilidad y deshojar el ramo de su memoria perdurable y hermética el rostro de Manuel Centeno cambió y me dijo:
—No debe de haber curiosidad en ti.
No tomé muy enserio su comentario y sin preámbulos le contesté: — Hay gentes que rumoran sobre la vida de don Tito, construyen hipótesis sin sentido, usted debería un día de estos descargar el peso de aquel silencio. No hubo respuesta. En cambio se dirigió a la cocina y sacó de la alacena la bolsa de Café Cordobés para enseguida echarlo a la cafetera que empezaba a calentarse.
—No dudes Xavier que la razón por la que don Tito está allí sea muy importante — me decía mientras preparaba el café —.
-¿Usted esperaría tanto tiempo? — le pregunté de un tajo —.
—Si yo tuviera las mismas razones lo haría sin dudarlo — apuntó complaciente —.
—Ningún pecado vale tanto la pena — insinué —.
—Desgraciadamente la soledad si.
El agua de la cafetera estaba hirviendo, el olor diáfano del aroma del café impregnaba el ambiente.
Manuel Centeno jamás abjuró a la encomienda que las casualidades de habían asignado, ya que el día de infortunio él fue testigo por casualidad del secreto de don Tito.
—Fue un jueves del mes de mayo hace treinta años atrás, yo era muy joven, tenia tan sólo quince años, lo que vi y escuché jamás lo contaré. No eres el primero que me pregunta acerca del secreto de ése anciano, sólo te diré que él sucumbió y alimentó su propia perdición.
La niebla cubría gélidamente los cerros aquella tarde de un jueves, yo aun mantenía la esperanza inflexible de descubrir el secreto de ése viejo que estaba sentado sin moverse en una de las bancas del parque Castillo. Por eso cuando tuve la primera oportunidad de escaparme del trabajo lo hice y caminé por calle Real hasta bajar a Francisco I. Madero y llegar al parque Castillo.
Me establecí a pocos metros de él y me compré para apaciguar los nervios una lata de Coca-cola y le bebí mientras pensaba como abordar a don Tito. Me sudaban las manos y fue cuando por primera vez se me antojó un cigarro.
Cuando por fin dejé atrás el respeto hacia su conciencia hermética y decidí lamentarme de la banca don Tito se puso de pie, me dirigió una exigua mirada y caminó a pasos lentos hasta llegar a una caseta telefónica la cual se situaba a pocos metros a la izquierda de su ubicación. Allí su memoria encontró caminos de regreso, depositó con su pulso palpitante un par de monedas en el aparato para después marcar una serie de números sin equivocación alguna, enseguida alzó la bocina y vislumbré de lejos que aquel anciano se envolvió en una conversación que tan sólo duró algunos minutos.
Cuando don Tito terminó de hacer su llamada y colgar el teléfono su cara marcada por lo horrores de la soledad y el desconsuelo, obtuvo por fin la tregua del alivio, ese con el que había soñado tanto tiempo. Don Tito se alejó de la caseta telefónica y continuó caminando lentamente, antes de que se perdiera de mi vista y que desapareciera de la ciudad como si la tierra se lo hubiera tragado, vi que por primera vez don Tito pasiblemente dibujó una sonrisa en su rostro al ver que un niño derramó accidentalmente sobre el piso su helado de chocolate.

Francisco Rico Hernandez.
Ciudad Mendoza, Veracruz.
23 de Julio del 2009.

Sueños.

2010-10-28T15:33:00.000-07:00

Calmamos los sentidos, flotamos en el aire
Y luego soñamos.
¿Qué es el arte de soñar? ¿Adormitar el alma, vivir
Un juego de vidas que le dan pausa a la realidad?
No queremos despertar,aun estamos descalzos y
No sentimos el hambre,tenemos los ojos cerrados,
Y unas manos abiertas, y un aire que se desliza
Sobre la piel, ése aire es de sueños y viene atravesando
Dimensiones,otorgando paz.
Un sueño,sólo eso tenemos y nos pertenece mas sin
Embargo lo perdemos cada amanecer.

Francisco Rico Hernández.
27 de octubre del 2010.

Luz.

2010-10-12T16:11:00.000-07:00

Que hay en la luz? Acaso son tus ojos que le prestas al viento,
¿Que hay en la luz? Tu cuerpo está quieto, como en silencio, Dormido.
¿Que hay en la luz? Yo te miro, analizo, tiempos, horas, amores.
¿Que hay en la luz? El sol viene y se trae todo el escándalo del mundo,
Despertaras, hay ángeles que esperan el café, el aire te despierta.
Hoy sabré que dicen tus pasos, tu voz que recorre la casa,
Tus besos que se colocan en paz, la cinco de la tarde.
¿Que hay en la luz? porque cuando estoy despierto tengo tu imagen
y cuando duermo apareces.

Si me hablas a mi, no uses la lengua,
para verme mejor cierra los ojos. Hay luz en el agua.

12 de Octubre del 2010.
Francisco Rico Hernández.

Serenata.

2010-10-10T21:14:00.000-07:00

Bajo las estrellas tu rostro, el firmamento lejano y prendido.
sueños que duermen, tu sonrisa enamorada.
Balcones, yo abajo,te miro, la calle desierta, sin policias.
Clandestino, busco tu amor. Una cancion, serenata, bicicleta,
un mudo,Amor a altas horas de la noche. Despiertos, escondido.
Madrugadas, tu madre se despierta,
yo salgo corriendo.

Francisco Rico Hernández.
10 de Octbre del 2010.

Mestizaje.

2010-10-06T18:08:00.000-07:00

Mestizaje, Sangre y Lágrimas.
Brebaje de guerreros, de un Dios complacido
Un sol que se come océanos.

Francisco Rico Hernández.
6 de Octubre del 2010.

Laura, on my mind.

2010-10-01T12:27:00.000-07:00

Cierro mis ojos esperando a que tu imagen
Llegue a mí.
Cierros mis ojos, ahora te tengo conmigo.
Tu imagen es permanente, diáfana, limpia,
Sincera.
Cada vez que cierro mis ojos te siento cerca de mi,
tan sonriente, preciosa, bonita; y ciertamente
Interminable.
Eres el encanto que nació mujer, la noche insondable
Que me llena de sueños, un corazón compartido,
Un beso que me cura el alma, el firmamento
Donde descanso.
Laura ahora en el silencio de la noche debo de confesarte
Que estoy feliz,
Porque cada vez que cierro mis ojos puedo llevarte
A todas partes conmigo.

Francisco Rico Hernández.
30 de Septiembre del 2010.

Diario de un Peatón.

2010-09-29T17:22:00.001-07:00

En la madrugada con un frío del carajo me despedí de mi madre, subí al taxi que puntualmente había llegado a la hora que se pactó 5:40am, alcancé a decirle a mi madre antes de marcharme — Me voy para ser famoso— Ella me miró y cruzada de brazos me lanzó un gesto de complicidad.Mientras el taxi discurría por el pueblo observé las calles vacías y una madrugada que ostentaba para los rumberos el regocijo extraordinario de la noche anterior del antro, cuando llegamos a la zona céntrica vislumbré a un par de tipos que se habían divertido mas de lo debido, uno de ello se detuvo a vomitar; descargando los excesos de la fiesta.
— Mierda, esos podríamos ser mis amigos y yo — pensé desilusionado—.
El taxista tuvo la buena idea de no hacerme plática, éste señor canoso y de espalda ancha se apresuró a poner en su estero una canción optimista de Diego Torres que decía más o menos así Es mejor perderse que nunca embargar, mejor intentar que dejar de intentar/ color esperanza. Cuando llegamos a la estación de autobuses creo que hasta el panteón era más divertido que la misma, tuve las ganas de fumar, pero recordé que una cajetilla de cigarros comprada en una estación de autobuses era un gran pecado a la economía.
En la ventanilla pedí el asiento número 9 que según la astrología china es mi número de vida y de buena suerte. El viaje demoró más de lo que había pronosticado, los intermitentes ronquidos de mi vecino de viaje mermaron mi sueño, pero gracias a eso observé el amanecer majestuoso en el puente de Alvarado en donde los rayos del sol se acostaban sobre el mar. También escuché en aquel viaje casi toda la vida de una anciana que nació en 1925 y que evocó en una tertulia viajera todos sus recuerdos hasta el año 2008.
Después de tres horas llegamos a la ciudad de Xalapa, había emprendido el viaje para asistir a la Feria Internacional del Libro Universitario que se organizó en esa ciudad. Creo que asistí por pura coincidencia y tentativas del destino, fragué el viaje con dos semanas de anticipación y, según yo y mi amigo seria un viaje de placer, de excesos y de libros. Pero el muy cabrón no ahorró el dinero pertinente, y por eso después tuvimos la idea sensata de irnos mejor a Orizaba, yo llevaría las llaves de la casa de mi abuela, la cual estaba desocupada y acta para dar asilo a un par de canallas buscadores de fiesta y mujeres. Luego recibimos la invitación de Carlos, un cronista amigo que nos pedía que lo acompañáramos a Tuxpan al congreso crónico de ese mes, tenia la certidumbre que nada cultural nos esperaba allá, eso si, como cuatro botellas de brandy, y una de tequila y como seis cajetillas de cigarro y un puto desvelo de lujo. Nos tentó por completo la esa idea de excesos. Eso era lo mejor. Pero el destino hizo gala de presencia y tres días después recibí un e-mail de Carlos diciéndome que se cancelaría el congreso y por su parte César me dijo que tendría gastos inesperados y no viajaría conmigo a ninguno de los lugares puestos al menú de las aventuras. Como uno nunca sabe adonde va a parar decidí mejor mandar al carajo a ambos y me embarqué en el primer carro rumbo a Xalapa, solo, eso si, pero con el milagro de no tener un futuro realizado.
Al llegar a CAXA para que el cansancio fuera mermado y el sueño desapareciera me tomé una taza de café ideal para despabilar al cuerpo y mente. Sentado en la cafetería observé en el reloj digital que colgaba del techo que eran las 9:40am y sentía que tenía el tiempo para hacer de todo. Estábamos pocos en la cafetería, a mi derecha un especie de Hippie estaba bien acompañado por una rubia fea, y enfrente de mi estaba una anciana junto a su nieta, ella si era linda, no pasaba de los diecisiete años, tenia las mejillas rosadas y una valeriana en la cabeza, unos convers cuadriculados rosas, y estaba entretenida degustando su helado hasta la ultima gota del mismo. Yo ordené un sandwich y al instante recordé que tenía el dinero contado y tenía que adminístralo de la mejor manera. Después procuré que la chica de enfrente me mirara y así lo conseguí, la miré el tiempo disponible y ella no supo que hacer, noté su nerviosismo. Su abuela decidió ir por su desayuno, dejando en ese acto de locomoción el espacio intacto y bien desocupado para que yo, el peor Latín Lover del barrio, entrara a ocupar una plaza en el paraíso junto a ella. Pero no lo hice, sólo acerqué mi imaginación pero no mi cuerpo. Su abuela regresó, pagó la cuenta, se pararon y se fueron perdiéndose entre la multitud.
A continuación salí de la estación y pasé por una plaza en donde vendía una cantidad de libros, que si yo hubiera tenido el dinero suficiente me hubiera comprado uno. Abordé un taxi que me llevó al Museo del Transporte, cuando observé el recinto quedé deslumbrado, yo sabia que en ese lugar encontraría lo que tanto había buscado.Bajé las escaleras de la entrada principal y caminé por el pasillo mirando a mis alrededores; divisé el cartelón del FILU que colgaba de un póster y que mostraba a Carlos Fuentes, Octavio Paz, Emilio Carballido, Prof. Gonzalo Aguirre Beltrán y ha Dagoberto Guillaumin.

En esa mañana del 20 de septiembre había pisado por primera vez el Museo del Transporte, el sol alumbraba al inmueble y el frío esperado en la ciudad fue opacado por los cambios intempestivos del clima. Yo un fulano recién desempacado de la cuenca del Papaloapan, tenía las más grandes convicciones de lograr encontrar una editorial que me diera la oportunidad de mostrarle mi trabajo literario, sabía que también que el lugar estaría lleno de libros, escritores y de casas editoriales.
Al entrar una señora me dio un par de boletos dizque para que participara en una rifa que organizaba el evento, después me dirigí inmediatamente hacia la exposición de Emilio Carballido e hice en menos de cinco minutos una columna para el periódico donde trabajaba, al girarme hacia la derecha vislumbré a una rubia insultantemente bella que saludaba con delicadeza a los tipos con los cuales ella compartía una tertulia.— Que carajos, una así y me caso, pensé.
Saqué de mi mochila trotamundos el programa del evento y me enteré que en el salón 1 se exponía La mesa redonda de Literatura y los Blogs que fue presentada por Pedro Ángel Paulo, Sandro Cohen, Patricia Souza, Magda Díaz y Morales y Marco Tulio Aguilera.
Los expositores debatían acerca de esta evolución del blogs en el Internet y las consecuencias a futuro que tendría el libro en esta blogosfera. Así con las melancolías y preocupaciones de un pasado tan añejo Sandro Cohen se refirió al cambio tan brutal que ha puesto en jaque al mundo tan nítido para convertirlo en una masa de prisas, miedos, inseguridad, de tarjetas de crédito, de ropa cara y de desaventuras que la misma utopia ha implantado en esta sociedad sin consuelo. La peruana Patricia Souza se inclinó por los nuevos métodos de escritura, los blogs. Por su parte la gentiliza y amabilidad de Magda Díaz y Morales cautivo a los espectadores, ella era una anciana que de igual forma estaba envuelta en las sábanas inmaculadas de la literatura. Pedro Ángel Palou, poblano irreverente y erudito en el arte del mundo de la hoja en blanco acaparó más la atención de los periodistas, también bromeó con el publico y dijo que en Guadalajara las aulas son muy concurridas, pero nadie se acerca al escritor con un libro del autor bajo el brazos, piden autógrafos pero en hojas, y toman fotos, si ni quiera saber de que carajos trata el libro.
Mientras los expositores daban sus charlas, caí en la cuenta que mi madre tenia mucha razón, debí de haberme vestido mas formal de lo que se suponía, ya que me había plantado en aquel sitio con un pantalón de mezclilla azul sutilmente deslavado a consecuencia de lo viejo que se estaba poniendo, llevaba puesto una camisa cómoda y un abrigo ligero, y unos zapatos negros prestados muy de moda por esas fechas, y mi cabello crespo estaba peinado a voluntad del viento, también tenia una mochila en la espalda, la cual guardaba mi libreta, un lapicero, y borradores de columnas que hacia cuando me sorprendían los encantos de un buen tema que me cautivaba. Total que mal vestido o no, debería de conseguir en ese salón una entrevista con algún escritor de aquella conferencia. Saqué de la mochila una pequeña libreta y una lapicero y mientras escuchaba de los cambios contundentes de la literatura en este nuevo siglo, vislumbré que en la primera fila se encontraba una chica que sin lugar a dudas era una reportera, llegué hasta ella y le susurré al oído — ¿Vas hacer una entrevista?, si, contestó. Total que me puse de acuerdo con ella para que al terminar ambos lográramos nuestro propósito de obtener una buena entrevista. Nunca había entrevistado a alguien, pero para verme seguro con mi colega mentí diciéndole que era un experto en esos menesteres.De pronto noté que la rubia que hace un par de minutos me había cautivado en los pasillos del museo se encontraba establecida en la primera fila de la otra sección de las sillas. La miré por un instante, como reconociéndola, y continúen fraguando las preguntas que les tenia que hacer a los entrevistados.
— Alguien quiere dar su opinión o quiere hacer una pregunta — apuntaron los expositores —Sabía que este era el momento justo para lanzar mis preguntas.
— Yo tengo una — dijo la rubia de la primera fila con toda seguridad adelantándose a los demás, el joven que se encargaba del micrófono se dejó seducir por los encantos de ella y de inmediato le cedió la palabra.
— Las mujeres como esas de seguro no tienen nada en la cabeza, de que quiere hablar ¿De sus tarjetas de crédito? o de sus compras en Liverpool — pensé—.Me equivoque.
Aquella mujer de belleza eminente resultaba ser una inteligente Paloma, habló con gran convicción acerca de los blogs y los cambios de la literatura en este nuevo siglo, y hasta dijo que ella escribía y tenía un Blogger en la Web, yo quedé sorprendido, y hasta me sentía un pendejo por adelantarme a los hechos, de juzgarla sin saber que era en realidad ella. Ni modo.
después una brasileña que hablaba un español con tropiezos tomó el micrófono y así participaron más de tres personas y yo nunca me atreví a tomar la palabra. Cuando llegó el final del evento de La mesa redonda de Literatura y los Blogs, algunos espectadores buscaron la salida y otros se abalanzaron hacia los escritores, la chica periodista me lanzó una mirada que yo comprendí que era la señal clara de abordarlos, entonces tomé los recursos más inmemoriales del periodismo al coger mi libreta y mi lapicero. Debo de ser sincero y decir que sólo conseguí entrevistas con Pedro Ángel Paulo y Sandro Cohen, ya que Marco Tulio me mandó al carajo y prefirió las luces y tentativas de la televisión, a Magda y a Patricia las perdí de vista entre la muchedumbre.

Al salir de la conferencia me topé con un tipo que a leguas se veía que era dos años menor a mí, frustrado me dijo que era estudiante de periodismos en la U.V y sin miramientos agregó que los escritores son unos hijos de puta, no pude evitar soltar una carcajada, él estaba colérico por no le dieron la oportunidad de otórgale una entrevista, — Yo agregué, — A esos es mejor no hacerles caso. Él no me hizo caso y volvió a decir: — Es que son unos hijos de puta.Me alejé de él y busqué una cafetería en donde me compré mi cajetilla de cigarros, después de concluir mi propósito discurrir por el pasillo principal y al final del mismo fui testigo de una galería de cuadros al óleo que se exponían, una gringa me pidió que le tomara una foto para el recuerdo y al terminar de efectuar mi favor, me dio las gracias en un ingles de primer mundo.
Luego entré a un recinto donde estaban todas las editoriales y una gran cantidad de libros a la venta. Sentí en ese instante un gran fervor al observar aquellas obras magistrales de la literatura hispanoamericana, y también mundial. El primer libro que ojeé fue el de Sabines Yuria/Tarumba de Juan Rulfo El llano en llamas de Carlos Fuentes La región mas transparente de Mario Vargas Llosa Las travesuras de la niña mala, y Libertad bajo palabra del orgullo mexicano, Octavio Paz, el premio Nobel. Obras de Neruda, Borges, Emiliano Pérez Cruz, José Revueltas, Emilio Carballido y de Elena Poniatowska también ocupaban un lugar privilegiado en los Stans de las editoriales. De igual forma encontré libros de Kafka, Hemingway, Wiles y Shakespeare. Estaba maravillado en esos momentos, tanta literatura había ahí, que me que dolían los ojos. De pronto camino un poco más y me veo sorprendido por la ilustre y soberbia colección de las obras del señor Gabriel García Márquez. — ¡No mames, me cago, puta madre tienen toda la colección!—, dije al borde del delirio. Era un sentimiento casi orgásmico el que sentí cuando toqué, leí y olí sus libros, desde Las hojarascas hasta Memorias de mis putas tristes, todos.
Deambulé por los pasillos de todas las editoriales, al terminar mi primer recorrido me detuve en una entrada que daba con el pasillo principal del museo, justo ahí sin nada mas que hacer, contemplé de espaldas a la rubia que me había sorprendido con su manera tan sublime de hablar de la literatura. Vislumbré que llevaba un short negro elegante y medias del mismo color, una blusa azul que ostentaba su aura angelical y sus cabellos de azabaches eran de inmaculada y observé lo más importante: que estaba sola.La abordé con las peores intenciones, mi único fin (Nunca supe porque) era búrlame de ella con respecto a mis suspicacias de saber si en realidad una mujer como ella escribía, utilizar mi sarcasmo. Con arrogancia impasible le pregunté:
— ¿A poco tú escribes?Ella volteó hacia mí y con amabilidad y un tanto desconcertada dijo: — Si.
— ¿En verdad, no puedo imaginar que tú escribas?
— Por qué dices eso.
— Es que una mujer como usted, se me hace raro. Cuando la vi por primera vez no imaginé ni encontré un pretexto perfecto que me explicara porque una mujer con pinta de fresa y delicadeza estuviera en un evento literario, pero me sorprendió cuando tomó el micrófono y empezó hablar de esos menesteres sublimes. Se ve que eres inteligente y discúlpame por pensar eso de ti — le dije—.
— Ella sólo rió.
Comenzamos a parlarnos después de disipar los estereotipos mundanos que nos regala la primera impresión. Era una conversación amena, junto a ella percibí que su olor corporal desprendía un aroma diáfano a primaveras, mas de cerca observé sus ojos dulces y ligeros que eran otra expresión literal de la belleza. Llevaba también un sutil piercing sexymente colocado en la parte derecha de su nariz. Desprendíamos risas, y brevemente le conté del propósito de mi viaje y de las desaventuras que tendría a futuro en Xalapa ya que no contaba con mucho dinero y estaba solo en la ciudad. Igualmente le comenté que era un reportero lego y con miras hacer un gran escritor, ella atenta escuchaba, de pronto y no se porque, sacó de su bolsa de mano su tarjeta de presentación, misma que me mostraba que era ella una abogada y que su nombre era Eva.
— Cuando termines tu libro me puedes llamar y yo te ayudo a registrarlo.
— Ah me parece perfecto.
Tuve ganas de invitarla a fumar a fuera del lugar y a largar mas la plática, pero el fantasma de la timidez se me apareció y solamente le pedí su encendedor y encendí el cigarrillo, le dije que había sido un gusto en coincidir con ella, le estiré la mano, la miré y me despedí de Eva.
Sentado a fuera del museo y viendo la fuente me entretenía del tedio fumando, uno tras otro. Ahí conocí a un tipo de Durango que tenia una boina francesa en la cabeza y unos dientes amarillos grandes, su barba y su cabello largo lo ostentaban como un guerrillero de la Sierra Maestra, conversé con él brevemente y después se marchó. A continuación coincidí con la escritora Magda Díaz y Morales que muy pasible fumaba sin prejuicio alguno.
— Somos hijos de la necesidad — le dije a la señora Díaz y Morales refiriéndome al cigarro —.
Ella amablemente sonrío y me pidió fuego, yo me apresuré a encenderle su cigarro con el mío, ya que carecía de un encendedor.A fuera, en el exilio de la sociedad nos encontrábamos los fumadores fumándonos la manzana prohibida, ya que el gobierno aprobó la nueva ley acerca del cigarro y los lugares propicios para fumar.
Sin darme cuenta me explayé con Magda en una conversación de literatura, minutos más tarde apareció la escritora peruana Patricia Souza acompañada de su esposo y ellos por igual se unieron a nuestra plática.
— Hay hijo mío, ya se que amas a García Márquez, pero para mi y para muchos el mejor escritor de América Latina es Juan Rulfo— me dijo—.
— Yo no dije nada, sólo me reí sutilmente.
— ¿Hoy le toca venir a Carlos Fuentes verdad? — preguntó Patricia—.
— Creo que si, que maravilla, él es un viejito muy guapo— agregó Magda—.
— Me comentaron que ayer que vino Poniatowska no muchos se alegraron, creo que fue Monsiváis el más aclamado — puntualizó el esposo de la peruana—.
— ¿Y este joven quien es? — Preguntó Patricia—.
— Es un joven talentoso y muy aventurero, imagínate se vino a Xalapa solo y con su futuro incierto, además es escritor y se llama Francisco Rico y es de… ¿De donde me dijiste que eras? — Me dijo Magda—.
— De Cosamaloapan.
— ¿Y como se titula tu libro? — preguntó el esposo de la peruana—.
— La casa de la abuela y sus cuatro generaciones perdidas, 14 cuentos a mi manera.
— Suena interesante, te deseo suerte — apuntó Magda—.
Para entonces cuatro cigarros habían perdido la vida en mis labios, Marco Tulio se estableció con nosotros y se quejó de algo que no alcancé a escuchar. Algunos curiosos me volteaban a ver, como tratando de investigar algo, entonces muy seriamente caí en la cuenta que estaba en una tertulia literal que tal vez algunos envidiaban, y que yo estaba disfrutando. — Esto me pasa por ser tan agradable, pensé.
Total que media hora después se despidieron, me desearon suerte y se fueron.Por mi parte me dediqué a buscar las editoriales y me enfrenté al fantasma de la desconfianza que uno tienen por ser un joven desconocido, sin embargo recuerdo que sólo conmoví a seis editoriales, dos de Xalapa, una de Veracruz y tres del DF, las mas relevantes (sin faltarle al respeto a las demás) fueron la UNAM y editorial Océano. Alrededor de las cuatro de la tarde, empecé asentir hambre. Sólo había comido aparte del desayuno, una torta y bebido dos latas de Coca-cola y mi cajetilla de cigarros ya estaba acabándose. Tenía exactamente para entonces el dinero del pasaje y como veinte pesos para el taxi.Mientras caminaba otra vez hastiado ya por recorrer como cincuenta veces el Museo del Transporte fui tomado del brazo intempestivamente, al girar y hacerle frente al atrevido me vi sorprendido porque no se trataba ni más ni menos que de mi amiga Johary.Ella es una mujer menuda, alegre, con ojos grandes y una de boca de tentación. Con Johary había pactado encontrarme en Xalapa y con esmero ella procuró registrarme en un hotel por si desidia quemarme mas de un día, le comenté que sólo estaría ese mismo día y que mi carro salía a las 6:30pm. Parlamos en una banca de afuera mientras fumábamos; me puso al tanto de su vida y yo hice lo mismo. La hice reír con mis comentarios estupidos, y hablábamos de todo un poco. Le agradecí por irme a buscar, ya que me sentía un tanto aburrido y exiliado de los demás. La abrasé y le di un beso en la mejilla.
— ¿Tienes hambre?— No, ya comí — dije—.
— Pues yo si, me acompañas a comer.
— Claro.
— No vas hacer otra cosa aquí, si quieres nos quedamos.
— No, ya estuvo por hoy.
— Te voy a llevar mi querido Ricolino a un buen lugar a comer.
— Esta bien.
Dejamos aquel lugar maravilloso y comprendí que aquí comenzaba una historia, y fui feliz por todas las cosas que viví en tan pocas horas. Se lo agradecí a Dios.

Llegamos a un Buffett establecido en un callejón en la zona céntrica de la ciudad. Ahí comimos a placer, conversamos, fumamos y comí unas paellas deliciosas y aunque Johary me repitió como mil veces que las empanadas, que no recuerdo de que estaban hechas, estaban según ella deliciosas, yo nunca las probé. Para finalizar la buena tertulia nos tomamos un par de cervezas en un tarro, y fui como tres veces al baño.Las palomas que discurrían por el lugar las espantaba, y Johary sólo se reía. Fue un momento muy ameno el cual pasé con una de mis mejores amigas, ya de muchos años.Creo que yo tuve la idea sensata de preguntar la hora, y un poco preocupado le dije a mi amiga que sólo faltaban 20 minutos para que partiera mi autobús.
Ella con disciplina estricta me reprimió, su actitud me recordó a mi madre. — Pobre de sus alumnos, es una maestra sexy, pero con un carácter que espanta—, pensé.
Hizo que me tomara de un sólo sorbo su ultima cerveza que estaba a la mitad, pagó la comida voluntariamente y abordamos el primer taxi que nos llevaría a prisa hasta CAXA. Creo que Johary estaba más preocupada que yo, ella le repetía al conductor que se diera prisa, yo sólo me reía, creo que me estaba poniendo pedo por las cervezas que me tomé y por las tantas subidas y bajadas y vueltas que daba el taxi.
Cuando llegamos ella se apresuró a preguntar si ya habían anunciado la corrida a Cosamaloapan, se preocupaba tanto que llegué a sospechar que seria una gran madre, ya que su preocupación era desmedida, pero nunca le dije nada porque me gustaba ser consentido.Nos despedimos y le agradecí infinitamente el tener tiempo para este loco, vagabundo, peligroso y soñador. Le di gracias por ser mi amiga y finalizamos todo con un abrazo fraternal y un beso calido en la mejilla. Después me condujeron a mi lugar y yo me despedí agitando los brazos de mi tierna amiga Johary.Subí al autobús y mi número de asiento era el trece. Ese número me encanta, dije.
Viajé solo y dormí alrededor de media hora, desperté y no se porque pensé en Eva, fue algo tan contundente que mi cuerpo vibró, — Que loco estoy— me dije.
Después me entretuve viendo una película que se trataba de una princesa de cuentos de hadas que por un hechizo de la bruja del cuento dejó de ser una caricatura y fue convertida en humano y fue a dar a la ciudad de New York. Su príncipe también adoptó la forma humana y para completar la profecía tendría que buscar a su princesa y encontrarla antes de la media noche o por lo contrario su amor no se consumaría y ella moriría. Por eso su príncipe buscó a Yissel por toda la gran manzana. Ella apareció intempestivamente en la casa de un abogado divorciado y padre de una niña. Después de varios infortunios logró mantener una amistad con la familia y con el abogado que es el doctor Sheppard en la serie de Grey. Yiseel era una mujer totalmente optimista e inocente, que buscaba el amor verdadero. Pero para ser mas sincero, me encantó la película y casi lloré porque justamente cuando ella se iba a morir el abogado la despertó con un beso y ella comprendió que ya no amaba a su príncipe, pues el abogado le dijo mucho antes que uno a veces confunde el amor, las personas dicen que están enamorados de alguien porque así esta predestinado, no por el destino, si no por las sociedades, es como el ejemplo de los mismos cuentos “ Los buenos sufren, pero siempre gana, “ La princesa y el príncipe se casan y viven felices para siempre”. Son cosas que la misma monotonía marca como amor. Y aquí esta el otro lado de la historia que me cautivó; con el abogado no tenia un futuro que respaldara su destino, era tan absurdo creer que se enamoraría de él, ya saben por las mismas etiquetas de la sociedad, pero, aunque se trataron sólo un día, tuvieron una magia tan cabrona que descubrieron que para ser feliz y enamorarse sólo se necesita en instante, son casualidades del destino, son cosas que pasan y que derrumban las paredes de los estereotipos que la “realidad” impone.
Cuando bajé de autobús llegué cansado a mi ciudad; caminé y encendí mi cigarrillo.

Francisco Rico.

Bicentenario.

2010-09-16T16:14:00.001-07:00

Que Viva México, yo soy de México. De Sonora Hasta Oaxaca, de Chiuhaua hasta Campeche, de Manzanillo hasta Veracruz.

Los Niños Olvidados

2010-09-14T16:38:00.000-07:00

Pascual Augusto Santos había despertado aquella mañana nublada y lluviosa de un septiembre que agonizaba en los calendarios, al abrir los ojos al mundo había caído en la cuenta que durmió más de lo que hubiera imaginado. Por fin se atrevió hacer lo que tanto estuvo fraguando alrededor de diez años. Hoy no fue a trabajar.
Pascual Augusto Santos era un viejo de sesenta años, y al decir que era un viejo no era por culpa de los años, si no por sentirse así con el mismo. Ejerce su lúgubre y senil oficio de contador público en uno de los despachos olvidados del siglo pasado donde ha trabajado por más de treinta años ininterrumpidos, hasta hoy. Vive solo en su departamento de soltero prehistórico desde aquel domingo de futbol en que lo dejó su mujer, una abogada de corazón de plomo que se desembarazó sin tregua alguna de aquel canalla desalmado que blasfemaba su amor. Aun a estas alturas de la vida Pascual Augusto Santos trataba de recordar las últimas palabras turbias dirigidas a su humanidad por aquella mina que era inmune a las reconciliaciones, sin embargo para la mustia sinceridad del corazón no lograba recordar aquellas palabras por culpa de esa enfermedad que lo ha perseguido y que siempre ha tratado de ocultar; el amor insondable. Una algebra de la vida moderna.
Cada domingo desde hace quince años atrás su hija Carmela le ha llevado un ramo de tulipanes. Esta costumbre florida a la cual lo somete su hija cada semana le resulta un acto extraño y singular, ya que considera que los hombres no son muy afanes a las flores. Nunca había cuestionado aquel detalle de su hija hasta hoy. Ahora que descansa en su cama y siente el clima gélido sobre su piel se pregunta: — ¿Si al león le ofrecieran una pequeña presa la aceptaría o preferirá una más grande?
Él sabía que si fuera ése león optaría por la primera opción, que es lo que menos te esperas, los pequeños detalles son los que te agrandan la vida. Un pedacito de tu vida que se convertirá en el dueño del corazón.
Las ganas de orinar lo hacen levantarse de la cama. La mañana es lluviosa, y el ambiente de la habitación es solitario, ideal para morir en aquella cama sin que lo supiera nadie, un cuerpo anacoreta alejado del mundo seria. Pascual Augusto Santos lo sabe, y piensa en la muerte irremediablemente, en esa oscuridad quisiera en verdad encontrar la luz que le ilumine.
—Hoy no — le dice a Dios cuando piensa en la muerte —.

Alrededor de sus más de treinta primaveras ejerciendo el oficio ingrato de jugar con los números, con los impuestos sobre la renta, de organizar auditorias sorpresas, jamás pensó en convertirse en el monstruo disímil de la contaduría que ha sido en todos estos años por hacer mucho y dejar tan poco a los pendejos de buena voluntad que vienen detrás de él. Pascual Augusto Santos fue siempre sin lugar a dudas hábil en el trabajo y dedicado a la confianza que depositaban en él sus clientes. Sin embargo al transcurrir de los años la monotonía y la desfachatez de la solemnidad lo habían orillado al cementerio de las emociones que plasmaba en aquellos libros llenos de números. Aunque bien hubiera valido la pena dejar atrás aquella vida esporádica y llena de zozobra por las noches cuando no tenía un par de labios que lo acariciaran, Pascual Augusto Santos remedia de esas melancolías de pobres corazones en ilustres maniobras del oficio solemne.
Afuera sigue lloviendo y por costumbre Pascual Augusto Santos deberá bajar de los departamentos para ir al supermercado por el desayuno, ya que hoy como ayer sigue estando solo.
Se para y se viste frente al espejo, se pone sus lentes redondos de armazón metálico y toma de uno de los ganchos del armario su abrigo de lana color marrón aunado a su sombrero de bombín que había comprado en la ciudad de Puebla en los años mozos de su vida adulta. Mientras baja intermitentemente los escalones de la escalera de caracol su respiración se agita brevemente, al llegar a la planta baja da los buenos días en un saludo jovial al portero del edificio. Las calles están inundadas a consecuencia de la fuerte lluvia y como puede se dirige al supermercado bajo el aguacero y sin paraguas alguno que lo cubra. En la zona de lácteos del supermercado tomó una bote de leche descremada, dos kilos de avena y enseguida se dirigió al pasillo de las frutas y verduras de donde agarró cuatro manzanas como se lo había recetado en el desayuno el doctor, y en la caja del supermercado le pide a la señorita de ojos de ciruela que una cajetilla de Delicados sin filtro como se lo recetó la melancolía. Ella le cobra y él se va a pasos lentos hacia la salida.
Como la lluvia no había escampado y el tedio del supermercado era fatal, Pascual Augusto Santos había conseguido salir a las bancas de concreto que ocupaban la localidad del mostrador de los licores. Allí alejado de los dimes y diretes de la gente que va a prisa a comprar el desayuno Pascual Augusto Santos encendió un cigarro para apaciguar la paciencia. Es un jueves gris, por enésima ocasión el estado del tiempo del noticiero se equivocó en sus pronósticos a la razón de los intempestivos cambios de la naturaleza. Aquel anciano vislumbra a lo lejos que en la mitad de la calle un par de niños disfrutan el mojarse bajo la lluvia, ellos corren desvariados, gritan, sonríen y sacuden las cabelleras bajo el milagro pluvial de la naturaleza.
Uno de esos niños gritaba con algarabía desmedida:
—¡Hoy no fui a la escuela!
El niño que Pascual Augusto Santos miraba de lejos era un chico adiposo, menudo y con muchas ganas de disfrutar el arte supremo de la vida al desembarazada de las normas o formalismos triviales como el engaño inmisericorde de ir todos los días a clases. Aquel niño estaba descalzo y sin camisa que lo cubriera, arrastraba junto a los demás un juguete improvisado que era en términos reales de un adulto una tabla de madera que contaba con cuatro ruedas en los ángulos correspondientes y que montaba uno mientras los otros jalaban de un lado al otro de la calle para provocar olas urbanas. Ése niño regordete junto a sus amigos jugaba bajo la lluvia mientras que el viejo de Pascual Augusto Santos de lejos observaba el despilfarro de la vida. A las buenas costumbres nunca se había acostumbrado.
Sentado en las bancas del exterior del supermercado Pascual Augusto Santos pensaba que a veces el hombre es un tonto malgastando su vida en resolver los enigmas de la misma. Él después de tantos años ha comprendido que a su edad los excesos ya son nostalgia, la altivez con las mujeres poco a poco la fue perdiendo cuando se le apagó el foco del descaro hacia la moral. Hoy en día a sus años Pascual Augusto Santos lo único que frecuenta con severa amargura son las reuniones con whisky acompañado de sus leales amigos de la vieja guardia de la asociación de contadores públicos que fundara alguna vez bajo el temporal del despilfarro de la economía, esporádicamente visita la iglesia y la única mujer que logra tocarlo a estas alturas de la vida es una enfermera mulata que lo visita dos veces por semana.

Hundido en la pesadumbre de la memoria que se regocijaba en la maravilla de los días que fueron Pascual Augusto Santos evocaba los pasajes asombrosos de su infancia, recordaba como se solucionaba cualquier asunto con un “volado” y que decir cuando probabas tus habilidades y lo fuerte que eras con la frase; “A que no puedes hacer esto” también lo único por aquellos días que te hacía sufrir eran las tareas los fines de semana. Cuando es uno niño el más joven se refería a cualquiera que tuviera mas de catorce años, nadie en el mundo es más linda que tu mamá pues con tan sólo un beso te curaba de cualquier mal. Lo peor que te podía pasar con las niñas eran que no quisieran jugar contigo, o que te llamaran extraterrestre por andar tan sucio y desaliñado. “¡El ultimo paga los refrescos!” era el grito que te hacia correr como loco; por otro lado el Santo, Kaliman y el Chapulín Colorado eran los superhéroes que admirabas y no se conocía tanta violencia en ellos. Antes nos llevaba a los misterios mas grandes de la imaginación el saber que era una platica de adultos, hoy con pena nos enteramos que las conversaciones de los adultos son los asuntos mas estúpidos del mundo.
Recordaba que lo mas esperado de las tardes era ver salir pasear a la chica que tanto nos gustaba, y lo por los días de esos años los globos de agua era la mas poderosa y eficiente “arma” que se había inventado. El viejo que miraba caer la lluvia sobre las calles inundadas quería regresar en esos días cuando los errores de gramática se solucionaban arrancando la hoja y volviéndolo hacer, y cuando los juegos de moda eran las escondidas y el balero otorgaba la paciencia requerida. En aquellos años para la mayoría de las personas no era nada raro tener dos o mas mejores amigos y para viajar desde la tierra al cielo sólo tenias que imaginar, Pascual Augusto Santos expuesto a la soledad comprendió en aquel instante que esos niños que se mojaban bajo la lluvia podían hacer eso y él no.
Pascual Augusto Santos tenía claro que aquellos niños empapados de agua podrían pasar horas interminables frente al televisor, y él con tan sólo media hora quedaba profundamente dormido. Pascual Augusto Santos había obtenido un fondo para el retiro en un banco que le mandaba una pequeña cantidad a su casa cada quince días, él administraba su dinero al destinar el cuarenta porciento para los medicamentos, el otro porcentaje equivalente a la misma cifra lo utilizaba para compra cigarros y el restante veinte porciento para comer. Y sin embargo cuando uno es niño tener dinero sólo significa comprar golosinas y juguetes. Todo aquello podrían hacer los chicos que se mojaban bajo la lluvia, y entonces solo y resignado llegó a la deducción de que esos eran los niños olvidados de un régimen de reglas y acervos utópicos de las normas.

La infancia de Pascual Augusto Santos había sido muy libertina, de andar en las calles más cómodo que en casa. De vivir en un barrio que le pedía muy poco a la imaginación, era un lugar justo como para escribir una novela.
La madre de Pascual Augusto era una mujer que se preocupa por el bienestar de la familia sin afectar decisiones que condujeran al estruendo de los problemas. Su viejo le había heredado su oficio, la iglesia y lo inflexible de las creencias que marcaron todo un heraldo en la familia. En el liceo las monjas le enseñaron el camino de la pulcritud, de principios y valores. Un mal día les preguntó si Jesús había tenido noviecita que lo hubiera vuelto loco, la monja colérica al escuchar esto le asignó el castigo de pasar una hora arrodillado al sol del medio día por toda una semana.
Ha escampado la lluvia y mientras regresa al departamento a aquel viejo le da por encender otro cigarro. Al llegar observa que el gato subió a la mesa y derramó la botella de vino de la noche anterior. Y más solo que un espantapájaros en un trigal piensa:
—Ya no tengo a nadie en éste pueblo, es mejor partir para Nueva York.
Es decir estar muerto, como alguna vez García Márquez lo escribió en una de sus obras.
Pascual Augusto Santos dejó lo que compró en la mesa de la cocina, y de pronto se instala en la mecedora mientras su gato Elvis ronronea en sus pies pidiendo alimento. Observa desde la ventana que comienza a llover y de pronto los cristales se empañan. Pascual Augusto Santos ahora se enfrenta al delicado momento de pensar en la soledad, y al instante un gran escalofrió que recorre su cuerpo marca una pauta que lo resigna al mal ejemplo que le ofrece aquel día lluvioso. Pascual Augusto Santos piensa que es excesivo buscar en unos labios abiertos el resucitar de su corazón, por eso busca en su vicio las prisas ahora que más se siente devastado por aquellos niños que le giñen el ojo a su antojo a la vida.
Ese viejo que fumaba sentado en su mecedora viendo llover pensaba en la muerte, los olvidos, en los tulipanes, Carmela. Enseguida busca en la alacena la botella de vino que se ganó en una canasta navideña del año pasado que se rifó entre todos los miembros de la asociación de contadores públicos. Pascual Augusto Santos toma una copa y se sirve. Olvida el protocolo soberbio del vino y de un trancazo bebe el vino. Aprieta la mandíbula después de acabarse la copa y enseguida se dirige al tocadiscos instalado en su sala principal. Luego saca de sus bolsillos la cajetilla de cigarros y enciende uno mientras selecciona el disco adecuado para el momento. Pascual Augusto Santos pone en el aparato musical un ejemplar de Agustín Lara. Y deja para entonces la copa que cae estrepitosamente en el piso, y concluye en tomar el vino de la botella sorbo por sorbo y mientras comienza a reírse mientras llora. Luego se dirige hasta el tocadiscos y en el pone un ejemplar de Agustín Lara y comienza a danzar con el gato mientras reiré y llora desconsoladamente escuchando Farolito. Enseguida sufre un ataque de tos y el gato cae al piso y huye a esconderse.
—Mierda. ¡El mundo es una mierda! — gritaba —.
Después tomó la botella de vino y continúo bebiendo su amargura arraigada por los años en su corazón marchito.
El sonido del piano de Lara deambulaba por aquel departamento, y el viejo lloraba sentado en el su mecedora. Después reía y fumaba mientras cantaba; Amores abras tenido, muchos amores María bonita, María del alma, pero ninguno tan bueno ni tan honrado como el que hiciste que en mi brotara.
Pascual Augusto Santos recordó todo lo bueno y los pecados de su vida, mientras que Piensa en mi/ Noche de Ronda/ Veracruz/ Farolito/ María Bonita/ Aventurera/Amor de mis Amores/Granada/ conseguían darle la absolución a su alma. Después Pascual Augusto Santos al escuchar esas canciones que dicen tantas cosas bonitas con las que se arrullan corazones cerró los ojos y con calma y feliz entró a un sueño del cual jamás despertaría.

Francisco Rico Hernández.
Del libro de cuentos de (Francisco Y Viceverza)
de Francisco Rico Hernandez.
19 de agosto del 2010.

Sollozos.

2010-09-03T15:29:00.000-07:00

Hoy en el malecón vi a un hombre llorar, y de pronto
Tuve ganas de llorar con él.
Ambos teníamos dolores diferentes pero compartíamos
La misma rabia, angustia, lagrimas.
No se que dolor le causaba ese sufrimiento,
que algo en mi pensaba que podríamos compartir el dolor,
el duelo, la resignación.
Quería llorar con aquel hombre para así calmar este corazón
Hinchado de necesidades.Huérfano de sus besos.
Ahora que estoy solo y él no esta lo extraño aunque ni siquiera
Nos conocemos. Me siento verdaderamente pequeño a un lado de los demás.
Me duele que me duelas sin tener un sitio preciso
en mi cuerpo donde doler.
Eres como un veneno de necesidades,
como el polvo que no deja ver mis ojos.
No dejes que se aparte de ti los rastrojos
de estas cenizas que cubren la olas donde suelo llorar.

Francisco Rico Hernàndez.

Aquella noche.

2010-08-24T16:23:00.001-07:00

Me había deslumbrado igual que un niño cuando ve algo extraordinario por primera vez. Eso fue a consecuencia de una caja musical enorme que un organillero utilizaba por primera vez en mi pueblo. Era un hombre que utilizaba anteojos y que dibujaba treinta años a cuestas, acompañado por una mujer seria de cabellos de bronce. Ellos habían venido del DF en un viaje expedito a Cosamaloapan. Esa noche era jueves y la noche anterior los ciudadanos se habían deslumbrado con el primer eclipse lunar del año. Yo discurría como siempre en el parque central con mochila al dorso la cual tenía trozos literarios que escribía en una libreta trotamundos, un libro de García Márquez y lapiceros con los cuales capturaba los versos improvisados que me sorprendían a cualquier hora.
Mientras fumaba con mis amigos escuché la música que deambulaba dulcemente en mis oídos. Él organillero daba un concierto amateur con una música tan pura, inmaculada, amena y al mismo tiempo tan añeja, que sentí una nostalgia porque esas notas musicales habían quedado brillando en el exilio del olvido. La música suspendió todos los ruidos de la calle, mermó los gritos de los indecentes, enamoró a los enamorados que se besaban, deslumbró a los jóvenes e hizo recordar a los viejos y calló a los que charlaban. Yo quedé gélido ante aquellas partituras de fábula. Me quedé en una abstracción ignota, deslumbrado como si hubiera visto por primera vez a una mujer desnuda.
Después me aproximé hacia ellos y les pregunté lo que mi curiosidad me ordenaba. Mientras la mujer de cabellos de bronce pedía un par de monedas a los transeúntes, su compañero aceptó con gusto mi entrevista improvisada. Él me dijo que en plena segunda guerra mundial Hitler donó al gobierno mexicano un par de organillos, hoy en día estas cajas musicales aun no se jubilan pues si lo hacen estarían matando algo más que música, le faltarían al respeto a la identidad mexicana. Él organillero me explicaba que los organillos por estos días ya no se fabrican, <<>>, les dije. Ellos rieron. Extraje de mi bolsillo del pantalón un par de monedas y las deposité al sombrero café que parecía de agente de tránsito y no de un organillero decente. Me alejé de ellos con el único propósito de capturar está vivencia que perdurara en el tiempo a través de una imagen fotográfica. Después de andar exasperado por no encontrar un celular con cámara, mi amiga Alejandra me hizo el favor humano de prestarme su móvil. Ya todo estaba listo para la fotografía del recuerdo, David probaba escrupulosamente las funciones nocturnas de la cámara para que no hubiera tropiezo alguno en la calidad de la fotografía, yo por mi parte me peinaba y ensayaba mi mejor ángulo fotográfico para salir guapo en la foto. Cuando le propuse al organillero que nos tomáramos la fotografía él con remilgos de cabrón se negó rotundamente argumentando que las fotografías son mal usadas por la prensa y que el sindicato nacional de organilleros se los prohíbe. << Lo siento>>, dijo impasible la mujer. Yo caminé mostrando una sonrisa apretada y exclamé colérico, << Hijos de Puta>> Lo que la música había trasformado en gloria pura, el sindicato de los organilleros lo volvió mierda.

Después de esto aprendí que la naturaleza tiene esa estética de cautivar y sorprender al ser humano, mientras éste tiene el talento de decepcionarla con sus acciones, con sus reglas y locuras. Recuerdo que aquella noche mágica fui feliz, pero la felicidad me duró lo que dura un estornudo. Antes de irme me pregunté:
— ¿A caso ocultaban algo?

Francisco Rico Hernandez.

Como consiliar el Sueño.

2010-08-19T14:43:00.000-07:00

Lo que ocurre, doctor, es que en mi caso, los sueños vienen por ciclos temáticos. Hubo una época en la que soñaba con inundaciones. De pronto los ríos se desbordaban y anegaban los campos, las calles, las casas y hasta mi propia cama. Fíjense que en mis sueños aprendía a nadar y gracias a eso sobreviví a las catástrofes naturales. Lamentablemente, esa habilidad tuvo una vigencia sólo onírica, ya que un tiempo después pretendí ejercerla, totalmente despierto, en la piscina de un hotel y estuve a punto de ahogarme.
Luego vino un periódo en que soñé con aviones. Más bien, con un solo avión, porque siempre era el mismo. La azafata era feúcha y me trataba mal. A todos les daba champan, menos a mí. Le pregunté por qué y ella me miró con un rencor largamente prolongado y me contestó: «Vos sabés bien por qué». Me sorprendió tanto aquel tuteo que casi me despierto. Además, no imaginaba a qué podía referirse. En esa duda estaba cuando el avión cayó en un pozo de aire y la azafata feúcha se desparramó en el pasillo, de tal manera que la minifalda se le subió y pude comprobar que abajo no llevaba nada. Fue precisamente ahí cuando me desperté, y, para mi sorpresa, no estaba en mi cama de siempre sino en un avión, fila 7 asiento D, y una azafata con rostro de Gioconda me ofrecía en inglés básico una copa de champán. Como ve, doctor, a veces los sueños son mejores que la realidad y también viceversa. ¿Recuerda lo que dijo Kant? «El sueño es un arte poético involuntario.»
En otra etapa soñé reiteradamente con hijos. Hijos que eran míos. Yo que soy soltero y no los tengo ni siquiera naturales. Con el mundo como está. Me parece un acto irresponsable concebir nuevos seres. ¿Usted tiene hijos? ¿Cinco? Excuse me. A veces digo cada pavada.
Los niños de mis sueños eran bastante pequeños. Algunos gateaban y otros se pasaban la vida en el baño. Al parecer, eran huérfanos de madre, ya que ella jamás aparecía y los niños no habían aprendido a decir mamá. En realidad, tampoco me decían papá, sino que en su media lengua me decían «turco». Tan luego a mí, que vengo de abuelos coruñeses y bisabuelos lucenses. «Turco vení», «Turco, quero la papa», «Turco, me hice pipí». En uno de esos sueños, bajaba yo por una escalera medio rota, y zas, me caí. Entonces el mayorcito de mis nenes me miró sin piedad y dijo: «Turco, jodete». Ya era demasiado, así que desperté de apuro a mi realidad sin angelitos.
En un ciclo posterior de fútbol soñado, siempre jugué de guardameta o golero o portero o goalkeeper o arquero. Cuántos nombres para una sola calamidad. Siempre había llovido antes del partido, así que las canchas estaban húmedas y era inevitable que frente a la portería se formara un laguito. Entonces aparecía algún delantero que me fusilaba con ganas y en primera instancia yo atajaba, pero en segunda instancia la pelota mojada se escabullía de mis guantes y pasaba muy oronda la línea de gol. A esa altura del partido (nunca mejor dicho), yo anhelaba con fervor despertarme, pero todavía me faltaba escuchar cómo la tribuna a mis espaldas me gritaba unánimemente: traidor, vendido, cuánto te pagaron y otras menudencias.
En los últimos tiempos mis aventuras nocturnas han siso invadidas por el cine. No por el cine de ahora, tan venido a menos, sino por el de antes, aquél que nos conmovía y se afincaba en nuestras vidas con rostros y actitudes que eran paradigmas. Yo me dedico a soñar con actrices. Y qué actrices: digamos Marilyn Monroe, Claudia Cardinale, Harriet Anderson, Sonia Braga, Catherine Deneuve, Anouk Aimée, Liv Ullmann, Glenda Jackson y otras maravillas. (A los actores, mi Morfeo no les otorga visa.) Como ve, doctor, la mayoría son veteranas o ya no están, pero yo las sueño como aparecían en las películas de entonces. Verbigracia, cuando le digo a Claudia Cardinale, no se trata de la de ahora (que no está mal) sino la de La ragazza con la valiglia, cuando tenía 21. Marilyn, por ejemplo, se me acerca y me dice en un tono tiernamente confidencial: «I don't love Kennedy. I love you. Only you». Sepa usted que en mis sueños las actrices hablan a veces en versión subtitulada y otras veces dobladas al castellano. Yo prefiero los subtítulos, ya que una voz como la de Glenda Jackson o la de Catherine Deneuve son insustituibles.
Bueno, en realidad vine a consultarle porque anoche soñé con Anouk Aimée, no la de ahora (que tampoco está mal) sino la de Montparnasse 19, cuando tenía unos fabulosos 26 años. No piense mal. No la toqué ni me tocó. Simplemente se asomó por una ventana de mi estudio y sólo dijo (versión doblada): «Mañana de noche vendré a verte, pero no a tu estudio sino a tu cama. No lo olvides». Como voy a olvidarlo. Lo que yo quisiera saber, doctor, es si los preservativos que compro en la farmacia me servirán en sueños. Porque ¿sabe? no quisiera dejarla embarazada.

Mario Benedetti.

La Iglesia vs Gobierno

2010-08-17T16:10:00.000-07:00

Aborto, voluntad anticipada, uniones gay, entre otras, han levantado ámpula en la Iglesia católica y regocijo en las alas liberales

LA ETERNA DISPUTA Aborto, voluntad anticipada, uniones gay, entre otras, han conforntado a la Iglesia con gobiernos, medios y ministros
Redacción | El Universal
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Aborto, voluntad anticipada, uniones gay, entre otras, han levantado ámpula en la Iglesia católica y regocijo en las alas liberales. Entérate cuáles han sido los temas que confrontaron al purpurado con gobiernos, medios, sociedad y ministros en este sexenio.
Matrimonio y adopción gay. Con 39 votos a favor, 20 en contra y cinco abstenciones, el pleno de la Asamblea Legislativa del Distrito Federal (ALDF) aprobó en 2009 la reforma al Código Civil del Distrito Federal, que reconoce el matrimonio entre personas del mismo sexo.
A diferencia de la ley de sociedades de convivencia, la nueva normatividad es exclusivamente para homosexuales. Pero la discusión terminó por explotar cuando la Corte aprobó estas uniones, pero sobre todo, las adopciones por parte de parejas del mismo sexo.

"¿A ustedes les gustaría que los adopte una pareja de maricones o lesbianas?", dijo el cardenal de Guadalajara, Juan Sandoval, quien acusó al jefe de Gobierno de "maicear" a los ministros para aprobar las adopciones.
En el mundo, sólo se permiten los matrimonios homosexuales en Bélgica, Canadá, España, Holanda, Noruega, Sudáfrica y Suecia. También han sido aprobados en algunas ciudades de Estados Unidos como Connecticut, Iowa, Massachussetts y Vermont.
Sociedades de Convivencia. El precedente de los matrimonios homosexuales y las adopciones gay se fincó en el 2007, cuando la ALDF se colocó en la mira pública al legislar sobre uniones entre homosexuales, la Ley de Sociedades de Convivencia.

La diferencia entre la normatividad del 2007 y la avalada hoy, es que las sociedades de convivencia no implica un vínculo sentimental para el reconocimiento de derechos. Y fueron el primer escalón en la espiral de posturas a favor y en contra de la Iglesia contra el GDF.
No van al cielo. En diciembre del 2009, el cardenal mexicano y ex ministro vaticano de Salud, Javier Lozano Barragán, afirmó que los transexuales y los homosexuales jamás entrarán en el Reino de los Cielos, "ya que todo lo que va contra la naturaleza ofende a Dios".
Barragán hizo estas afirmaciones al portal de internet italiano "Pontifex.Roma", que las publicó este miércoles y ante el que precisó: "esto no lo digo yo, sino San Pablo".

Estas declaraciones le valieron toda una cascada de réplicas a favor y en contra de sectores conservadores y organizaciones homosexuales, respectivamente.
Aborto. En 2007, la Asamblea Legislativa del Distrito Federal (ALDF) aprobó, tras cinco meses de análisis, el dictamen por el que se despenaliza el aborto de la primera a la doceava semana y se obliga al gobierno capitalino a otorgar servicios de consejería médica y social gratuita en materia de atención a la salud sexual y reproductiva.

Con férreas campañas, la Iglesia católica y grupos como Provida se opusieron a la despenalización de la interrupción del embarazo- postura que hasta el momento mantienen-, lo que contrastó con la opinión de grupos feministas.
incluso, en 2008 la cúpula sacerdotal en México criticó a la Organización de las Naciones Unidas (ONU) por su postura. "Cuando políticas como el aborto y la eutanasia son dictadas desde el mismo seno de la ONU, para tratar de reducir la población mundial a fin de que los recursos se aprovechen mejor, en beneficio de unos cuantos gobiernos o empresas", expresaron en aquel año en una editorial de su semanario Desde la fe.

Ley de Voluntad anticipada. En 2008 se aprobó la normatividad que permite y regula las normas, requisitos y formas para ejercer la voluntad de una persona cuando no quiera someterse a medios, tratamientos o procedimientos médicos que prolonguen de forma no necesaria su vida cuando le sea imposible mantenerla de manera natural.
El documento de voluntad anticipada, precisa el decreto, puede ser suscrito por cualquier enfermo en etapa terminal, médicamente diagnosticado; familiares y personas, cuando el enfermo no pueda expresar su voluntad; padres o tutores, cuando se trate de menores de edad.

Al igual que la legalización del aborto, dicha ley enfrentó al purpurado católico con otros sectores de la población, pues la Iglesia la calificó de no respetar la vida y de contribuir a la cultura de la muerte.
Y apenas en noviembre pasado, el tema de la eutanasia en la capital enfrentó al Gobierno del Distrito Federal (GDF), pues la Secretaría de Salud del Distrito Federal rechazó la propuesta de aplicar la eutanasia activa en la Ciudad de México.

El titular de esta dependencia, Armando Ahued, dijo que en la capital del país ya se cuenta con la voluntad anticipada, que permite a los enfermos terminales decidir sobre su tratamiento médico, y a diferencia de la eutanasia no se induce la muerte, pero tampoco se prolonga la vida de manera artificial.
El funcionario rechazó la iniciativa del PRI en la Asamblea Legislativa que propone la eutanasia, al considerar que traería implicaciones éticas con los médicos.
Armando Ahued dijo que en su caso, él se negaría a administrar medicamentos para que el paciente en etapa terminal muera.

Medios perversos. El mismo Sandoval Iñiguez acusó a los medios de comunicación de ser los causantes de desbaratar la familia, porque desde hace 60 años se apoderaron del tiempo y la mente de la gente, al pervertirla con mensajes, mientras que las leyes abonan al favorecen divorcio exprés, aborto, anticoncepción, amor libre, matrimonio de personas del mismo sexo.

"Para mí las causas de esto que está sucediendo ahora se empezaron a poner hace 60 años, más o menos de ahí para acá. Por los medios de comunicación que empezaron a crecer, a apoderarse del tiempo y de las mentes, al desbaratar la familia, a pervertirla; los mensajes.

El universal.

2010-08-16T15:31:00.000-07:00

Edel ayer me dio más de lo que tenía y me acostumbró a las buenas costumbres.
Aun sigue creyendo que el asesino sabes mas de amor que el poeta. Nos viene jodiendo a todos de todas partes.
Ahora le da por hablarme de Cesar Augusto Sandino.

El tenampa

2010-08-11T12:40:00.000-07:00

Esto me lo contó un amigo en una borrachera de un jueves, entre humo y cervezas me dijo que su padre años atrás había conocido en Garibaldi (Que dice Joaquín Sabina que es la Capilla Sixtina para los borrachos en México) a un tal Cornelio Reyna, hasta ese día un borracho cualquiera que cantaba para que la gente le pagara la farra. Siempre anda con la misma ropa y con guitarra en mano, y uno que otro cigarro en la boca.
Me narraba mi amigo aquella noche que Cornelio Reyna no era más que un cantor de corazones pobres en cantinas llenas de borrachos. Hasta que un día lo Sacaron del Tenampa todo borracho y se fue a probar suerte en algunas compañías de discos.
Cuando salió en la televisión cantando y presentándose en palenques y fiestas patronales como el charro famoso que seria don Cornelio Reyna.
Ahora cuando entraba a las cantinas más famosas de Garibaldi Don Cornelio Reyna llegaba implacable a la hora de vestir, acompañado de amigos y putas de lujo que maullaban sin remedio alguno. Así transcurrió la vida de ese charro mexicano, ya no pedía una cerveza por canción, ahora exigía una buena cantidad de dinero.
Alguna vez esto paso porque mi amigo Edel recuerda que fue cierto, o al menos su padre se lo contó en una de sus tantas borracheras allá por el Df, hasta según dice él que Cornelio Reyna le dio a su padre la uña de la guitarra una vez que andaba hundido en el alcohol. Quien iba a decir que muchos años después mi amigo perdería esa reliquia en otra borrachera de pobres.

"Empezó a ser famoso cuando salió en la televisión, de allí se volvió una mierda. Ahora cobraba las canciones y emborracharlo ya no era suficiente."

Aquella noche escribiste una canción que decía así:

Ha cuantas veces me han sacado del Tenampa,
Ya bien borracho con un nudo en la garganta...

Francisco Rico Hernandez.

2010-08-02T14:46:00.000-07:00

Y todas las mejores mujeres estan casada, todos los hombres guapos son gays, ¿ Te sientes despojado?

Carta desde los 19 dias.

2010-07-30T15:04:00.000-07:00

A; Laura.

Ahora que recién me había acomodado en tu amor, viene Europa y se lo congela todo, sin embargo hace que me extrañes, que tu amor se vuelva fuego y lumbre al recordarme.
Me quieres, y me lo dices sin preámbulo alguno. Tus palabras me animaban y me alejaban de las emboscadas de la soledad.
A mi también me sirvió el despejo involuntario, aprendí a querer a los gatos, esta claro que no fue lo mismo esconderme solo entre la oscuridad a cuando nos encerraron en aquella biblioteca. Y es que a pesar de las milongas del devaneo y el deseo descubierto en cualquier señorita yo supe mantenerme al margen y convencido de que no hay otro mejor lugar a donde yo me venga o me vaya, mejor que tu cuerpo.
Fue un duelo nacional lo que sufrí en estos 19 días que no te vi, ni el cigarro y las noches en los bares me servían para calmar las ansias que se apagan cuando tú dormías en otra cama diferente a la mía.
A tu regreso la puta inseguridad del país hace que tú y junto a tu familia se muden a otro lugar en el éxodo de las oscuras golondrinas. Y yo mas extraño que un absurdo matador en la monumental de Barcelona, como un inútil beso que se da a los primos, aburrido como un mundo sin homosexuales.

Ahora tengo que encender un plan que me haga viajar a ti, que me conduzca a tus labios sin fatigarme, encontrarte e irnos a envolvernos entre las sábanas cuando te escapas de mi ausencia. Tu naces de la brisa del viento y yo me convierto en el hálito de tu ser, tu mirada es como un tren interminable y tu corazón mas tierno que dos terrones de azúcar, igual que la miel o la leche.
Te amo casi todas las noches después de cenar, a la hora de dormir, y cuando tengo esta manía de enviarte mensajes de texto cuando no tengo saldo en mi móvil.
Puta forma esta de echarte de menos aun cuando no te has ido al lugar que pretendes, sin embargo ocultando mis huellas en tus labios podría reclamar tu cuerpo como el Mío.
Estoy tratando de decirte que me desespero de esperarte, vivir alejado de ti es sentirse sin un brazo, o lejos de un ángel sin alas. Un gato sin su gata.
Quiero decirte que no hago otra cosa que pensar en ti, y buscaré el camino que me conduzca a tus labios y tu ser. Nadie habrá que resignarse, los amorosos se burlan de toda conformación. Y es que tu eres para mi como las cosquillas para los serios, un encanto de mujer, una doctora que cura con los besos, una novia que tiene como locura amarme.

posdata,1; Parece que no me imagino estar con otra persona si no contigo.
Y es que cuando duermo sin ti contigo sueño. La vida no es un blog cuadriculado, la vida es bella y hay que vivirla juntos amor mio.

Posdata,2; Muy a mi pesar has de saber que buscaré la forma mas sensata de viajar contigo, con esta naturalidad sobriedad de Julio he de confesar que te necesito mas que al cigarro,o cerveza alguna, o droga que haga soñar, o virilidad de ensueño.
Pretendo desprenderme de muchas cosas y adjudicar la razón de que no importa la ley de tu padre, yo corro mas que la policía.

Posdata,3: He sido tan feliz contigo, eres la mujer que no soñé jamas.
Bendita sea tu boca amor mio. Te amo.

Francisco Rico.

Sinceridad

2010-07-27T13:54:00.000-07:00

Mi amigo Edel dice que odia a mucha gente, que no tolera a las personas agrias o estupidas, sin embargo cuando empieza a tomar y a sentirse borracho dice que les va agarrando cariño...

Francisco Rico.

Sólo venimos a soñar.

2010-07-22T15:38:00.000-07:00

Solo vinimos a dormitar, sólo vinimos a soñar:
No es verdad, no es verdad que vinimos a vivir en la tierra.
En la hierba de primavera vinimos a convertirnos:
Llegan a reverdecer, llegan a abrir sus botones
Nuestros corazones:
Es una flor nuestro cuerpo: algunas flores da y se seca.

Poema náhuatl.

Sobre los paraisos.

2010-07-20T17:48:00.000-07:00

“¿Donde estas? Porque no puedo verte ahora cuando te estoy besando. Donde estas tengo hambre de amor. Y entonces la besó. Osiris bajo la lluvia amaba aquella tarde de tulipanes encorvados por las gotas, y nubes que lambian el cielo.
—Te amo.
—¿Que es amor?
—No hacer otra cosa que pensar en ti.
Y él miraba al cielo.
—¿Qué ves?
—Estoy buscando en el cielo inspiración
Y de pronto volvieron a besarse. Llovía y era de tarde, Osiris tenía una gota sobre los labios, y sus ojos tenían al mundo sobre si misma. Soñaba con volar. Pero no era una hada, tan sólo era una princesa con alas de cartón.
De pronto naces de la brisa del viento y yo me convierto en halito de ti. Te amo.
Tus palabras llegan a acariciarme me siento viva. Se besaron.
—Llueve mucho. Ojala lloviera en todo el mundo.
—Pensaré siempre en ti cuando vea llover.
—No me olvides nunca.
—Te amo.
De pronto naces de la brisa del viento y yo me convierto en halito de ti. Te amo .Adiós”

Francisco Rico Hernandez.

2010-07-17T16:38:00.000-07:00

No me preguntes por qué ando contigo,
Vas a obligarme a decirte que te quiero.

Yo amo el amor de los marineros.

2010-07-14T14:57:00.000-07:00

Yo amo el amor de los marineros,
Las gaviotas, la soledad de la batalla,
El muelle en el cual me espera la esperanza,
La mar.
Yo canto los cantares, verso equivoco, viento
De coplas que enaltecen los amores indelebles.
Entre el amor y el canto me permites tu mirada,
Tus piernas justas, tus brazos abiertos.
Entre los marineros y los cantares habrá que celebrar
La manera febril de amarnos, zarpar hacia el triangulo salado
De tu cuerpo y ahogarme en silencio,
Emancipado de la resignación.
Yo amo el amor de los marineros, el sopor de los días soleados,
La sonrisa de tu cuerpo, la arena entre tus pies.
Yo amo el amor de los marineros, el doloroso amor entre
Las olas con que se ama el mar.

Francisco Rico Hernandez.
Junio del 2010.

C.o.m.p. ARTE

2010-07-06T16:54:00.000-07:00

Hoy llueve, esta noche llueve.

2010-07-02T15:44:00.000-07:00

A Carlós Bárcenas Nava.

“Hay historias que nunca caducan,
Las otras de seguro las leerás”.

Facundo aquella tarde había despertado de aquel sueño involuntario, cuando abrió los ojos no tuvo conciencia alguna de lo que le ocurrió tan sólo un par de horas atrás, su mente estaba en blanco como si apenas hubiera despertado al mundo.
— ¿En donde estoy? ¿Quien soy? — se preguntó—.
Una mujer que vestía bata blanca y dibujaba veinte años, (al menos se le notaba por sus ojos claros) pronunció las buenas tardes con una sonrisa de puro tramite. Luego lo auscultó brevemente para después tomarle el pulso. De pronto ella colocó su mirada impasible en Facundo y frunció la boca con desdén de primera orden. En Facundo el mecanismo atrasado del dolor hizo su aparición.
—¿Qué carajos me pasó señorita? — preguntó a media voz —.
La enfermera le explicó sutilmente que había caído de un tercer piso en construcción a un pequeño cerro de grava, por su aspecto de hombre alejado de las buenas costumbre de la vida del confort, y no por su vestidura sucia e impregnada por el cemento la enfermera había caído en la cuenta que Facundo era un albañil.
—Es un milagro que esté vivo y sin fracturas — dijo ella. Se detuvo e hizo un gesto en el rostro que le preguntaba a Facundo ¿Quién diablos eres? Luego acabo diciendo: —Puede irse cuando quiera.
Dio la media vuelta y anotó en su carpeta metálica el estado sorpréndete de salud del paciente en turno. Era claro que las fracturas no hicieron su aparición, pero de igual forma Facundo no podía moverse aun del todo. La enfermera caminaba hacia la salida pero la caída de su lapicero mermó su propósito, entonces ella se inclinó para recogerlo y se puso a gatas, en ese momento Facundo pudo observar a placer y sin miramiento alguno la circunferencia llena de carne, las suculentas nalgas en forma de corazón de la enfermera y de pronto sin esmero alguno sintió una emoción en la entre pierna. << Con eso ya estoy mejor>>, pensó. La joven enfermera después de recoger su lapicero se acomodó el cabello y finamente caminó hacia la puerta para enseguida salir y perderse entre la multitud del hospital.

Facundo Gonzales era un albañil. Un hombre honesto, trabajador y ciertamente inocente ante las misóginas trampas de la vida moderna. Su destino desorientado y escaso de oportunidades lo orilló al oficio brutal del constructor. Facundo no se queja de la sequia inmemorial de no tener dinero, nunca se ha subido a un automóvil y sólo su destino apartado del trabajo le concedió el tiempo de conocer a una mujer. Él estaba convencido de que tiene todo lo que necesita para vivir; aire en los pulmones y a pesar de ser tan feo también tiene a su amada esposa Florencia; y por su puesto tiene lo más importante: la fe. Facundo piensa que constantemente uno puede pensar perder la fe en estos tiempos tan apartados de los buenos pensamientos, sin embargo sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, el hombre se traga al hombre y a pesar de eso nosotros por mas malos, envidiosos o feos que seamos todos tenemos una parte divina, de bondad y amor. Él siempre recordaba las palabras de Genaro Solís su antiguo profesor de primaria, un caballero en toda la extensión de la palabra, el profesor le había dicho que hay que estar agradecido con Dios y con la vida para así disfrutar todo lo que haces en este mundo. El profesor escribió alguna vez una frase siniestra que hace gala a su profesión “La labor del profesor es una labor que siempre ha sido blanco de lapidaciones, injusticias e ingratitudes y que sin embargo será por siempre lo que desde el principio es faro de luz de todas las generaciones”
Facundo Gonzales con toda esta enseñanza ha crecido y por debido respeto a Dios y a la vida no pide más.
Cuando salió del hospital caminó por un callejón oscuro y solitario que para la gente normal seria un tropiezo de facultades caminar, el cielo de Cosamaloapan es diáfano, alto, nostálgico y las calles llena de perros. Al llegar a la esquina del barrio Facundo fue llamado por Jacaranda, que era una sirena sin mar y virgen del pecado que sobrevivía en el pedazo de cielo que le toco alumbrar con su cuerpo y corazón.
—¡Facundo ven de prisa! — gritó ella —.
—¿Qué pasa? — preguntó —.
—Mira que ese hombre que está tirado allá cerca del automóvil lleva más de media hora allí y por su aspecto no creo que sea un borracho, ve a ver que le ocurrió — agregó la mina de oro —.
Facundo cruzó la calle hacia la acera sombría, cuando se topó de frente con aquel hombre sintió una punzada en el estomago, la misma que hacia varios años no sentía, la ultima vez que le ocurrió fue cuando observó por primera vez en un periódico una guerra en oriente, en la fotografía entre el humo y la muerte la gente apiñonada cantaba, había soldados y niños que ostentaban el miedo en sus ojos, esa vez tuvo la punzada justamente en el epicentro del estomago. Se sintió fatal. Ahora muchos después la punzada otra vez precisó en el mismo lugar, adjudicando otro sentimiento de desconsuelo.
El hombre que Facundo veía era alto, con bigote pronunciado y acorde con el estilo del bien vestir, tenía la piel color del pan y un aura de abuelo patriarcal que daba respeto. En la mano derecha que sangraba tenia guardado un crucifijo de plata por el cual había peleado hasta el último aliento, también llevaba consigo un maletín de primer mundo el cual estaba abierto y que dejaba a su alrededor un mar de hojas tiradas en la calle. Facundo Gonzales recogió entre sus hombros a aquel hombre y se lo llevó consigo hasta su hogar.
Cuando llegó a su casa le ordenó a Florencia que le preparara una taza de café, además de que hirviera agua y buscara algunos trapos. Luego se dirigió hasta el cuarto matrimonial donde dejó caer con cuidado en la cama al hombre que llevaba a cuestas. Florencia desconcertada y meramente indignada por aquel abuso de bondad de su espeso acabo diciendo:
—Si un día la muerte te lleva nos acabaras jodiendo a todos con tus buenos actos.
Facundo ante aquel comentario no hiso alusión a nada.
Luego se dirigió al ropero y saco de el una fotografía de él cuando era niño, siempre la sacaba cuando Florencia se molestaba, sin embargo sabia que aquel detalle de doña Guadalupe Gonzales de poner a un niño flaco y desnudo era un motivo de carcajearse por encima de los indecoros del malestar. Su esposa no tuvo más remedio que omitir por culpa de las risas la acción de Facundo. Con mas resignación que ganas fue la misma Florencia la que se ánimo a ponerle las mantas tibias sobre la cabeza al recién llegado. El hombre se mantenía dormido, y Facundo lo miraba fijamente como si tratara de descubrir que había más haya de esos suspiros del sueño involuntario. De pronto allá afuera, arriba, el cielo sufrió una hemorragia y comenzó a llover.
—Esta noche llueve — le dijo a Florencia—.
—Todo lo que nos parece lejano lo tenemos en la punta de la nariz — le dijo—.
Y Florencia concluyó besándole la mejilla a Facundo.
Su esposa al vaticinar los efectos que tendría el techo a consecuencia de la lluvia inesperada fue por un par de cubetas para las goteras que pronto se aproximaban.
Como si fuera un recién nacido, violentamente despertó el hombre. Facundo y Florencia atendieron al ruido impetuoso de su inquilino.
—¿En dónde estoy? — les preguntó el hombre —.
—De todos los lugares donde puedas estar, estas en el sitio que no buscabas — dijo Florencia con amargura —.
Después el tiempo transcurrió y el hombre comenzó a tranquilizarse, Facundo le explicó que lo había encontrado desmayado en la calle, por su parte Florencia culpó a la buena voluntad de su esposo por meterse en cosas que no son de su incumbencia y se disculpó con el hombre, sin embargo él agradeció lo que habían hecho por su persona horas antes.
—Es una suerte que ustedes me hayan encontrado — decía el hombre — no muchos tienen ese talento de ayudar a la gente.
—No es talento señor, son necedades — dijo la esposa —.
—El prójimo es primero Florencia — dijo Facundo—.
El hombre se puso de pie teniendo la intención de abandonar la cama e irse para no volver jamás, sin embargo los cuestionamientos acerca de su estado de salud que le hizo Facundo bastaron para que él se quedara un rato más.
Por culpa de los quehaceres del trabajo y por la demora de dinero Facundo no tenia que ofrecerle de comer a su invitado así es que le dio una taza de café acompañada de una pieza de pan que descompletaba el último aliento de los víveres de la semana. Florencia desde su lugar lo miró indignada ahogando el coraje de perra brava en un suspiro de aplomo. El hombre se sintió apenado aun sin darse cuenta de la molestia inflexible de aquella mujer que tenia detrás.
—Usted no se fije, al confort de la buena vida nunca nos hemos acostumbrado — dijo Facundo —.
—Es usted muy amable — dijo el hombre —.
Mientras afuera la lluvia se fundía entre el aire de los sueños, adentro Florencia corría de un lado a otro vaciando el agua de las cubetas al instante que Facundo y el hombre conseguían entablar una conversación, él sentado a la orilla de la cama y Facundo en una cubeta.

El inquilino comentaba que el motivo de su vista en Cosamaloapan era para presenciar la boda de su sobrina Darinka que se casaba con un hombre llamado Francisco. Ellos para el desencanto de si mismo se habían conocido en un evento de la crónica nacional organizado en Puebla y al cual asistió Francisco invitado por haberse ganado su amistad en el tiempo que pasaron juntos en Chiapas.
—Es mi sobrina consentida, la más bella, blanca como la nieve — decía — de un pincelazo Dios dibujó sus cejas, ella es una mujer de principios, inteligente y especial.
—Ha de tener la unión de belleza y encanto — dijo Facundo —.
Aquel hombre amaba a su sobrina Darinka como si fuera su hija, la cual no pudo tener y no hubiera tenido nunca. Carlos Villareal era el nombre del hombre.
—Mi intención era ir hacia el salón donde la fiesta se celebraría pero me extravié y fui asaltado — apuntaba Carlos Villareal mientras se rascaba la nariz—.
—Que calamidad — agregó Facundo —.
La lluvia no escampó y nuca sucumbió. Las calles se inundaban.
—Pensé que moriría — apuntó lastimeramente el inquilino —.
—Nunca juzgue el atino de la muerte y el perdón del destino — agregó Facundo.
Carlos Villareal comenzó a contar sin darse cuenta, más bien en un sentido subconsciente su vida. Se describió así mismo como el Príncipe Triste y presumía de no haber tenido nunca un dolor de muelas. Recordaba su infancia y la afinidad para las reuniones de elite en las que se desarrollaba desde pequeño, los días en la casa de la abuela, las memorias del abuelo coronel, la debacle económica que sufrió la familia a consecuencia de la revolución, los viajes a Acapulco y España, Chilpancingo los martes. Había también oscuros e indescriptibles pasajes de su vida, Carlos Villareal con el misterio del mundo en su cabeza y contagiado por la epidemia del liberalismo en la adolescencia salió de casa acompañado de sus amigos hacia pueblos lánguidos por la miseria y olvidados por la memoria del mundo. En ese viaje cambió de atmosfera y se fue a respirar el aire de la miseria, de la desdicha, de la mierda.
Mientras Carlos Villareal narraba su historia Facundo escuchaba atónito, sin decir ninguna palabra, se mordía las uñas de los dedos, miraba las paredes húmedas, tenia ganas de llorar.
—Pero el tiempo cambió — dijo Carlos Villareal—.
Y lo había dicho porque ahora muchos años después, tenia un presente establecido, confort, ahora era todo un erudito en la literatura, y escriba con convicción y talento las artes ilustres de la crónica en su ciudad.
Para Facundo le resultaba un hecho incompresible tener a un hombre de esa índole en su humilde casa, sentado en un colchón heredado por un hotel en los años del derrumbe y cenando el ultimo pan de la semana.
De pronto ante el establecimiento de la confianza prematura Facundo se dirigió hasta su alacena y debajo de un cajón sacó una botella brandy, y fue por dos vasos para celebrar bajo la lluvia de la casa una amistad insondable.

El pobre, el rico, lo bueno y lo vulgar todo es igual bajo la lluvia.

Francisco Rico Hernandez.
26 de septiembre del 2006.

2010-06-28T15:42:00.000-07:00

Nunca antes sentí que a través de los recuerdos o ganas de concebir un futuro prospero, el presente de carne y leyes debe cumplir con la redacción de un par de hojas para tratar de revivir el veneno de las emociones congeladas.

Francisco Rico.

Inperdibles, perdidos en la solapa del azar.

2010-06-24T14:31:00.001-07:00

Siempre pensé que estar en una relación que durara mas de cinco semanas seria algo sensacional, o la menos eso era como una parábola o algún instrumentó de encantamiento o de ficción que yo desconocía a un a mis años.
Siempre era eso de esperar el gozo, la maravilla que se esconde detrás de esas miradas que te elevan al cielo, incluso aunque no hubiera vivido aquel atropello de mis sentimientos que viví en el viaje que realicé a México, Df, estaría pensando en adicciones de un amor en tiempos muertos. Es una pavada no creen? Igual y si, pero por eso es posible el amor, o el desamor, que son dos piezas fundamentales por las cuales uno piensa estar vivo.
Ahora un menos encantado en el mundo, un par de labios que se calientan, y hasta son pavesas que encienden los principios, y apagan los finales. Nunca es cuestión de utopías o casualidades que estemos en lugares específicos, no hay mitad en el camino. Siempre sueño que vuelo Marisa, Laura, Marysol. Palacios de cristal.

Ratros I

2010-06-21T09:47:00.000-07:00

Fue como si nunca hubiera muerto,
era como si nunca habría estado en el vientre de su madre,
húmedo, esporádico, soñando.
Vio la luz, y aunque duro poco el grito, el
nació a la vida, fue un ser con luz.

Francisco Rico.

2010-06-07T15:06:00.001-07:00

J'espère que je commence à rêver de vous à partir du moment vous avez commencé à se demander, maintenant, chaque nuit, je ne pense rien d'autre que de vous.

Francisco Rico.

Besos con sal

2010-06-01T17:12:00.000-07:00

A Laura;

Tus pies bailan un tango con mi pasado,
tus cejas son las rejas de una prisión,
tus labios son el fuego por duplicado,
tu olvido es un descuido de mi pasión.
Tu cuello es una rama para colgarse,
tu mente un crucigrama sin terminar,
tu ombligo anda buscando donde ocultarse,
tu boca es un milagro de la humedad.
Tus ojos son dos gatos por los tejados,
tu nuca un callejón al oscurecer,
tu pelo es el más negro de los pecados,
tus dientes son agentes de Lucifer.

Hembra y señora que cada hora cambia de piel, golfa y decente
Dulce serpiente de cascabel, flor de alquitrán, lluvia que llueve, besos con sal.

Tu lengua sale en todas mis pesadillas,
tus uñas acribillan mi corazón,
tus pechos dicen que eres una chiquilla,
tus muslos saben que eres mi perdición.
Tu piel es una patria para mis manos,
tu vientre un desayuno con vino y pan
por tu cintura sale el sol más temprano
y se muere el verano cuando te vas.
Tu pubis es un delta de agua salada,
tu falda... la más corta de Chamberí,
tu risa es una lágrima equivocada,
tu cama se inventó para no dormir.

Hembra y señora que cada hora cambia de piel, golfa y decente
Dulce serpiente de cascabel, flor de alquitrán, lluvia que llueve,
besos con sal.

Joaquin Sabina.

Pajaro Azul

2010-05-24T15:01:00.000-07:00

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski

En la casa numero 33.

2010-05-20T16:49:00.000-07:00

A Marisa.
"Justamente hoy en la noche a las diez
de la mañana me acorde de ti"

Eran las nueves de la mañana, un sol enorme se ponía en el cielo limpio, el viento había escurrido las nubes. El cartero anunciaba su llegada silbando alegremente el pito, había llegado como todos los días puntualmente al lugar correspondiente, cumpliendo en ese acto el inicio de su ruta de trabajo. Aquel hombre llevaba puesto orgullosamente el uniforme de los servidores públicos del correo postal, unos zapatos negros, una gorra en la cabeza que lo cubría inútilmente de los rayos del sol; él tenia una cara alegre y un bigote estéticamente bien cortado.
La mochila de piel que traía consigo guardaba en su interior una variabilidad de sentimientos tangibles hechos cartas, mismos que estaban pronosticados a liberarse del encarcelamiento ocasional al abrirse un día de tantos.
En esas horas de aquella mañana don Gaspar, el cartero, recorría la calle Mariano Abasolo a pie. Escrupulosamente dejaba las cartas en las casas precisas. No había errores en el cumplimiento de su menester, más de diez años de experiencia lo abalaban.
En la casa marcada con el numero veintinueve le dejó a la maestra que ahí vivía, un paquete que contenía el libro del Kamasultra que por oferta única tenia ocho posiciones nunca antes vistas, además de cinco cartas pasionales escritas por sus diferentes novios por correspondencia. La siguiente morada que visitó era un lugar triste y solitario, desde que tenia memoria nunca había visto salir a nadie de allí, eso si, el buzón al otro día estaba vacio. La casa con el numero treinta y uno recibió del cartero un sobre tamaño oficio, el cual tenia una revista de astronomía, y una carta en donde mandaban una subscripción para pertenecer al equipo de Mausan.
En el siguiente hogar don Gaspar puso al buzón despintado y oxidado una carta para el pastor de una iglesia, misma que le enviaba desde prisión su hermano, en el escrito redactaba la cantidad exacta de dinero que tenia que reunir de su fieles para pagar la fianza.

“Una gota de sudor se escurría lentamente sobre su frente, don Gaspar sentía el calor del infierno en su pecho, le sudaban los testículos.”

Cuando por fin llegó al hogar de Toto, la casa marcada con el número treinta y tres de la calle Mariano Abasolo, don Gaspar tuvo un sentimiento de culpa, lo sentía cada día desde hace diecinueve meses, dos semanas, y cuatro días.
Sigilosamente colocó un par de cartas en el buzón y cuando se disponía a irse, la puerta se abrió y alguien dijo:
— ¡oiga cartero! Ese alguien era Toto.
—Hijo acaso no te rindes — agregó don Gaspar—.
—La esperanza no me deja.
—El cartero le lanzó una mirada de conmiseración.
Toto Riquelme todas las mañanas; sentado en su sillón, en silencio y con la vista bien puesta en su buzón, esperaba una carta que nunca llegaba. - Tal vez esta seleccionando las mejores palabras de amor, esa es la razón de su demora -, pensaba por las noches cuando el sueño era una excusa.
Cuando se atrevía a cerrar los ojos pensaba en Esperanza, recordaba la constelación de lunares en su cuello, el olor de otoños vivos de desprendía su cuerpo, sus manos largas y flacas, la amalgama peligrosa de sus labios juntos.

“Pienso en ti Esperanza, te amo y te deseo como si fueras la única mujer del mundo”.

Toto abrió las cartas enfrente de don Gaspar con una excelsitud de maestro, tanto esperar lo había vuelto juicioso. Una a una las fue abriendo; en la primer carta le informaban que Reader’s Digest necesitaba urgentemente el pago del segundo mes de su subscripción, en la otra carta le advertían que tenia que pagar el adeudo del predial de su casa, ya que el Honorable Ayuntamiento no tendría piedad alguna con los ciudadanos morosos. Las demás cartas eran de sus admiradores que leían sus notas en el periódico. No había ningún rastro escrito de algún amor. Que pequeño es el mundo cuando el pasado se hincha de recuerdos.
— ¿Que día es hoy? — preguntó Toto —.
—Domingo — respondió el cartero—.
—La fecha.
—19 de octubre — dijo el cartero —.
—Un día como hoy, hace un par de años atrás ella abrió por primera vez los ojos al mundo. La vida se volvió desde entonces más feliz.

“Empecé a soñar contigo Esperanza desde el momento en que te comencé a extrañar, ahora cada noche no hago otra cosa que pensar en ti”.

Ha deber sido porque don Gaspar nunca se enamoró, por ese motivo no entendía lo que sufría aquel muchacho exiliado del amor. Toto la había conocido un buen día, en un viaje, en un salón, en una hora precisa, en el lugar exacto. Pasaron doce horas juntos, buen pretexto para enamorarse. Fue amor a primera vista, de esos de los que quedan pocos. Don Gaspar escuchó otra vez la historia de amor de Toto, y harto después de una hora encolerizado gritó:
— ¡Desde hace diecinueve meses, dos semanas y cuatro días escuchó tu historia de mierda!
— Que casualidad, es el mismo tiempo que llevo esperando alguna carta que me alivie el corazón.
—Lo siento hijo, es que hablar de amor, es hablar de enfermedades, y yo no soy doctor — finalizó el cartero—.
Toto invitó a don Gaspar a pasar adentro de su casa. El cartero en su estancia en la sala pudo ver un cuadro de ángeles colgado en la pared, una lámpara hecha de madera en la esquina, una galería de fotografías puestas en la mesa rectangular, y en el sillón vio el estuche de un violín, también observó que en la mesa principal Toto tenia una maquina de escribir, una taza de café y un cenicero lleno de cenizas.
Toto no pasaba de los treinta años, era un hombre largo, no tenia bigote y a veces miraba con la mirada abstraída de un sordo.

“Hay veces en que duermes con alguien para callar una platica insulsa y saciar tu sed de placer, por ego. Hay veces en cambio, que quisieras dormir con alguien para seguir la conversación y saciar tu sed de sentir, por compartir”.

Mientras fumaba sin prejuicio alguno él le contaba al cartero ya no la historia de amor, si no el motivo por el cual había visto pasar el invierno, la primavera, el verano, el otoño; sentado todas las mañanas en el mismo lugar, aguardando paciente una carta que no llegaba nunca.
—Fue una promesa — dijo desilusionado Toto—.
—Dicen que las mejores promesas, son esas que no hay que cumplir.
—Eso es de Sabina.
De pronto el sol se perdió en la inmensidad del cielo — el cielo esta muy alto — las nubes se reunieron y el viento luego sopló debajo del cielo. El viento barría las calles.

Cuando abrió la puerta para que el cartero se fuera, el viento descarrilado consiguió que la gorra de don Gaspar callera al suelo. Se inclinó para recogerla. Toto le agradeció por su visita, discurrió rumbo al buró y sacó del cajón una carta que le entregó al cartero.
—Llevas diecinueve meses, dos semanas y cuatro días entregándome una carta.
El sonrío y después agregó: — Lo hago porque es lo mejor que sé hacer.

“Esperanza arroyo claro, mariposa ligera ¿recuerdas cuando nos besábamos? ¿Qué sentiste con el primer beso? ¿Dicha, el amor? Yo me sentía el hombre más feliz del mundo. De pronto me vi soñando con los ojos abiertos, no había más cuerpo en el mundo que el tuyo, yo era tierra y tú nieve. ¿Cuantas cosas hermosas se nos han muerto? Decir tu nombre me eleva al firmamento”.

Se despidió de don Gaspar con un abrazo sincero y, recobró la esperanza porque sabía que mañana lo vería otra vez.

8 de febrero del 2009.
Tlacotalpan, Veracruz.

La Puta

2010-05-16T16:34:00.000-07:00

LA PUTA, LA GRANDISIMA PUTA, la inquisidora, la dama del nazismo, la virulenta, la mujer racista de mente apagada y culo blanco, la bruja solemne, la cara del sol, la pavada insípida, la mierda fresca, la que no le importa la libertad, la causante de un retroceso inolvidable, la que prefiere tener una raza ejemplar y cuestionar estúpidamente a la gente con tan solo mirarla. Sabiendo que esas personas son un pilar en su puta economía de mierda.
No es mas que esta Hija de puta, que se manifiesta en lanzar acusaciones que son una especie de circunstancias nazistas difíciles de entender de aquellos que según son el país líder. Nunca antes como hoy siento un asco hacia ese país y su gente, por eso pondré en mi café; Prohibida la entrada a perros y a estadounidenses.

Ángel del oeste.

2010-05-05T10:26:00.000-07:00

A Guadalupe Hernández Vázquez.

Y a Cesar Alejandro Rico en el dia de su cumpleaños.

Debí de haberme encontrado hace años atrás y un par de soles antes de la primavera de Prudencio Esquinas, un joven vagabundo en busca de nada. Impasible ante la vida y desembarazado de todo prejuicio, norma y utopía de la sociedad. Era como yo quise ser toda la vida: nunca lo logré. Nunca supo nada acerca de su origen o quienes fueron sus padres. Sobrevivió a duras penas en aquel terrible orfanato donde todos los días tenía que despertar a las cuatro de la madrugada a cortar trozos de tomate para el desayuno inmemorial de cada mañana.
Una noche antes de la navidad Prudencio Esquinas desapareció del lugar donde lo mantenían en cautiverio. Saltó la barda con mochila al dorso, a sus diecisiete años de edad se enfrentaba a la calle, era lo que tanto había esperado.
Pasaron los años e inimaginablemente viajó por casi todos los estados del país, pero en una de sus paradas extraviadas fue donde lo encontré.
Era martes y llovía, la manera más adecuada de disfrutar ese hermoso clima de Orizaba era tomándose una taza de café en El gran café de Orizaba ubicado en el Palacio de Hierro antiguo Palacio Municipal, construido en Bélgica, por la Societé Anonyme des Forges D’Aiseau, es una magnifica estructura de hierro, la cual completamente desarmada fue enviada a México a bordo de los buques de la compañía Trasatlántica Francesa. El lugar es elegante, hay meseros refinados apunto de casarse con su oficio despabilado que llevan sobre sus rostros la seriedad de su encomienda, el piso es de una duela excelente, sobre los muros de metal hay historita y un par de cuadros sobre caballetes, además de una cafetalera de abolengo y una carretilla dorada en la cual hervían café sobre las calles en los nostálgicos años sesentas. La proporción de distintos cafés amenizaban los antojos de la melancolía y de la soledad a la gente que se congrega en esa ciudad de lluvias nostálgicas.
Ordené una taza de café guatemalteco, eso provocó una caída en mi economía que no me alcanzó para un café colombiano, había olvidado lo difícil que es darse la vida de rico en estos días. De pronto un tipo se me aproximó y me susurró al oído:
—Ángel del oeste.
—A Dios gracias — le dije —, pero mejor seria si estuviera a la hora de lidiar con los problemas de la economía.
—Ángel del oeste — lo repitió apretando los dientes —.
—No lo sé — contesté de un tajo —.
—El problema es que ya está pagado el envío.
—Apreté la mandíbula y quedé desconcertado.
—Yo camino de esquina a esquina alrededor del país, mi nombre es Prudencio Esquinas — se presentó—.
Él tenía el oficio solemne y muy reconocido de pasar al otro lado al que se quedó del lado de los jodidos. De Latinoamérica para los Estados Unidos. Prudencio era la persona encargada de llevar de contrabando a toda persona dispuesta a soñar el sueño de soñar menos con el sueño americano.
Desde que salió del orfanato se prometió así mismo ayudar a las personas que no se encuentran felices en el lugar en donde están, cómo él algún día lo estuvo. Era una manera de conmiseración hacia el tipo que suda la camisa al caminar por el desierto, o se la moja con el agua del Río Bravo hacia los condenados a cien años de pobreza.
Después de aquel suceso de encuentros imprevisibles salimos del Palacio de Hierro y nos dirigimos al parque Castillo donde un centenar de montículos de origen celular abarrotaban un pasillo del parque. Un conjunto de rubias hermosas desprendían un aroma a magnolias y adornaban con su belleza de fábula aquel parque. < ¿Entonces no sabes lo que quiere decir Ángel del oeste?>, me preguntó. Me incliné por la tangente y le dije que no.

Hace años atrás en uno de sus múltiples viajes constructores de sueños Prudencio Esquinas viajó con María Candelaria Salazar y Amado Paz, un par de oaxaqueños buscando el sueño de soñar más. Recordaba sus nombre porque significaron mucho para él y descubrió que los que se dedican a eso de reivindicar oportunidades y destinos, muchas veces se olvidan del sentido común, del sentido humano, y sólo les interesa el dinero más que la integridad del paisano latino que pone toda su fe en sus trampas.
De no haber tenido ésa fobia imprudente Amado Paz hubiera cruzado el río: pero no lo logró. María Candelaria llevaba en brazos a una niña de cinco años de nombre Luz María que era por lo que se atrevían a desafiar las desaventuras de una realidad de terrible calamidad.
Cruzaron el desierto a las once de la noche, durmieron toda la tarde para que el sueño no fuera una carga. Discurrieron treinta kilómetros debajo de la inmensidad del cielo sideral con luz de luna. La temperatura comenzó a bajar, y las ráfagas de arena conseguían moverles el coraje para darle paso al miedo. La única persona que lo disimulaba o lo eludía era la pequeña Luz María, nunca aprendió el miedo heredado de manera que nunca lo sintió hasta el instante de presenciar el final del camino. Para pasar a tierra de Donald Trump, Michelle Jackson, y míster Obama una valla electrificada conseguían separarlos.
La niña se asustó, su madre le colocó en su cuello un collar plateado, con una medalla de un ángel inclinado al oeste que le fue otorgado de premio por ganar un concurso de pinturas en el Caribe. Amado Paz tomó con las manos la valla electrificada y soportó los miles de kilowatts gringos, se mantuvo firme. Levantó la valla para que su esposa pasara mientras Prudencio ayudaba a la pequeña niña a pasar. Los tres consiguieron llegaron al otro lado, luego sin anticiparlo un estropicio se escuchó y centenares de disparos sacudieron a los padres, matándolos. El infante consiguió escabullirse por debajo de la valla en el último intento de su padre por salvarla, la nena y Prudencio Esquinas escaparon de aquel terrible lugar.

Hace un par de días Prudencio Esquinas recibió la llamada telefónica de Luz María, después de quince años, aquella mujer de piel canela tenia la idea de emprender la aventura del sueño americano, pero ahora acompañada de un hombre Poblano que resultaba ser su esposo. Por esa razón consiguió el número telefónico de Prudencio Esquinas, el cual a través de los años se había convertido del dominio popular.
Ellos acordaron reunirse en El gran Café de Orizaba, sin embargo aquella ocasión Luz María tuvo que abandonar el autobús que la llevaría a la ciudad pactada ya que su esposo había sufrido un repentino ataque de tos.
Cuando salimos del café y conversamos de los menesteres que realizaba, Prudencio Esquinas me miró exactamente en el espacio de la pupila que duele y compromete, luego terminó diciéndome:
—Tienes que ayudarme porque sinceramente tengo miedo.
Y como era el amigo más cercano que tenia a la vista y al alcance opté sin tregua alguna acompañarlo, sin premeditación había iniciado una amistad con aquel hombre.
Ese mismo día Prudencio Esquinas llamó por teléfono a Luz María, ambos acordaron reunirse en ciudad Juárez. Viajé más de quince horas con el culo entumido y la columna rota por la dureza del respaldo del autobús.
Al llegar a la ciudad nos aguardaba en una cantina ambigua Luz María y un taciturno poblano, Juan Ayala.
—Ángel del oeste—dijo Prudencio—.
—Nariz de zanahoria y culo de elefante— contestó ella—.
—Mi chaparra buena parte— sonrió y se burló Prudencio—.
Tomamos la misma receta contra el sueño y partimos a las once de la noche rumbo a los Estados Unidos. Discurrimos el desierto como coyotes hambrientos, burlando otra vez la valla electrificada y nos adentramos a un pequeño bosque. Tenía yo la adrenalina corriendo por mis venas, de improviso le saltó un enorme perro al esposo de Luz María, los oficiales le dispararon a Prudencio Esquinas a quemarropa; Juan tenía el rostro destrozado y murió desangrado. A lo lejos lentamente observé el cuerpo de Luz María caer inerte con los ojos puestos al oeste, después de lo ocurrido comencé a sentir las miradas de los policías norteamericanos y al mismo instante sentí caliente el pecho y me ahogaba con mi propia sangre, antes de morir escuché que uno de ellos dijo en un español legítimo:
— No te preocupes son mexicanos.

Francisco Rico Hernandez.

22 de julio del 2006.

2010-04-29T10:21:00.000-07:00

YA ERA TIEMPO.

Ya era tiempo que se mesclaran la nieve
Y la tierra,
La mariposa y el grillo,
El ruido de los transeúntes de la ciudad con
El aire fresco y libre que corren en los cañaverales,
Dos bocas y dos corazones.
Ya era tiempo que estuvieras conmigo,
Qué casualidad te había esperado desde antes
De nacer, desde antes de amar.

Francisco Rico Hernández.

CUANDO UNO ESTA ENAMORADO.

Cuando uno está enamorado la noche dura
Un poco más.
Cuando uno está enamorado la luna se vuelve
Indulgente, los cuerpos se transforman a la virtud
De la inconsciencia, ya no hay espacios desocupados
Y el tiempo es sólo un pretexto.
Cuando uno está enamorado lo tangible lo vuelve loco,
Sordo e inmune.
Cuando uno está enamorado aprende a sobrevivir
Muerto de amor estando vivo.

Francisco Rico Hernández.

El 8.

2010-04-27T21:57:00.000-07:00

Y de repente siento miedo, se que nadie me espera en esa ciudad de un millón de cabezas donde uno tiene la teoría de que habita media humanidad.
Y si voy, o espero, pero no espero nada. Algo he de andar buscando en esos lugares que no conozco y de los que solo tengo en direcciones.
Surge la idea de no tener nada planeado, un par de monedas en el aparato, una llamada, un Hola, un bosque en medio de la ciudad,una pausa para recordar, no tengo chalecos antibalas ni un lugar donde templar un café y unos cigarros.
He de confesar que tengo el cabello un poco mas corto, y sigo siendo el mismo flaco de siempre, y por su puesto eso de ser escritor nunca paga bien.
Dos en la ciudad, algo tan solemne como las mañanitas del rey David.
Un ballet de pasos, una sinfonía de ruidos, un 8 tatuado en tu portón.

Francisco Rico.

Discurso íntegro de José Emilio Pacheco

2010-04-23T15:18:00.000-07:00

El escritor mexicano, ganador del Premio Cervantes 2009, manifiesta su deseo de que el galardón lo hubiese recibido el autor del QuijoteDisminuir tamaño del textoAumentar tamaño del texto EFE | MADRIDPublicado Viernes , 23-04-10 a las 13 : 48

Majestades, Señor Presidente del Gobierno, Señora Ministra de Cultura, Señor Rector de la Universidad de Alcalá de Henares, Señora Presidenta del Consejo Nacional para la Cultura y para las Artes de México, Presidenta de la Comunidad de Madrid, Sr. Alcalde de esta ciudad, autoridades estatales, autonómicas, locales y académicas, amigas, amigos, señores y señoras.
1947 es una fecha tan lejana como 1547. Ambas se han hundido en la sombra eterna y son irrecuperables. Tal vez la memoria inventa lo que evoca y la imaginación ilumina la densa cotidianeidad. Sin embargo, del mismo modo que para nosotros serán siempre gigantes los molinos de viento que acababan de instalarse en 1585 y eran la modernidad anterior a la invención de esta palabra, en algún plano es real otra experiencia: la de un niño que una mañana de Ciudad de México va con toda su escuela al Palacio de Bellas Artes y asiste asombrado a una representación del libro convertido en espectáculo.
Salvador Novo adapta y dirige la obra con música de un mexicano, Carlos Chávez, y un español, Jesús Bal y Gal. Novo pertenece al Grupo de Contemporáneos, equivalente exacto del Grupo de 1927 en España. Mucho tiempo después sabré que Novo había conseguido que en julio de 1936 su amigo Federico García Lorca estuviera precisamente en ese Palacio de Bellas Artes para presenciar el estreno mexicano de Bodas de Sangre interpretada por Margarita Xirgu.
A telón cerrado aparece el historiador árabe Cide Hamete Benengeli a quien Cervantes atribuye la novela. Cide Hamete Benengeli ha decidido abreviar la historia para que los niños de México puedan conocerla. La cortina se abre. De la oscuridad surge la venta que es un castillo para Don Quijote. Quiere ser armado caballero a fin de que pueda ofrecer sus hazañas a la sin par Dulcinea del Toboso, la mujer más bella del mundo.
Dos horas después termina la obra. Desciende de los aires Clavileño que en esta representación es un pegaso. Don Quijote y Sancho montan en él y se elevan aunque no desaparecen. El Caballero de la Triste Figura se despide: "No he muerto ni moriré nunca. Mi brazo fuerte está y estará siempre dispuesto a defender a los débiles y a socorrer a los necesitados".
La otra realidad

En aquella mañana tan remota descubro que hay otra realidad llamada ficción. Me es revelado también que mi habla de todos los días, la lengua en que nací y constituye mi única riqueza, puede ser para quien sepa emplearla algo semejante a la música del espectáculo, los colores de la ropa y de las casas que iluminan el escenario. La historia del Quijote tiene el don de volar como aquel Clavileño. Sin saberlo, he entrado en lo que Carlos Fuentes define como el territorio de La Mancha. Ya nunca voy a abandonarlo.
Leo más tarde versiones infantiles del gran libro y encuentro que los demás leen otra historia. Para mí el Quijote no es cosa de risa. Me parece muy triste cuanto le sucede. Nadie puede sacarme de esta visión doliente.
En la mínima historia inconclusa de mi trato con la novela admirable hay a lo largo de tantos años muchos episodios que no describiré. Adolescente, me frustra no poder seguir de corrido la fascinación del relato: se opone lo que George Steiner designó como el aparato ortopédico de las notas. Me duele que las obras eternas no lo sean tanto porque el idioma cambia todos los días y con él se alteran los sentidos de las palabras.
También me asombra que necesiten nota al pie términos familiares en el español de México, al menos en el México de aquellos años remotos: "de bulto" como las estatuillas de los santos que teníamos en casa; "el Malo", el demonio"; "pelillos a la mar", olvido de las ofensas; "curioso", inteligente. Y tantas otras: "escarmenar", "bastimento", "cada y cuando".
Supercherías cervantinas

Ignoro si podría demostrase que el primer ejemplar del Quijote llegó a México en el equipaje de Mateo Alemán y en el mismo 1506 de su publicación . El autor del Guzmán de Alfarache había nacido en 1547 como Cervantes y estuvo en aquella Nueva España que don Miguel nunca alcanzó.
Tal vez el gran cervantista mexicano de hace un siglo, Francisco A. de Icaza, hubiera rechazado como una más de las 'Supercherías y errores cervantinos', que es el título de la obra de Icaza, esta atribución que me seduce. Por lo pronto me permite evocar en este recinto sagrado a Icaza, el mexicano de España y el español de México, a quien no se recuerda en ninguna de sus dos patrias. En todo caso sobrevive en el poema que le dedicó su amigo Antonio Machado: "No es profesor de energía/ Francisco A. de Icaza, sino de melancolía". Y en la inscripción que leen todos los visitantes de la Alhambra. Otra leyenda atribuye su inspiración al mismo mendigo de quien habló también Ángel Ganivet: "Dale limosna, mujer/ pues no hay en la vida nada/como la pena de ser/ciego en Granada".
Como todo, Internet es al mismo tiempo la cámara de los horrores y el Retablo de las Maravillas. No me dejará mentir la Red si les digo que el 30 de noviembre de 2009, en una rueda de prensa en la Feria del Libro de Guadalajara me preguntaron, con motivo del Premio Reina Sofía, si con él yo estaba en camino del Premio Cervantes. "Para nada", contesté. "Lo veo muy lejano. Nunca lo voy a ganar".
Al amanecer del lunes 30 la voz de la Señora Ministra de Cultura, Doña Ángeles González Sinde, me dio la noticia y me hundió en una irrealidad quijotesca de la que aún no despierto. Por aturdimiento, no por ingratitud, apenas en este día doy gracias al jurado por su generosidad al privilegiarme cuando apenas soy uno más entre los escritores de este idioma y hay tantas y tantos dignos con mucha mayor justificación que yo de estar ahora ante ustedes.
Para volver al plano de la realidad irreal o de la irrealidad real en que los personajes del Quijote pueden ser al mismo tiempo lectores del Quijote, me gustaría que el Premio Cervantes hubiera sido para Cervantes. Cómo hubiera aliviado sus últimos años el recibirlo. Se sabe que el inmenso éxito de su libro en poco o nada remedió su penuria.
Cómo nos duele verlo o ver a su rival Lope de Vega humillándose ante los duques, condes y marqueses. La situación sólo ha cambiado de nombres. Casi todos los escritores somos, a querer o no, miembros de una orden mendicante. No es culpa de nuestra vileza esencial sino de un acontecimiento ya bimilenario que tiende a agudizarse en la era electrónica.
En la Roma de Augusto quedó establecido el mercado del libro. A cada uno de sus integrantes -- proveedores de tablillas de cera, papiros, pergaminos; copistas, editores, libreros--le fue asignado un pago o un medio de obtener ganancias. El único excluido fue el autor sin el cual nada de los demás existiría. Cervantes resultó la víctima ejemplar de este orden injusto. No hay en la literatura española una vida más llena de humillaciones y fracasos. Se dirá que gracias a esto hizo su obra maestra.
El Quijote es muchas cosas pero es también la venganza contra todo lo que Cervantes sufrió hasta el último día de su existencia. Si recurrimos a las comparaciones con la historia que vivió y padeció Cervantes, diremos que primero tuvo su derrota de la Armada Invencible y después, extracronológicamente, su gran victoria de Lepanto: El Quijote es la más alta ocasión que han visto los siglos de la lengua española.
Nada de lo que ocurre en este cruel 2010 -de los terremotos a la nube de ceniza, de la miseria creciente a la inusitada violencia que devasta a países como México- era previsible al comenzar el año. Todo cambia día a día, todo se corrompe, todo se destruye. Sin embargo en medio de la catástrofe, al centro del horror que nos cerca por todas partes, siguen en pie, y hoy como nunca son capaces de darnos respuestas, el misterio y la gloria del Quijote.

Publicado por ABC.es

La Mujer del Divan

2010-04-19T17:30:00.000-07:00

"Justamente hoy en la noche a las diez de la mañana me acorde de ti."

Francisco Rico.

El tiempo.

2010-04-12T17:39:00.000-07:00

Fiesta de luces bajan a bailar entre nosotros,
El ruido y el calor confunden y asaltan cuerpos,
Entre los deseos mundanos de los mortales,
Se mesclan el calor y los latidos,
Polvos que respiras para volar,
Piedras de cristal, y alguna pastilla para no soñar.
Y entre tanta desfachatez, te venden rosas, y caramelos
De corazones tiernos. Postales y trenes.

Aunque guardamos los amantes alquilados,
Nos tumbamos a un buen rock and roll,
Dejamos caer la gratitud de las noches de salón.
Nunca quitamos la fotografía, ni borramos murales,
Ni nos robamos abril,
Aprendemos que los fulanos de tales,
Besan más que los supermanes.
Y aunque en los portales no venden
De esas sonrisas que hablan, tú tienes miedo
Cuando en las noches te vas a dormir sola.

Ante todo siempre olvidamos barajar las apariencias,
Y comprar boletos de viajeros exprés, ya nadie me
Escribe diciendo, “Ojala que estuvieras conmigo fumando”
Hay que poder a adormitar el alma, anestesiar a los olvidos,
Y tener razones para acordarme de ti.

En los diccionarios de mis pecados guarde las palabras que te dije,
En las flores que se trifurcan, se me encienden mis ganas güerita de recordar que con tinta china me tatuaste el corazón.
Eres un montaje de luces, colores, y sabores, un par de ojos que
Robaban la luz de la luna de miel.

Ahora que ya no miro el calendario,
Y ni me mato si nos estas,
Ni las mariposas de concupiscencia,
Nos cubren el sueño.
Las tormentas son breves,
Tocan los ojos,
Nada es peor que comenzar.

Francisco Rico

La Mer.

2010-04-08T17:03:00.000-07:00

Y si me voy al mar, y si cantamos sobre espumas y comemos sal.
Nada me parecería tan azul como tu piel.
Mujer que ojos tan cafés y azules por dentro tienes,
Es que el mar es tu espejo, ahí donde veo tus senos escasos,
Y tus largas piernas. Donde eres más bonita.
Nademos en el mar, sobre las olas grandes y de estambres
Alejándonos del mundo.
Hay veces en que tu piel se arruga perfectamente, como si fuera una oración,
Y tu ombligo es una pocita de agua dulce que me quita la sed.
Derritamos el aire debajo del mar, nademos hasta perdernos
En la perfección del azul.

Francisco Rico Hernandez.

Principios de Siglo.

2010-04-06T16:53:00.000-07:00

Gesto la revolución
Se hizo más que necesaria
Para liberar al peón
De la hacienda carcelaria
Donde a base de sudor
Dejaba todo, aun su honor
En la vil tienda de raya.

Con el PRI nos fue muy bien
Por más de 70 años
Vivimos en el engaño
Pero, bueno cada quien
Para completar los cien
Tenemos el Pan seguro
Ya nos alcanzó el futuro
Pues con Fox y Calderón
Del desempleo vil campeón
Sentimos tupido y duro.

Es un presidente espurio
Que no logra legitimarse
Y en el pueblo ya renace
Aquel panorama oscuro
No solo negros augurios
Es terrible realidad
De tanta calamidad
Que al jodido mas abate
Él se regodea de magnates
Que expolian a la sociedad.

No puede cambiar el rumbo
Por los compromisos creados
Lo tienen culipandeado
Y camina dando tumbos
Ni aquel orejas de jumbo
Demostró tal ignorancia
Se perdió por su jactacian
Y éste por su pequeñez
Sólo rinde honra y prez
A la rica aristocracia.

Celebraron los 100 días
Primeros de su “Gobierno”
Y vamos hacia el infierno
Que ha creado la oligarquía
La seguridad se amplia
Y la escasez va en aumento
Para lograr el sustento
La mujer se prostituye
Y el hombre como tal huye
Hacia el norte, vano intento.

El ejército ha ocupado
El ámbito nacional
Esto no estaría nada mal
Si fueran bien educados
Por donde quiera han violado
Niñas, jóvenes y ancianas
Con las fuerzas de las armas
Viles aves de rapiña,
Olvidan que en la campiña
Están sus madres y sus hermanas.

A esto paso poco falta
Para que la paciencia acabe
Los síntomas son tan graves
Las evidencias resaltan
Hoy matan, roban y asaltan
En la ciudad y el campo
Los jerarcas mientras tanto
Regodease en conferencias
Con supina intrascendencia
Oyen de sirenas cantos.

El pueblo les cobrará
Recuérdenlo de seguro
Hoy viven sin apuro
Pero esto se acabará
Porque de mostrado esta
En la historia y por los siglos
Que sólo quedan vestigios
De la opulenta riqueza
Y que no hay mayor grandeza
Que vivir el sigilo.

Claudio Solano cruz.

La noche de los Feos.

2010-04-01T16:32:00.000-07:00

Ambos somos feos. Ni siquiera vulgarmente feos. Ella tiene un pómulo hundido. Desde los ocho años, cuando le hicieron la operación. Mi asquerosa marca junto a la boca viene de una quemadura feroz, ocurrida a comienzos de mi adolescencia.
Tampoco puede decirse que tengamos ojos tiernos, esa suerte de faros de justificación por los que a veces los horribles consiguen arrimarse a la belleza. No, de ningún modo. Tanto los de ella como los míos son ojos de resentimiento, que sólo reflejan la poca o ninguna resignación con que enfrentamos nuestro infortunio. Quizá eso nos haya unido. Tal vez unido no sea la palabra más apropiada. Me refiero al odio implacable que cada uno de nosotros siente por su propio rostro.
Nos conocimos a la entrada del cine, haciendo cola para ver en la pantalla a dos hermosos cualquiera. Allí fue donde por primera vez nos examinamos sin simpatía pero con oscura solidaridad; allí fue donde registramos, ya desde la primera ojeada, nuestras respectivas soledades. En la cola todos estaban de a dos, pero además eran auténticas parejas: esposos, novios, amantes, abuelitos, vaya uno a saber. Todos -de la mano o del brazo- tenían a alguien. Sólo ella y yo teníamos las manos sueltas y crispadas. Nos miramos las respectivas fealdades con detenimiento, con insolencia, sin curiosidad. Recorrí la hendidura de su pómulo con la garantía de desparpajo que me otorgaba mi mejilla encogida. Ella no se sonrojó. Me gustó que fuera dura, que devolviera mi inspección con una ojeada minuciosa a la zona lisa, brillante, sin barba, de mi vieja quemadura.
Por fin entramos. Nos sentamos en filas distintas, pero contiguas. Ella no podía mirarme, pero yo, aun en la penumbra, podía distinguir su nuca de pelos rubios, su oreja fresca bien formada. Era la oreja de su lado normal.
Durante una hora y cuarenta minutos admiramos las respectivas bellezas del rudo héroe y la suave heroína. Por lo menos yo he sido siempre capaz de admirar lo lindo. Mi animadversión la reservo para mi rostro y a veces para Dios. También para el rostro de otros feos, de otros espantajos. Quizá debería sentir piedad, pero no puedo. La verdad es que son algo así como espejos. A veces me pregunto qué suerte habría corrido el mito si Narciso hubiera tenido un pómulo hundido, o el ácido le hubiera quemado la mejilla, o le faltara media nariz, o tuviera una costura en la frente.
La esperé a la salida. Caminé unos metros junto a ella, y luego le hablé. Cuando se detuvo y me miró, tuve la impresión de que vacilaba. La invité a que charláramos un rato en un café o una confitería. De pronto aceptó.
La confitería estaba llena, pero en ese momento se desocupó una mesa. A medida que pasábamos entre la gente, quedaban a nuestras espaldas las señas, los gestos de asombro. Mis antenas están particularmente adiestradas para captar esa curiosidad enfermiza, ese inconsciente sadismo de los que tienen un rostro corriente, milagrosamente simétrico. Pero esta vez ni siquiera era necesaria mi adiestrada intuición, ya que mis oídos alcanzaban para registrar murmullos, tosecitas, falsas carrasperas. Un rostro horrible y aislado tiene evidentemente su interés; pero dos fealdades juntas constituyen en sí mismas un espectáculos mayor, poco menos que coordinado; algo que se debe mirar en compañía, junto a uno (o una) de esos bien parecidos con quienes merece compartirse el mundo.

Nos sentamos, pedimos dos helados, y ella tuvo coraje (eso también me gustó) para sacar del bolso su espejito y arreglarse el pelo. Su lindo pelo.
"¿Qué está pensando?", pregunté.
Ella guardó el espejo y sonrió. El pozo de la mejilla cambió de forma.
"Un lugar común", dijo. "Tal para cual".

Hablamos largamente. A la hora y media hubo que pedir dos cafés para justificar la prolongada permanencia. De pronto me di cuenta de que tanto ella como yo estábamos hablando con una franqueza tan hiriente que amenazaba traspasar la sinceridad y convertirse en un casi equivalente de la hipocresía. Decidí tirarme a fondo.
"Usted se siente excluida del mundo, ¿verdad?"
"Sí", dijo, todavía mirándome.
"Usted admira a los hermosos, a los normales. Usted quisiera tener un rostro tan equilibrado como esa muchachita que está a su derecha, a pesar de que usted es inteligente, y ella, a juzgar por su risa, irremisiblemente estúpida."
"Sí."
Por primera vez no pudo sostener mi mirada.
"Yo también quisiera eso. Pero hay una posibilidad, ¿sabe?, de que usted y yo lleguemos a algo."
"¿Algo cómo qué?"
"Como querernos, caramba. O simplemente congeniar. Llámele como quiera, pero hay una posibilidad."
Ella frunció el ceño. No quería concebir esperanzas.
"Prométame no tomarme como un chiflado."
"Prometo."
"La posibilidad es meternos en la noche. En la noche íntegra. En lo oscuro total. ¿Me entiende?"
"No."
"¡Tiene que entenderme! Lo oscuro total. Donde usted no me vea, donde yo no la vea. Su cuerpo es lindo, ¿no lo sabía?"
Se sonrojó, y la hendidura de la mejilla se volvió súbitamente escarlata.
"Vivo solo, en un apartamento, y queda cerca."
Levantó la cabeza y ahora sí me miró preguntándome, averiguando sobre mí, tratando desesperadamente de llegar a un diagnóstico.
"Vamos", dijo.

No sólo apagué la luz sino que además corrí la doble cortina. A mi lado ella respiraba. Y no era una respiración afanosa. No quiso que la ayudara a desvestirse. Yo no veía nada, nada. Pero igual pude darme cuenta de que ahora estaba inmóvil, a la espera. Estiré cautelosamente una mano, hasta hallar su pecho. Mi tacto me transmitió una versión estimulante, poderosa. Así vi su vientre, su sexo. Sus manos también me vieron. En ese instante comprendí que debía arrancarme (y arrancarla) de aquella mentira que yo mismo había fabricado. O intentado fabricar. Fue como un relámpago. No éramos eso. No éramos eso. Tuve que recurrir a todas mis reservas de coraje, pero lo hice. Mi mano ascendió lentamente hasta su rostro, encontró el surco de horror, y empezó una lenta, convincente y convencida caricia. En realidad mis dedos (al principio un poco temblorosos, luego progresivamente serenos) pasaron muchas veces sobre sus lágrimas. Entonces, cuando yo menos lo esperaba, su mano también llegó a mi cara, y pasó y repasó el costurón y el pellejo liso, esa isla sin barba de mi marca siniestra. Lloramos hasta el alba. Desgraciados, felices. Luego me levanté y descorrí la cortina doble.

Mario Benedetti.

Gritos de alarma

2010-03-30T21:31:00.000-07:00

Ahora que me sorprende el coctel de pastillas en mi
mesa, y una receta escrita por Pinzon, he de decir que
nada es mas aburrido que no tener vicios, y estar enfermo.
De un día para el otro me hice amigo de las enfermeras y de las jeringas, perdí el amor incomprensible de los desvelos, excesos y noches sin futuro.
Hoy siento que me vuelvo mas rico que antes, no tengo en que gastar, si no compro ni cigarros, ni cerveza, siento que el dinero estorbar.

Posdata; Una chica dijo que soñó conmigo, mas sin embargo que no quiere tener emociones fuertes conmigo, porque mi mala fama de hombre le interrumpe el enamoramiento.
No pueden consentir mi sonrisa idiota, cuando soy feliz.

El calefon.

2010-03-24T22:07:00.000-07:00

Tanto Cielo, tanta luz...
¿Quien me observa desde alli?

Para cubrir a la fortuna, te venden Dioses
Novedosos. Y este Marzo tan Julio, y esta
Sonrisa tan llorona....

Vinagre y Pan.

2010-03-22T17:29:00.000-07:00

Fue después,
Una hora después que comprendí que no hay más tiempo que el disponible para humedecer la verdad. En esos escabrosos atardeceres llenos de perdición nos levantamos el cuello y el orgullo de vinagre, que deberíamos de admitir esta horcado cuando traficamos con emociones.
Mientras el cojo le dice al idiota “Te alcancé” La chiquita Pérez alborotada le muestra el tesoro de su falda al miope azul, y un loco en su balada senil cambia pasos por bombines, luces y parejas en una noche que se desmadruga.
Mientras HV1 trasmite Star Me Up sin nadie que vea la tv olvidada en la sala, se encienden los cigarrillos y disparamos fuego por la boca. Hay veces que se me olvida callarme, y otras tanta tu cara, tu rostro que fuera cierto.
La semana fue extraña, tuve que esperar, y conocer gente que me invitan a trabajar en sus campañas, vendo como un monstro el talento de otros, y mi conveniencia disímil enaltece mis noches de café y vistas a las cantinas, y bares donde Daniel me lleva y yo lo sigo. César mandilón de Mierda, no me interesa escribir un guion de la puta historia que escribí hace tres años. Eso era cuando eras un hombre, no un novio manejable.
Nada de que hay que darle nudo ciego a este asunto. Dios nunca se equivoca.
Y yo aun no aprendo a jugar al Póker. Ah!! Sabina viene y yo tengo ganas de robarle el mes de Abril a Tururu……

-------------

Y si me voy al mar, y si cantamos sobre espumas y comemos sal.
Nada me parecería tan azul como tu piel.
Mujer que ojos tan cafés y azules por dentro tienes,
Es que el mar es tu espejo, ahí donde veo tus senos escasos,
Y tus largas piernas. Donde eres más bonita.
Nademos en el mar, sobre las olas grandes y de estambres
Alejándonos del mundo.
¿Abra más abajo del mar una guitarra?
¿Se puede fumar, quiero comerme tus besos?
Hay veces en que tu piel se arruga perfectamente, como si fuera una oración,
Y tu ombligo es una pocita de agua dulce que me quita la sed.
Derritamos el aire debajo del mar, nademos hasta perdernos
En la perfección del azul.

---.

Posdata( Ya no Me lean, )

Blanqueas emociones, traficas con botones,
pierdes con mi perdicion.
Dormir contigo es repetir frances en una falcultad
donde un Miro parece una esquela y enseña cuanto mide
la oscuridad, sumando pesadillas y duermevelas.
Hoy llamo a las rosas Pan,
y al ViNAGRE desatino.

Ya no juego en tu tablero,
he roto nuestra baraja.

La Recámara Secreta

2010-03-13T12:35:00.000-08:00

A; Violeta and Mercedes.
Un gusto que se quieran...

Son bellas las dos hadas que vuelan
en la atmósfera del humo, en el santo sacramento
del pan y del vino se acomodan, en la recámara secreta
de la noche comparten los abriles de su perdición y
desosiegos de los viernes en las altas horas.
Casi siempre juntas van de la mano, y cuando
hay frío o llueve se desnudan entre besos y caricias.
Julietas sin prisas de Romeros, margaritas desojadas,
noches lambidas, cenicientas sin pares,
lunas menguantesen los vientres, vísperas huérfanas del tiempo,
montes de Venus contra las leyes, traje de luces,
gatitas en cueros, almas sin domesticar, tragos a la Madonna y
a la Spears, tienen academias de corte y
confección del amor. Primores de algodón.
Ahora que están las estrellas con sus nombres,
y el olvido tan lejos deberían descubrirse entre miradas,
desabrochar escotes como un mandamiento,
asaltar la razón en la blasfemia de una oración.
De seguro con eso Lennon
les compondrá una canción.
Aquí estoy en tablas en el ajedrez y las miro de cerca
aclarando el azar de las señoritas, vendiendo madrugadas
al día siguiente, contándole a la gente una falsa intelectualidad.
Mientras ustedes pueblan de besos sus bocas y se van prometiendo
jardines con chocolates y terrones de azúcar yo me fumo
a la buena salud otro cigarrillo, y me quedo sentado en la
banca de la segunda división.

Francisco Rico Hernandez.

Cosas que Pasan

2010-03-11T16:16:00.000-08:00

Queen of Hearts

2010-03-08T17:32:00.000-08:00

Fue una atardecer después de la hora del ángelus, diría yo que mientras la noche gélida hacia apto de presencia allá afuera, en el mundo.
Acá adentro recuerdo que no existía el tiempo o una guía previsora que viniera a anunciar las horas muertas o algún síndrome de minutos kamikazes intempestivos a la nostalgia del temporal. Estábamos en aquel café aislados de los demás, ocupando una mesa que daba a la venta, y llevábamos un par de cerveza y cigarros anotados en la cuenta, además de un par de besos y caricias que sumábamos entre nuestras emociones.
En sus ojos por la noche me miraban como yo los observaba, y mis manos se sofocaban, y el puerto de su boca era un huracán, mi halito de Dios que me despierta.
Un rayo enigmático fueron sus manos en mi piel, nada valía la pena, -A que horas sale tu autobús-, - Salió desde hace tres horas atrás. - Y nos echábamos a reír después, y acabábamos por ser indiscretos, no decíamos nada, había urgencias que morían, y no quedaba nada entre nadie.
En aquel lugar rompía los guiones de mis finales infelices, no había más rubia que la que estaba entre mis pupilas, tenía hombros, manos, nalgas, dedos, boca, y un nombre.
Yo tenia apenas dos décadas y estaba sin chaleco antibalas, naufragando entre esa carretera del romances sin los faros prendidos. Nunca supe decir que no, yo aposté por sus viajes, y sus historias, brindamos por algo, yo me aguantaba las ganas de orinar, y leía lo que me escribía esa mujer, mientras me fumaba sus ratos y sus octubres de princesa. Es verdad que uno se enamora y decide no tomárselo con calma.
Luego sacó de su bolso un paquete de barajas, y cayeron al piso. Las levantó. Y me las dio para que abriera el paquete, no pude. Ella lo hizo, me sorprendió, (Siempre me sorprendía) Me preguntó si sabia jugar al póker, dije que no mientras movía de un lado al otro mi cabeza. Me entregó la baraja de reina de corazones y la partimos a la mitad.
Cada quien guardo una parte, y quedamos conformes con la encomienda de volver a juntarlas un día, o al menos eso pensé, << Si algún día muero, le diré a una amiga que te la entregue>>, dijo ella. No dije nada. Sólo la miré. Era hermosa, diáfana, bonita como las flores del campo.
Lo recuerdo porque se que fue cierto. Un día, después de la hora del ángelus.

Hace un par de días atrás se me perdió mi cartera, y encima mi última esperanza de promesas incumplidas, se me fue en esa guisa mi mitad de reina de corazones. Escombré toda la habitación, la sala, los lugares que frecuento y hasta inicié una atroz investigación de cuestionamientos hacia mis conocidos más cercanos.
Ni rastro de aquel recuerdo tangible.
Pasó el martes, y el miércoles, y hasta una semana.Cuando sucumbí al desencanto de la resignación un colega de la radiodifusora me llamó a mi móvil, y me dijo:
—Loco tengo tu cartera en mi casa, el tipo que la encontró la trajo.
—Gracias — le dije—. Y entonces un corazón más feliz se encendió en el cielo.

Francisco Rico.

Rosa de Lima.

2010-03-04T15:27:00.000-08:00

Anthonella tuvo un sueño el martes que viene,
rodando por peldaños de caracol
aterrizó en un laberinto de andenes
diciendo adiós a los trenes que pierdo yo.

Anthonella tiene un máster en desengaños,
Anthonella es una mina antipersonal,
se acuerda de quererme cada dos años
mientras yo me las apaño para olvidar

Anthonella no traiciona por treinta lucas
y en vez de silicona bajo el jersey
tiene un jardín con dos terrones de azúcar
y un popurrí de emociones con mis canciones que
le quitan el antifaz.

Rosa de lima, novia lejana
lengua de gato, bicarbonato de porcelana
dolor de muelas, pan de centeno
hasta las suelas de mis zapatos te echan de menos

Ropa de abrigo ven vente conmigo

Anthonella no deshoja las margaritas
por miedo a que le digan todas que si,
cuando se le atragantan mis nochecitas
le canta las mañanitas el rey David

Los dioses que me quitan los pies del suelo
planchan su camisita y su canesú
su nikon, su abanico de terciopelo
su bolsa de caramelos, su rithm and blues

Horizontal, diez letras, nombre de dama
maldito crucigrama , maldito Bryce
se mueren los botones de mis pijamas
desde que nadie me llama "supay, supay"...

El gobernado.

2010-03-01T18:08:00.000-08:00

En el año del bicentenario bajo el temporal caluroso que secaba los jardines y dificultaba los menesteres de la vida corriente, se encontraba en solitario el presidente y un viejo periodista que sobrellevaba en la decadencia de su persona el impasible peso de su ilustre oficio.
Ellos estaban en el palacio de gobierno de aquella republica de las Américas olvidada en los caminos del desamparo. En el escritorio el presidente vestido de un negro lúgubre, solemne y altivo fumaba sin prejuicio alguno. A pesar de su larga trayectoria como periodista de izquierda, la cual le había dejado un divorcio y una pobreza heredada a dos generaciones, ésta era la primera vez que lograba obtener una entrevista con el presidente.
—Siéntese — dijo el presidente —.
—Gracias — le respondió obedeciendo el periodista —.
Desde que había salido del liceo quiso afianzarse en alguna universidad de periodismo, y así lo hizo, cuando terminó de estudiar pronto consiguió trabajo en un periódico modesto pero de gran trascendencia.
A principios de la dictadura que ejercía el presidente que tenía enfrente, redactaba atingentemente en contra de la oligarquía, con esto rápidamente obtuvo el respeto de los colegas y el agrado de los lectores.
Al pasar los años se estableció en su trabajo la credibilidad y el respeto, se apareció la admiración, pero lo que nunca llegó fue el dinero.
Ahora ante los ojos del mandatario que lo miraba con altivez sabia que todo se había ido a la mierda. El viento de la libertad no consiguió despeinar la dictadura.
Cuando el periodista estuvo convencido de que era el tiempo de bajar la guardia abjuró hacia sus ideales, y utilizó para su bien, la invaluable oportunidad que tenia al estar con el presidente. El sopor de su vulnerabilidad lograba que su subsistencia de alguna manera lo mantuviera bajo el yugo.
Inesperadamente se atrevió a desafiar a la dictadura en la decadencia del espíritu y preparó el veneno de preguntas que comprometieran al mandatario, sin embargo la realidad se interpuso y lo hizo claudicar a su propósito cuando el presidente le preguntó:
—¿Qué horas son?
—Las horas que usted quiera señor presidente.

Francisco Rico Hernández.
Cosamaloapan, Veracruz.

¿Cómo ves?

2010-02-25T15:53:00.000-08:00

Si hay futuro de seguro fluye en el presente, en cuanto al pasado, el pasado es el que nos jode a muchos. ¿Cómo llegar al punto retrocediendo?, no avanzando, topándonos con el camino andado.Anestesiados por la locura para sentir la gloria que es una estatua cubierta de mierda de palomas. ¿Y si el fantasma de la duda abriera la frontera del futuro? ¿Y si las hormigas (los problemas) fueran más que los humanos?
García Márquez lo expuso en una de sus obras; leyendo los Idus encontré una frase siniestra que el autor atribuye a Julio Cesar: es imposible no terminar siendo como los otros creen que uno es.

La poca posibilidad de ser escuchado en éste mundo tan comercial, ya las marcas remplazaron a los apellidos y es que hasta los calzoncillos son de Calvin Klein. Estamos jodidos si no salimos en la televisión, es como no existir para nadie. Espero que valga la pena la ausencia de discurrir por las calles, vivir desde ahora de manera esporádica.
Seguro que los políticos viven de las mentiras (sin daños a terceros), los sacerdotes te hablan que la otra vida será mejor, mientras tú estás jodido en ésta pero en el nombre de Dios, los doctores viven de las enfermedades sin curas, el casero de la renta, el borracho de sus penas, la puta de su cuerpo educado para amar, y los escritores viven y vienen del mundo sorpréndete de la hoja en blanco.
De las mujeres mejor ni hablamos, sólo puedo decir que por ellas aguantamos un poco más al cabron de nuestro jefe que es muy poco amable, por ellas hacemos canciones, locuras, y respiramos con mayor facilidad la nicotina y nos acariciamos el celibato desmedido con tequila y olvidamos muchas veces que las noches son para dormir. Hoy creo que el mejor deporte de los adolescentes es abatir a las suegras.

Amigo mío la verdad yo no sé adónde va esto, y si lo supiera te mentiría. Yo por lo mientras seguiré siendo un irresponsable, un truhán y callejero; porque es mi libertad y yo no entiendo de plusvalías, jamás voy abnegar. Todo esto es un rosario de pesadillas que genera la utopía de sobrevivir y no de vivir, y tú ¿cómo ves?

Francisco Rico Hernandez.

2010-02-23T14:41:00.000-08:00

¿Qué fue primero, el escritor o la palabra?

Francisco Rico Hernandez.

Mientras Tanto.

2010-02-19T17:53:00.000-08:00

De pronto.

2010-02-16T18:42:00.000-08:00

Tres días no pueden cambiar tanto mi mundo pensé,
Cuando estuve encerrado de nuevo en mi habitación, como en los tiempos de antes cuando yo era un pibe feliz en mi casa, y con un mundo en su habitación, donde había estrellas, huellas en el techo, aviones sin hacer, poemas inconclusos, alquiler de sueños, juez y parte de los nunca y tal vez, de un no se de un tal vez.
No había asuntos de amor que no me quitara el sueño, ni canción de Arjona que me encanallaba mi yugo nostálgico. Recuerdo como después de una noche que compartí con cierta chica de una manera inesperada y a base de coincidencias, pasé de ser un afortunado a un tipo lleno de timidez y que por culpa de aquello de tener miedo a las chicas, no encontró la increíble sensación de ser correspondido, o al menos querido por una chica que ignoraba que la querían.
No puede ser que tenia una virtud para escribir de los pecados de la cabrona timidez que se me hacia una lapa pegada en la garganta. Sin embargo gracias a los días, y a las circunstancias perdí la moral y el miedo por aquellas chicas que habían resultado hacerle perder la razón a al padre Adán. Encontré varios poemas que hoy día me sorprenden y no tanto por lo terrible que son, si no por los sentimientos pulcros e ilustre que alguna vez llegué a sentir por algunas chicas que me robaban el sueño.
Han pasado ya los años, y aunque de vez en cuando me tratan como un tipo de lengua suelta, y canalla, debo de ser sincero y decir que ciertas veces me tiemblan las rodillas cuando estoy junto a una mina que me asalta la razón.
Así es, este camino de las letras y auroras de cristal, a veces componen o descompones a los autores, mas que a los personajes, aquí un ejemplo: yo.

Francisco Rico.

Nuestro juego.

2010-02-10T18:39:00.000-08:00

En vez de acostarnos en la cama a dormir a,
Respirar, a cerrar los ojos, o a descansar;
Hacemos otra cosa, nos tumbamos a la cama
Desnudos y nos amamos desesperadamente,
Fervientemente.
Jugamos nuestro juego predilecto: sudar y
Movernos al compas del ritual del amor.

Enamorado y más hombre que nunca entro
En ti y salgo cuantas veces quiero.
Tú frágil y completa esperas que el tiempo
No pase en vano.
No hay palabras, ni prisas.
Te regalo en el rosal guirnaldas de lunas,
Lunares de sol.
Tus encantos de Eva me consagran,
Me exoneras del cielo con tu manera tan
Inmaculada de amar.

Juntos aun sin dormirnos,
Desnudos, y con hambre, alumbramos
Al sol del alba.

Francisco Rico Hernández.

Buzón sin Tiempo.

2010-02-08T16:46:00.000-08:00

Carta a Naty Rigonni.

Espero que donde esté haya menos frio del que hace aquí.

Es un verdadero gusto saludarte, y siento que aquella noche que me pediste que te mandara mi cuento, yo te inventé el cuento de que pronto lo haría, y resulta que este swing de promesas incumplidas ya lleva dos meses sin cumplirse, claro hasta hoy, que intento recomponerme.
Sin lugar a dudas me asaltó la idea que se convierte en una tentación cada vez que la pienso y ésta es la de publicar una serie de cuentos, ya que creo sinceramente ahora después de presentarme en aquella ciudad de ensueños que seria bueno y sano, enviarle un par de textos míos, con la convicción del milagro de que sean publicados en la Revista de la Mariposa, que presentaron aquella vez y de cual usted Naty sostiene un vinculo.
Ha de ver sido porque nunca me gusto mucho el arte de desembarazarse del realismo mágico el cual nos enseñó García Márquez, también me sentí mas liviano en algún buen texto de Rulfo, por eso es cuestión de esperar a que mis textos vuelen con alas propias a la redacción que se precisa.
El cuento corto que te envío, se llama El Gobernado y cuenta la historia de un reportero que en la decadencia de su persona va a entrevistar al presidente. Como siempre fue un periodista de Izquierda comprende que en el acto de rendirle el culto a la personalidad del mandatario, supo que el había abandonado el sueño idealista, el mismo que años atrás lo alimentó mas que el escaso dinero que llegó a sus manos.
Al final termina el texto con una seria de preguntas;
Inesperadamente se atrevió a desafiar a la dictadura en la decadencia del espíritu y preparó el veneno de preguntas que comprometieran al mandatario, sin embargo la realidad se interpuso y lo hizo claudicar a su propósito cuando el presidente le preguntó:
—¿Qué horas son?
— Las horas que usted quiera señor presidente.

Así con esto doy a conocer que el gobierno bárbaro un día de tantos llega a contaminar, absorber y doblegar de una vez por todas a la sociedad.
Esperando contar con alguna seña, o suspiro, o mensaje, me despido de ti, deseándote lo mejor a ti y a los que amas, desde aquí, entre la caña, el rio, y el calor.

Atte; Francisco Rico Hernández.
Cosamaloapan, Veracruz.
-----------------------------------------------
Carta.
A;
En verdad es bien raro la acción de andar soñando; nosotros, los que
vivimos con lo que se nos fue cayendo en el tiempo en que "Nos nos queda de otra".
Igual y no te enteres, tal vez sea porque aun no te lo he dicho, pero el cuentito de
está noche te lo debo a ti,
Había un mar, y un sol allá arriba, y un par de olas retorciéndose
en la fragancia del aire, tú tenias un par de ojos que acariciaban y yo
sin presumir asumía que usted se veía mas hermosa junto a mi.
Nunca había sentido un sueño tanto como
el de ésta noche; Hoy soñé
Contigo.

Posdata; Después de tanto tiempo.
Ahora me lo tomo con calma.

A ti; Belladona.

Atte; Yo.
Un día de tantos.,
…………………………..

Carta a Cecile, buen viaje parisina.

Enjambres de estrellas y charcos de océanos debe de cruzar esta carta para llegar
hacia ti, imagínate sin un buen recurso que hable los sentimientos parturientes de este hombre que está contando o descontando, componiendo o descomponiéndo palabras que ni la distancia podrá parar, te susurro de lejos un buen adiós.

Espero que estés bien, donde quiera que te encuentres, no se si sea de día o de noche, o si la ciudad sea hermosa, pero bueno algo debes de andar haciendo por allá, algo que te sirve y te ayuda acrecer como persona. Cecile mi parisina consentida, mi Venus, mi amiga de viajes, y sobre todo, la persona que se ha ganado un buen lugar en mi corazón de alquiler.
Aquí un buen día me llegó al pensamiento que usted se había ya marchado en un vuelo chárter hacia su país, y que se había olvidado de sus amigos de las Américas, de esos que añoran, que extrañan, que nunca olvidan aunque se retrasan. Gracias por haberte cruzado en mi camino, fue un gran detalle coincidir, conversar, fumar,
y esparcir en la atmosfera las prendas de la amistad.
“Mientras usted dormía supe que todo era bello, porque estábamos en silencio.", lo escribir cuando viajábamos rumbo a Tlacotalpan, después de una noche de desvelo y febril rumba. Recuerdo que mientras usted dormía yo me sentía un centinela que le cuidaba el sueño, que quería despertarla con cualquier pretexto ya que no concebía que una mujer así de hermosa estuviera junto a mi, y yo sin hacer nada. Nada hice por culpa de la moral, y por la veces en que pensé que estaría mal hacer algo mas, y claro, prefería tenerla de amiga, aunque pensara como cierta vez me contó que se había llevado una desilusión de algunos mexicanos, ya que los consideraba muy “Machos" y algunos alumnos de usted era afeminados, o descarriadamente gay’s, y total haciendo alusión a eso, me refería que pensara de mi que no era tan Macho, eso, por no robarle un buen beso como la mayoría de mis amigos imprudentes me aconsejaron. Claro que yo no cambio su amistad por nada, ni por la prenda de cualquier fulana, ni por los versos de Neruda, o alguna
canción de Edith Piaf, sin lugar a dudas yo me quedo con buenos recuerdos, y con la sana intención de volvernos a ver un día de estos. Bueno, Cecile donde quieras que estés en esta gira ultramarina que es la vida te deseo lo mejor amiga, la vida es bella.

Posdata; Aun tengo tu recuerdo es cierto, y el poema que me transcribiste en un bar de Puebla, además de un par de conversaciones de viajes y una fotografía mal lograda por la insensatez de los otros que invadieron los espacios de la privacidad. Con esmero pretendo tener alguna respuesta, y un par de postales de tu jardín, además de un beso de tinta y un abrazo que no abrase nada.
Hasta Pronto.

Atte; Francisco Rico. / Guido.

22 de septiembre.
Cosamaloapan, veracruz, Mexico.
………………………………………

Carta a Daniel Vergara, un poeta desmerecido.

Cuando la vi, quise decirle las mejores palabras de amor que se han pronunciado en el mundo, quise decirle de todo, todo e inclusive puta, su belleza me deslumbró,....

Mira cabrón que cada día nos vamos matando el uno con el otro, el amor construye y destruye almas, ciudades. Total que como dice un tal Sabina, " ayer no me querías, hoy no te quiero, mañana no tendremos a quien querer" así es querido amigo, las circunstancias no orillan irremediablemente a andar besando bocas sin calor, tocando las manos de alguna fulana sin que nos rose el corazón.
Las mujeres son importantes, pero no dependemos de ellas, las minas nos enriquecen el mundo de la hoja en blanco, vos sabes que no hay nada mejor para un escritor que la mala vida y canturreada indisponibilidad de amar.

Posdata; en este momento mi block de trotamundos no se ha dejado acariciar, bueno, si quiere que lo acaricien, pero ya tiene dueña en turno, haber si en ésta ruleta del amor, por fin me dan un tiro.

atte., Francisco Rico.

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Carta a Oscar Pliego, perdido en Costa Rica.

LA PRIMAVERA TE HACE BIEN, TE HACE RECORDAR QUE UN DIA VIVISTE ENTRE LA CAÑA, EL RIO Y EL CALOR.
ANTES QUE NADA ME DISCULPO POR OLVIDARME UN POCO DE ESCRIBIRTE, PERO VOS SABES QUE TE PUEDO MANDAR PALOMAS DE HUMO UN DIA DE ESTOS. TAMBIEN DEBO DE SER SINCERO Y DECIR QUE YA AHORA LOS TIPOS QUE ANTES HERAMOS YA NO EXISTEN MAS, PARA ORGULLO DE NOSOTROS Y DESGRACIA DEL CIRCULO VICIOSO DE LA TIMIDEZ.
HOY EN DIA NOSE SI LOS CUENTOS A VECES TERMINAN MAL O PEOR, PERO YA DESCUBRIR QUE NO HAY NADA MEJOR QUE LA MALA VIDA PARA UN ESCRITO TROTAMUNDOS QUE SE ESTABLECE SIEMPRE EN EL MISMO LUGAR. BUENO AMIGO ESPERO QUE NUNCA LO COMPREN POR MENOS DE UN DOLAR, QUE EL CORAZON NO SE LE PASE DE MODA Y QUE DIOS, SI EL MISMO DIOS QUE CASI TODOS LOS DIAS ESTRENA NOMBRES SE CUERDE DE UNOS TIPOS QUE UN BUEN DIA DE TANTOS SE ENCONTRARON POR CASUALIDAD EN EL SITO MENOS OPORTUNO (LA ESCUELA) Y QUE APESAR DE LAS DISTANCIAS SIGEN CON ESE DETALLE DE MANTENER LA AMISTAD VIVA.

POSDATA; ME IMAGINO QUE USTED ESTA EN EL CARIBE con una carterita DE COCODRILO, JEJE BUENO NUNCA LE ROMPAS LA VENTANA A EL PRINCIPIO NI AL FINAL. Y DESCARRILESE DE VEZ EN Cuando.

POSDATA2; FELICIDADES YA ANDAMOS EN LOS 20 AÑOS, VAYA! QUE POCO DURA LO BUENO. ESPERO QUE USTED OSCAR SEA DIFERENTE CADA DIA Y EL MISMO SIEMPRE.

ATTE; FRANCISCO E. RICO HERNANDEZ
COSAMALOAPAN, VER.

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Carta a Johary

Con frio Del carajo bajé del autobús Y CON LA SESATEZ DE HABER LLEGADO a Xalapa una
Mañana de tantas y que posteriormente se hubiera de convertir en mis alas, para alcanzar el sueño de palabras. En la cafetería ordene un café que despabilara mi cuerpo y mente, para que el cansancio sea mermado y el sueño olvidado.
Preguntando llegué al Museo del Transporte donde hubiera llegado a los confines de la imaginación con tal solo obtener el guion del Coronel no Tiene quien le escriba, mismo que fue rodado en la cuenca del Papaloapan, observé muchas cosas en aquel viaje expedito, libros garabatos, periodistas, escritores, y mujeres que a mi parecer querían des aparentar lo que normalmente se dice de ellas, mujeres guapas, no tienen nada en la cabeza.
CONTIGO Johary, mi amiga, de esas de a deberás, me la pasé genial, te agradezco que hayas ido por este vago, peligroso soñador.
Te cuento que esas paellas estuvieron deliciosas, y me arrepentí de no haber le llegado a la sopa que tú comías. Por culpa DE LAS prisas de no tener dinero, me tuve que ir de inmediato, pero en verdad te agradezco esa hospitalidad tan dulce que tienes, gracias amiga, .....
Que mas te puedo decir, que desde ahora mi corazón será la casa de Johary,....
te quiero mucho.
Gozas de ser muy linda, además de interesante, cómica, delirante, diva, perturbadora...,
Y ya no me preguntes como estoy, en el taxi parecías mi madre, te preocupabas que el autobús me dejara. Yo que siempre te veré como una mujer muy dulce,la novia que nunca tuve...

Se te agradece.

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Carta a La Rubia.

Espero que donde estés, haya menos LLUVIA De la que nos moja todos por aquí.

RUBIA DE LA PRIMERA FILA, AQUELLA MAÑANA DE UN SABADO DE TANTOS, EN EL RECINTO DEL MUSEO DEL TRANSPORTE escuchando A UN GRUPO DE ESCRITORES QUE A MI PARECER RESULTABAN UNA CONGETURA DEL GRUPO MENUDO EN VERCION MEXICANO, TE VI SIN INMUTARTE TOMAR EL MICROFONO PARA EXPRESAR ALGUNAS INQUIETUDES CON RESPECTO A LOS BLOGS, YO UN TIPO PELIGROSO, SOÑADOR Y SINTIENDOSE UN HOMBRE DE EXITO SIN UN CENTAVO EN LAS BOLSAS, PERO ESO SI, BIEN ACOMPAÑADO POR LAS CAJETILLA DE CIGARROS Y SU BLOG TROTAMUNDOS TE observé DE LEJOS Y MIENTRAS Tú HABLABAS se me aflojaron las rodillas, pensé QUE SIN LUGAR A DUDAS UNA MUJER TAN GUAPA COMO tú NO TENIA NADA BUENO EN SU CABEZA, QUE SOLO ESCRIBIRIA DE AQUELLA VEZ QUE SE planchó EL CABELLO O LA OCASION EN LA QUE FUE CON SUS AMIGAS A LIVERPOOL.
LO BUENO FUE QUE ME equivoqué AL MENOS AL PRINCIPIO , YO MISMO ME HICE EL FAVOR DE ACERCAME A TI CON LA MEJOR INTENCION DE DESCUBRIR A ESA RUBIA DE OJOS DULCES Y TRANQUILOS Y CON UN PERCING PUESTO EN EL MEJOR LUGAR, BELLEZA DE FABULA, y bastante agradable.
Marisa, un buen gusto de haberte conocido, y bueno espero que un día de estos nos volvamos a ver, y quiero seguir en contacto con usted, ya que me interesa leer algunos de sus cuentos, y tengo la intención de buscar en usted ayuda para los derechos de autor de mi libro.

Cuídate, se feliz.
La vida es bella.

Espero tu correspondencia.
atte; Francisco. Septiembre del 2008.

<< ¿De qué somos dueños?>> / La entrevista ( Fragmento del texto)

2010-02-04T15:27:00.000-08:00

“ —Dizque llegó un señor y el patrón con una bola de despensas allá pa’ nuestros jacales.
-¿Y qué les dijo? — preguntó Deborah —.
—Hijos de su tal por cual van a votar por éste licenciado y pos como uno es de al tiro ignorante en esos menesteres obedecimos al patrón.
—¿Quién era ése hombre?
— ¿Se refiere al licenciado? Pues la mera verdad no lo vicentié bien, nomás nos dijo que él nos ayudaría sin mercarnos algunas gallinas y despensas, eso a todos nos servía, en especial a mí señorita reportera — narraba el hombre — cuando me casé con muchos esfuerzos me hice de algunos centavos y logré mercarme una chiva, y la tuve y la cuidé como el hijo o nieto que nunca he de tener, para desgracia mía a mi suegra se le ocurrió morirse la semana pasada, no aguantó las heladas. Yo no quería, pero mi mujer se hizo de mañas y me convenció para que vendiera el animal y comprarle la caja a la estúpida de mi suegra que vino a morirse cuando mi chiva gozaba de tener una buena salud. Tuve que venderla y me dolió mas que si hubiera perdido un hijo, pero total los sacrificios no valieron pa’ nada. Recuerdo que mi chiva movía las orejas cuando quería que la pastoreara, sus ubres eran tersas, diría yo que mas suaves que las de mi mujer. No me haga caso señorita pero me da por la tristeza cuando hablo de mi chiva. Pero como le iba diciendo a ése licenciado no lo conocemos la mayoría de los acá.
—¿Entonces les dio despensas y gallinas? — le preguntó Deborah—
—Si, y también un guajolote, ese se lo afianzó doña Enriqueta, dizque porque ella tiene la maña de convencer a los tarugos.
La joven reportera se disponía a lanzarle otra pregunta pero el hombre interrumpió:
—Patrona con su respeto, pos fíjese usted que me da reharta pena lo que le voy a preguntar, pero yo tendré mis razones y usted las suyas ¿Me puedo quejar?
—Claro.
—Tengo mis razones para quejarme del mal estado en que nos dieron esas gallinas derrengadas y que por culecas nunca picotearon el máiz que le regábamos. Tres días después amanecieron muertas con mordidas de comadrejas. Aceptamos que esos nos pasó por porfiados.
—¿Y dígame no les dieron otra cosa?
—La mera verdad no, júimos de al tiro re mensos, hubiéramos pedido guantes para las manos, es que tenemos las palmas rasposas y dicen los decires que hasta el alma. Ahora que lo recuerdo bien hubiéramos pedido aunque sean cinco colchones.
—¿Colchones señor?
—Si.
-¿Usted patrona duerme en colchones?
—Por supuesto.
—La envidio, acá todos nos tiramos en catres rasposos y fríos, ha de ser bonito dormir en la comodidad y calor de un colchón.
—¿Entonces por quién votaron? — preguntó Deborah—.
—Por el güerito, por el licenciado que vino y nos dio las despensas. Así mismo fue patrona — explicaba el hombre—.
—¿Carajo acaso no saben que el voto no se vende y la democracia es un derecho constitucional?
—Sera el sereno pero aquí en cristiano la democracia no sirve, disculpe patrona, somos una bola de hambrientos y derrengados que ni ardiendo en leña se nos prendería la suerte. Con esto le aclaro que lo único que queremos es comer todos los días. ”

Francisco Rico Hernandez.

Nota:
Sacado De la Casa de la Abuela y sus Cuatro Generaciones
Perdidas. de Francisco Rico Hernandez.

Gira Ultramarina.

2010-01-25T17:59:00.000-08:00

Focos de la naturalidad,
dóciles hembras que
castran a sus amantes
de una hora,
cada parpadeo es inútil
en las noches sin consuelo,
morir es imprudente cuando
las flores se marchitan.
Reloj enmudeceme de vez en cuando,
en los abriles de mi perdición.

atte; yo.

Despues de tanto tiempo.

2010-01-23T09:35:00.000-08:00

Justamente ayer en la noche, cuando después de esperar a que llegara el tipo que se suponía iba a pagar la farra y supuestamente se convertiría en Presidente Municipal no hacia otra cosa que saboreado el cigarro de mi victoria; ya que horas antes había participado en un homenaje hecho a un fotógrafo con un texto que todos aplaudieron. Todo resultaba bien, me pagaron, cené, me felicitaron, me tomaron fotos, y hasta tenia en puerta la tentativa de ser invitado por aquellos políticos a una farra.
Sin embargo, cuando nos disponíamos a irnos al bar en donde se había pactado estar, caminé por un café-bar de la ciudad y justo ahí escuché una melodía que tenia como dos años que no escuchaba en vivo; Brazos de Sol. Me estremecí. Mi alma se cubrió de hielo y mi cuerpo entero se llenó de frío. Me acordé de ella.
Mientras escuchaba la canción a mi mente la bombardeaban un arsenal de Flahsback, recordé sus besos y aunque me quedé mirando por la ventana de aquel café-bar no encontré vestigios de ella y de mi.
Ha de ser porque fue en otra ciudad, me consolé diciendo.

posdata; Aun me hace falta sacudir el polvo a todos los rincones de mi alma.

Francisco Rico Hernandez.

Distrito federal.

2010-01-21T17:07:00.001-08:00

Una calle: hay una caseta pública de teléfonos. Polo trata con un alambre de extraer delicadamente una moneda que guarda el aparato. Toña vigila.

Polo: — ¡cayó un veinte solo! ¡Mira un veinte! ¡Lo alcancé y salió!
Toña: — ahí viene máximo ¡quihubo!
Máximo: — Quihubo.
Toña: — nos encontramos un veinte en el teléfono. Salió solito.
Polo: — y yo le saqué otro con un alambre.
Máximo: — ándenle y les caigan. Los guardaran cinco años.
Toña: — a poco. Por un veinte.
Máximo: — pues claro.
Toña: — yo nada mas le eché aguas.
Máximo: — cómplice. Cuatro años.

Emilio Carballido.

HOMENAJE A IGNACIO LÓPEZ TARSO

2010-01-18T15:15:00.000-08:00

50 películas, más de 1000 programas de televisión, alrededor de 90
puestas en escena, radio, discos, corridos…se dice fácil, pero estas
cifras representan el trabajo de toda una vida, la del actor Ignacio
López Tarso.
Sin embargo, aunque extensa y variada, la carrera de López Tarso,
no es por la cantidad que se distingue; si su trayectoria en las artes
de la representación, que abarca ya las cinco décadas, es hoy punto
de referencia y motivo de reconocimiento, es sin duda por la calidad.
Trataré de explicar o definir mejor a qué me refiero aquí
exactamente: decir calidad en relación con la ejecutoria profesional
de Ignacio López Tarso, significa dedicación, seriedad, inteligencia,
disciplina, facultades, pero ante todo, respeto. Un respeto absoluto
por el trabajo propio y el de los demás involucrados -autores,
directores, compañeros-, y desde luego, para quien es el eslabón final
de todo proceso creativo, el espectador.
Aun cuando el desempeño del actor es siempre parte de un trabajo
colectivo, aun cuando hay siempre factores externos que lo
determinan, un actor como López Tarso, busca invariablemente
ejercer la suprema libertad de elegir. Sin importar el tamaño del
papel o si había que hacerlo por la terca necesidad de sobrevivir, un
actor como él, encuentra un punto de interés, algo que le mueva a
imaginar, esto es, a interpretar un personaje. Esta justamente, según
sus propias palabras, “es la esencia del quehacer, la razón de ser del
actor”.
Querer hacer lo mejor, aspirar a la excelencia, la rica trayectoria
artística de Ignacio López Tarso, es testimonio de integridad al
encarar la tarea que ha definido su vida entera.
Nacido en 1925 en una familia de austeros recursos económicos,
ingresó al seminario para poder seguir estudiando, sin vocación
religiosa, sirve luego en el ejército, y después se va de “bracero al
otro lado”; el terrible accidente que sufre allá –se fractura la columna
al caer de un árbol durante la pizca- le obliga a someterse a una
operación y a permanecer atado a una cama durante más de un año.
Paradójicamente, este hecho le abrirá nuevas perspectivas: Xavier
Villaurrutia le hace entrar al teatro y nacer como actor.
Las experiencias vividas, el estudio y por encima de todo, un
poderosísimo impulso vital que le permite a plenitud, el gozo, el
disfrute de hacer lo que sabe hacer muy bien, son a mi parecer la
suma cualitativa que lo singulariza y destaca.
Premios nacionales e internacionales, reconocimientos y honores en
todos estos años, dice Ignacio López Tarso que hoy, a sus 81 años,
ha llegado a la “edad de los homenajes”…Tras el reciente Homenaje
Nacional que se le brindó en el Palacio de Bellas Artes, precisamente
el día de su “santo”, el 31 de julio pasado, hoy la Cineteca Nacional
generosamente se une a este, digo yo -y de seguro no soy la única-,
muy merecido festejo, y reúne algunos de sus mejores trabajos en el
cine como homenaje a su trayectoria fílmica.
Macario, El Gallo De Oro, Los albañiles, La Cucaracha, La
sombra del caudillo, Días de otoño, El Profeta Mimí, El hombre
de papel. Estas cintas reúnen un impresionante repertorio de
nombres que mucho significan en la cultura nacional, como por
ejemplo Ismael Rodríguez, Roberto Gavaldón, Gabriel García
Márquez, Carlos Fuentes, Dolores Del Río, María Félix, José Estrada,
Vicente Leñero, Pedro Armendáriz, Emilio “Indio” Fernández, Martín
Luis Guzmán, Pina Pellicer, B. Traven, Julio Bracho, Lucha Villa, Katy
Jurado, Jorge Fons y eso por citar y lucir a unos cuantos.
“Por todo lo que he pasado y he vivido, pude haberme dedicado a
muchas cosas; pude ser cura, agente de ventas, soldado o qué sé
yo…” dice López Tarso, y concluye “…pero tuve el gran privilegio de
poder ser actor”.
Para terminar, por mi parte y parafraseando su dicho, debo agregar
que a la admiración que como espectadora y cinéfila profeso a su
trabajo y desempeño como actor, tengo además el enorme privilegio
de haber aprendido de él, de convivir con él y de disfrutarlo y
quererlo como lo quiero, pues es mi padre…nada menos.

Susana López Aranda

Premios y nominaciones.

El primer premio que López Tarso ganó fue un trofeo con la figura del dios azteca Xochipilli, por su actuación en la obra de teatro La zona intermedia de Emilio Carballido. Este trofeo fue hecho de yeso y le prometieron darle uno de bronce para después, pero la promesa nunca se cumplió.

López Tarso ha obtenido numerosos premios por su labor teatral que dentro de la Agrupación de Críticos y Periodistas de Teatro (ACPT), se ha instituido un premio el cual lleva su nombre.

Los diversos premios y reconocimientos que Ignacio López Tarso ha obtenido a lo largo de su carrera, los obtuvo tanto en México como a nivel internacional.

A continuación se muestran algunos de los premios ganados más importantes:

* Premio La Sociedad de Herencia Hispana (Hispanic Heritage Society Award) (2006, Estados Unidos).
* Medalla de Oro Commemorativa Bellas Artes (2006, México).
* Gran Orden de Honor Nacional al Mérito Autoral (2005, México).
* Premio Asociación de Cronistas de Espectáculos de Nueva York (Association of Latin Entertainment Critics Award) (2001, Estados Unidos).
* Golden Gate Award (Festival Internacional de Cine de San Francisco 1963, Estados Unidos) a Mejor Actor por el filme El hombre de papel.
* Golden Gate Award (Festival Internacional de Cine de San Francisco 1960, Estados Unidos) a Mejor Actor por el filme Macario.

Premios Ariel [editar]
Año Categoría Película Resultado
2007 Ariel de Oro Trayectoria filmica Ganador
1975 Mejor actuación Rapiña Nominado
1974 Mejor actuación El profeta Mimí Nominado
1973 Mejor actuación Rosa blanca Ganador
Premios TVyNovelas [editar]
Año Categoría Telenovela Resultado
2004 Mejor primer actor De pocas pocas pulgas Nominado
2003 Mejor primer actor ¡Vivan los niños! Ganador
1998 Mejor primer actor Esmeralda Ganador
1983 Mejor actor antagónico El derecho de nacer Ganador
Filmografía [editar]
Cine [editar]

* Santo Luzbel (1996)
* Reclusorio, episodio: Quiero quedarme en la cárcel (1995)
* Tirano Banderas (1993)
* Muelle rojo (1987)
* Astucia (1985)
* El otro (1984)
* Toña Machetes (1983)
* Bajo el volcán (Under the volcano) (Producción México-Estados Unidos, 1983)
* Antonieta (1982)
* Los hijos de Sánchez (The children of the Sánchez) (Producción México-Estados Unidos, 1977)
* Los amantes fríos, episodio: El soplador de vidrio (1977)
* Los albañiles (1976)
* La casta divina (1976)
* Renuncia por motivos de salud (1975)
* Rapiña (1973)
* En busca de un muro (1973)
* El profeta Mimí (1972)
* Cayó de la gloria el diablo (1971)
* La generala (1970)
* La vida inútil de Pito Pérez (1969)
* La trinchera (1968)
* La puerta y la mujer del carnicero, episodio: La mujer del carnicero (1968)
* Largo viaje hacia la muerte (L.S.D.) (1967)
* Las visitaciones del diablo (1967)
* Pedro Páramo (1966)
* Tarahumara (Cada vez más lejos) (1964)
* El gallo de oro (1964)
* Un hombre en la trampa (1963)
* El hombre de papel (1963)
* Cri Cri, el grillito cantor (1963)
* La bandida (1962)
* Furia en el edén (1962)
* Días de otoño (1962)
* Corazón de niño (1962)
* Rosa Blanca (1961)
* Los hermanos del hierro (Los llaneros) (1961)
* Y Dios la llamó tierra (1960)
* La sombra del caudillo (1960)
* Juana Gallo (1960)
* Sonatas (Aventuras del Marqués de Bradomín) (1959)
* Macario (1959)
* Ellas también son rebeldes (1959)
* El hambre nuestra de cada día (1959)
* Nazarín (1958)
* La estrella vacía (1958)
* La cucaracha (1958)
* Vainilla, bronce y morir (Una mujer más) (1956)
* Feliz año, amor mío (1955)
* Chilam Balam (1955)
* La desconocida (1954)

Televisión [editar]

* Mar de amor (2009) .... El Mojarras
* El Pantera (2007–2009) .... General Porfirio Ayala
* Mañana es para siempre (2008) .... Isaac Newton
* Amor sin maquillaje (2007)
* Peregrina (2005) .... Don Baltazar 'Tontón'
* La esposa virgen (2005) .... General Francisco Ortiz
* De pocas, pocas pulgas (2003) .... Don Julián Montes
* ¡Vivan los niños! (2002) .... Don Ignacio Robles
* Navidad sin fin (2001) .... Rodito
* Atrévete a olvidarme (2001) .... Gonzalo Rivas
* La casa en la playa (2000).... Don Ángel Villarreal Cueto
* Ángela (1998) .... Don Feliciano Villanueva
* Camila (1998) .... Genaro
* Esmeralda (1997) .... Melesio
* Imperio de cristal (1994) .... Don César Lombardo
* Ángeles blancos (1989) .... Perfecto
* La trampa (1988)
* Senda de gloria (1987) .... General Eduardo Álvarez
* El gran mundo del teatro (1985)
* El periquillo sarniento (1981)
* El derecho de nacer (1981) .... Rafael
* El combate (1980)
* Amor prohibido (1979) .... Arturo Galván
* El honorable señor Valdez (1973)
* El edificio de enfrente (1972)
* El carruaje (1972) .... Cura
* Rosas para Veronica (para Panamericana TV de Perú 1971)
* La constitución (1970)
* La tormenta (1967) .... Gabriel
* Amor y orgullo (1966)
* Cuatro en la trampa (1961)

Es el tiempo.

2010-01-15T16:33:00.000-08:00

Y entonces, en estos tiempos donde me hago pequeño me declaro incompetente e inocente ante la muerte. Tendremos que hacer ahora una unión de humanos hermanos, en donde dejemos atrás las cosas siniestras y las parodias de las mil y unas guerras.
Es el tiempo de cambiar y tener una mejor perspectiva, amar, llenarse de optimismo, y perdonar, no dejarnos caer y disfrutar lo que venga del destino.
Ojalá y todo pase pronto.
El Caribe es tan hermoso cuando todos sonríen.

Francisco Rico Hernández.

Para matar.

2010-01-11T17:57:00.000-08:00

—¿Señor nada mas por pintar el nombre de su hija en la pared me quiere matar?
—No es por eso.
-¿Será entonces porque salimos un día, mientras a usted le dijo iba a ir a buscar trabajo?
—No.
—Bueno ha de ser porque ella y yo nos prometimos amor, y claro en el errante momento no supimos las desavenencias a futuros, sin embargo nunca lo hicimos… usted ya sabe a lo que me refiero…
—Carajo, aunque bien valía la pena matarte por eso, no es la razón por la que quiero enterrarte vivo.
—Bueno siendo directo con usted, le debo de confesar que me enamoré de ella, aunque no me lo crea, pero lo mas seguro es que me utilizo pa’ ver que se siente enamorar de un fulano de tal, como yo. Además se le veía en la cara que a las buenas costumbres no se había acostumbrado.
—Nada de eso vale la pena.
-No se preocupe con esto he comprendido que gana el que pierde a una mujer.
—Quiero matarte porque ella no hace otra cosa que mentir, que imaginarse como un tal Susanita, la que escribió Rulfo y que mataba con su indiferencia a Pedro Páramo.
—Ojala y fuera cierto, usted esta desvariando; eso de ser director de editoriales lo vuelven a uno loco, confundiendo las noveles con el amor de pedazos que se da en la calle.
—Fíjese que no. Ella me lo dijo.
—Entonces dígale que se meta al mundo de Sabines.
—¿Por qué?
—No he leído a otro que hable tan bien de las despedidas y del veneno del amor como él—.

Francisco Rico Hernandez.

El gobernado.

2010-01-08T16:36:00.000-08:00

Bajo el temporal caluroso que secaba los jardines y que dificultaba vivir, se encontraban en solitario el presidente y un pequeño y desorientado reportero en el Palacio de gobierno de aquella república olvidada en los caminos del desamparo .
El presidente vestido de un negro lúgubre, solemne y altivo fumaba sin prejuicio alguno,con la mala suerte a su favor el reportero estaba sentado a lado de aquel hombre acostumbrado a mandar. Era la primera vez que estaba junto al presidente y sabia que no debería de desperdiciar la ocasión a pesar de que sus emociones y su falta de experiencia estuvieran de su parte.
Siempre había soñado con dañar a la oligarquía y al gobierno espurio de los transgresores de la ley, y cuando estaba preparando el veneno de preguntas que comprometieran a su entrevistado, el presidente le preguntó:
- ¿Qué horas son?
- Las horas que usted quiera señor presidente.

8 de enero del 2010.
Francisco Rico Hernandez.
Cosamaloapan, veracruz.

Pan y Flores.

2010-01-05T17:23:00.000-08:00

Primer Acto I

Llegó a su balcón con las mejores intenciones de conquistarla. Toto llevaba una flor en su mano izquierda y un gesto de alegría en su rostro.
Dispuesto a llegar al corazón de su amada lanzó la primera piedra a la ventana. No hubo respuesta. Sin desanimarse tiró la segunda y la siguiente pedrada, para su fortuna las valentinas palomas de concreto bastaron para que su amada encendiera la luz de la habitación.

Ella encendió la luz y abrió la ventana de doble hoja. Junto al balcón había colgadas un par de estrellas.

Aquella mujer apenas había sacado su mano de la ventana solamente para saludarlo. Ese pequeño detalle sirvió para que Toto desvariara de felicidad, enseguida exclamó para ella las mejores palabras de amor y sólo consiguió para su sorpresa un exiguo ademan que ostentaba una mediana aprobación. Toto había caído en la cuenta de que tenía que esforzarse un poco más.
Entonces deslizó la palma de sus manos sobre su cabello, peinándose. Estiró un poco la tela del pantalón para después arrodillarse, cuando lo hizo un brazo yacía sobre su pecho y el otro lo elevó en el aire, mostrándole a su amada la flor que para ella llevaba.

Ante la poca atención que veía de aquella mujer, en su rostro dibujó una mueca que claramente ostentaba la incomprensión.

Se levantó de un tajo y tiró la flor al suelo, luego la piso una y otra vez hasta desojarla.

Se regocijó ante su cometido.

Toto se mantenía discurriendo de un lado al otro de la calle y no daba crédito al desdén que ofertaba ella desde su balcón.
Como era egocentrista y poco modesto con altanería mostró para ella las virtudes de su escueto físico. Le enseñó sus bíceps, tríceps y hasta imitó en un acto desaforado a Tarzán.

Nada de aquello funcionó, su amada con el dedo índice dijo No.

Él no se dio por vencido. Entonces le expuso sus piernas al instante que se las palpaba, luego movió en un vaivén con morbo su cintura mientras se reía. Tampoco resultó. De ella no tuvo respuesta.

Él enfadado se lamentó.

Para entonces al verse sin nada ya que mostrar de su físico recorrió desesperado con la mirada su cuerpo. Y cuando todo parecía perdido su mirada recayó en su zona trasera. Pensó que no era mala idea enseñarle el trasero, pero el problema era, ¿Adonde estaba éste?
Se lo buscó hacia lado derecho e izquierdo, incluso abrió las piernas para meter su cabeza en la entrepierna con el objetivo inútil de encontrarse con su trasero. Luego giró sobre su eje buscando el vestigio de su trasero perdido.

Entonces para acrecentar la burla ella lanzó de su balcón un pantalón en el cual se le habían quedado las nalgas.

Toto recogió el jeans y lo vio y comprendió que lo que estaba buscando lo tenía enfrente. Volvió a mirar su exiguo trasero y comparó para su sorpresa que el jean tenia más que ofrecer.

Luego los tiró.

Segundo Acto II

Entonces puso sobre su barbilla la mano derecha y empezó a fraguar el plan exacto que lo llevara a los brazos de su enamorada. Sin previo a viso ella apagó la luz, en un acto que amenazaba con la debacle del amor.

Corrió como desesperado con las manos en la cabeza. Ella volvió a prender la luz. Lo confortó.

Enseguida sacó de la bolsa del pantalón su celular y realizó una llamada hacia sus amigos, la misma que sólo duro un par de minutos. Luego colgó.

Optimista ante las palabras que recibió de la conversación se frotó las manos.

En menos de lo que se suponía hicieron acto de presencia sus amigos acompañados con una caja que uno de ellos cargaba. Caminaron hacia Toto y lo abrazaron, apoyándolo. Luego se prepararon y se alejaron un par de metros, dejaron en el suelo la caja y de ella sacaron una grabadora y al momento la encendieron.

Mientras que con el dedo índice les mandaba una par señal de complicidad sus amigos, Toto empezó a gesticular en una maniobra tramposa la canción que se suponía que él cantaba. Ella sacó ambos brazos de la ventana, en señal de una posible aprobación.

La serenata marchaba de maravilla hasta que a uno de sus cómplices se le ocurrió jugarle una broma a Toto, el amigo irreverente al amor sacó de la grabadora el disco correcto y puso una melodía la cual cantaba una mujer. Esto hizo que la maniobra tropezara irremediablemente, y ante la risa sus amigos y el desconsuelo de ella, Toto acabo por improvisar en el acto.

Él enviaba señales subversivas a sus amigos con los brazos, volteaba hacia ellos sin que su amada lo viera. Sus cómplices decidieron terminar la serenata ante el mandato colérico de Toto.

Ella enojada apagaba y encendía la luz de su balcón. Sin lugar a dudas sabia Toto que era el tiempo de los instintos. Y el suyo le dijo que volvieran a recitar para ella otra vez las mismas palabras de amor, y como no sirvió la encomienda Toto se atrevió febrilmente bajarle primero la luna y luego las estrellas.

Al tenerlas en sus manos les dio y besó y las lanzó hacia su enamorada.

Ella otra vez sacó la mano mostrando una ligera aprobación. Lo que esa mujer en verdad quería era que Toto se esforzara un poco más. Él ya no sabia que hacer.

Ella con las palmas de las manos pedía más.

Cuando desilusionado Toto había decidido rendirse ante aquella mujer de corazón hermético, ella tiró desde el balcón su pañuelo.

Toto lo recogió del piso, lo olió, y sus amigos de lejos aplaudieron.

Se dibujó una sonrisa en el rostro de aquel hombre enamorado, pero poco después Toto se había quedado sin ideas. Volvió a rascarse la barbilla y enseguida discurrió hacia sus amigos en busca de algún utensilio que estuviera en la caja y lo ayudara a seguir la conquista.

No encontró nada, tiró la caja.

Entonces volvió a su lugar de origen, debajo del balcón. Se sentó y se mantuvo cruzado de brazos y cuando todo parecía perdido, se le ocurrió una idea, algo en el último momento del cual estaba convencido que lo llevaría a los brazos de su amada.

Metió sus manos en las bolsas del pantalón y extrajo de ellas una par de monedas, un dulce y una servilleta.

Se despojó del dulce y de las monedas y terminó quedándose con la servilleta.

Toto había recordado que un detalle de amor valía más si éste era hecho de la manera más sencilla, sabia que los pequeños detalle son lo que te agrandan la vida, son pedacitos de amor que se convertirán en dueños del corazón. Al final hizo una flor de papel con la servilleta y se la lanzó a su amada.

Ella aplaudió en señal del agrado. Toto había cumplido con su romántica odisea.

Fin.

16 de noviembre del 2009.
Francisco Rico Hernández.